— Богатый был фольклор, — соглашаюсь я. — Помню ещё про
безумного модератора, и про эхоконференцию «Тут умри!».
— Я тоже начинал с сети «Фидонет», — говорит человек без
лица.
Молчу.
— Господин дайвер, в отличии от Урмана я не стремлюсь
выяснить вашу личность. Но… знаете, что самое забавное? И ему, и мне вы нужны
для одной и той же цели.
— Отловить Заблудившегося Пойнта?
Человек без лица тихо смеётся.
— Это байка… родившаяся на стыке времён, когда «Интернет» и
«Фидонет» превращались в единую виртуальность. Сейчас её уже мало кто помнит.
Всего пять лет прошло — а сколько забыто?
— Ничего не забыто. Погребено под более новой информацией,
но по-прежнему живо.
— Одно и то же, дайвер, суть не меняется.
— Зато сегодня родилась новая легенда.
— Какая же?
— О Человеке Без Лица.
Мой собеседник качает головой.
— Вряд ли она столь интригующая, как бледный юноша в
дымящихся одеждах…
Мы оба тихо смеёмся.
— Итак, господин дайвер… Вам приходилось играть в «Лабиринт
смерти»?
— Возможно.
— Вы знаете, что с ними сотрудничают два дайвера?
— Допускаю…
Даже два? Я был уверен, что «Лабиринт» обходится услугами
одного спасателя…
— Я могу дать вам их адреса… сетевые, или реальные.
Ничего себе!
— Один из них украинец, другой — канадец. Первый проживает…
— Не надо, — с некоторым усилием отвечаю я.
— Как интересно! Я думал, что узнать личность дайвера —
общая мечта! Не исключая самих дайверов!
— Это мечта из разряда самых гнусных преступлений… по нашему
кодексу.
Я первый раз признаю, что являюсь дайвером. Но вряд ли мой
собеседник в этом сомневался.
— В «Лабиринте» возникла проблема… и эти двое с ней не
справляются… — Человек без лица перегибается через стол, берёт бумажку, ручку,
пишет короткий адрес. Правильно делает, что не пытается дать визитку — я не
взял бы файл из его рук. — Вот мои координаты. Когда вы посетите «Лабиринт»,
предложите администрации свои услуги и попробуете решить проблему — свяжитесь
со мной. Позовёте… человека без лица.
Он не настроен ничего более уточнять. И, кажется, нисколько
не сомневается, что я кинусь в «Лабиринт».
— Зачем мне это?
Человек без лица вынимает из кармана плаща маленький значок.
Он чем-то похож на его полицейский жетон, только фон значка белый, а в центре
не спираль, а радужный, сотканный из тончайших нитей вращающийся шарик.
— Затем.
Значок ложится на стол между нами. Я смотрю на него, но не
решаюсь дотронуться.
Вдруг исчезнет?
Когда леди Винтер получила от кардинала Ришелье указ «Всё,
что сделано этим человеком, сделано во благо Франции», это было несколько менее
круто.
Передо мной легендарная «медаль вседозволенности». Право на
всё, что только можно совершить в глубине.
Фридрих Урман открыл бы дверь и лично проводил меня до
моста, увидев этот значок.
Возможно, потом он нанял бы киллеров, чтобы рассчитаться со
мной. Но в глубине был бы предельно вежлив.
Мне ещё не доводилось видеть «медаль вседозволенности»
воочию. Я знаю, что в своё время такую же получил Дмитрий Дибенко — за создание
самой глубины.
Надо совершить что-то жизненно важное для всего виртуального
пространства, чтобы отныне любые твои действия считались благом.
— Она будет вас ждать на этом столе, — говорит человек без
лица. — Вы получите её… если справитесь.
Молча киваю.
— Учтите, будут и другие претенденты, — сообщает человек без
лица. — Мы ищем дайверов по всей глубине. И многих найдём. И сообщим то же
самое, что и вам.
— Что там, в «Лабиринте»? — спрашиваю я, отводя взгляд от
медали.
— Не знаю. Это меня и тревожит.
Позволяю себе ухмыльнуться — так уж и не знает…
— До сих пор всё происходящее в виртуальности имело аналоги
в реальном мире. Развлечения, бизнес, наука, связь.
Интересно, что на первое место он поставил «развлечения»…
— Теперь кое-что изменилось… Удачи вам, дайвер. Вы можете
идти.
Человек без лица кивает в сторону двери.
— Я уйду своим путём.
— Решили открыться?
— Нет, конечно.
Смотрю на прощание в мутный туман его лица.
Глубина-глубина, я не твой…
Я снял шлем и неуверенно потянулся к модему. Выдернул
телефонный провод из гнезда.
— Обрыв связи! — сообщает Вика.
— Знаю, девочка.
Вот так, таинственный незнакомец. Всё очень просто. Не
стандартный выход, который можно проследить, а мгновенно обрезанная нить.
Варварство, конечно. Зато никакого обмена информацией между
моим адресом и тем компьютером, в котором смоделирован склад.
— Нет тонового сигнала в линии, — говорит Вика. — Проверьте
провод.
— Выключайся.
— Серьёзно?
— Да.
Экран заливает голубой фон с белой падающей фигуркой.
— Теперь ты можешь выключить компьютер… — сонно шепчет Вика.
Спокойной ночи тебе, самая верная из моих подруг. Я щёлкнул
выключателем питания, и тихий гул машины смолк. Потом выключил модем. Мне нужна
спокойная ночь, пусть вся почта подождёт до утра. Впрочем, уже полчетвёртого…
небо светлеет.
И очень хочется спать. Голова гудит от обилия информации.
Я стянул виртуальный комбинезон… чёрт, как воняет потом,
давно пора почистить. Плюхнулся на тахту. Хорошо, что не стал вчера заправлять.
Какой же я стал… предусмотрительный.
Уже года три, пожалуй…
010
Когда я проснулся, был без четверти час. Тихо бормотал
включившийся в десять телевизор. Обесточенный компьютер укоризненно молчал на
столе.
— Хорошо… — прошептал я в потолок.
Квартиру стоит сменить. Купить нормальную двухкомнатную в
центре, в хорошем кирпичном доме, с видом на Неву. Не в этом, гнилом и продуваемом
насквозь пролетарском районе.
