Времени на размышления нет.
— Сюда! — шепчу я, ныряя в чахлый ельник. Опускаю Неудачника
на снег, прикладываю палец к губам: — Т-с!
С тропы Вику и Неудачника не видно. Становлюсь, широко
расставив ноги, сдёргиваю ремень. «Варлок» с шелестом разворачивается в
огненную плеть.
Вид у меня должен быть достаточно грозный. Голый по пояс
мужик, с припорошенными снегом плечами. Тело Стрелка я моделировал жилистым и
крепким, сразу будет видно, что боец могучий. Да ещё сияющая плеть в руке…
любой тролль испугается.
Перестук всё ближе.
Корчу лицо в кровожадной ухмылке и жду.
Из-за скалы показывается маленькая, от силы по грудь мне,
фигурка.
Вот так великан с клацающими челюстями!
Лицом и телосложением путник похож на ребёнка. Вот только с
гормонами у него что-то не в порядке — голые по колено ноги обросли густой
шерстью. Да уж, с такими лапами и босиком на снегу уютно. На груди у путника
маленький барабан, в который он постукивает на ходу палочками.
Хоббит.
Это хорошо.
При виде меня хоббит застывает, как примороженный. Даже одна
барабанная палочка валится на снег.
— Гы-гы! — зловеще говорю я.
Хоббит уже не барабанит, зато у него и впрямь начинают
постукивать челюсти.
— Кто? — вопрошаю я, протягивая к хоббиту «Варлока». Плеть
начинает азартно вытягиваться, приходится её отдёрнуть.
— Хардинг, с-сэр! — шепчет хоббит.
— Кто? — уточняю я уже нормальным голосом. Но бедный хоббит
впал в полную панику, он даже не пытается достать маленький кинжал, небрежно
заткнутый за пояс.
— Х-хардинг, добрый сэр. С-сэм родил Фродо, Фродо родил
Холфаста, Холфаст родил Хардинга…
— Тебя, что ли?
— Меня, добрый сэр!
— Зря!
— Да, добрый сэр, — покорно соглашается Хардинг.
— Я тебе не сэр! — ору я. — И уж точно — не добрый! Я… —
приходит вдохновение, — Конан! Отважный киммериец Конан!
Про Конана хоббит слышал, он начинает часто кивать, не
спрашивая, каким образом персонаж Говарда попал в мир Толкиена. Впрочем,
ролевики народ увлекающийся, такими мелочами они себя не сковывают. Я мог бы и
Кощеем Бессмертным назваться, вот только телосложение не позволяет.
— Куда идёшь? — веду я допрос, обходя вокруг хоббита. Тот
крутится, стараясь не сводить с меня взгляда.
— А-армию догоняю.
— Какую ещё армию?
— Эльфийскую. Мы орков с гномами бить идём!
— Зачем?
— А они же плохие!
Мне всё больше и больше кажется, что в теле хоббита сидит
ребёнок. Взрослый нашёл бы аргументацию посерьёзнее, да и в бой бы кинулся.
— Армию… — задумчиво говорю я. — А! Помню. Была…
В глазах хоббита ужас. Он косится на огненную плеть, уже не
сомневаясь в печальной судьбе, постигшей эльфийское войско.
— Я слыхал, что вы, хоббиты, сумчатые, — сообщаю я. — А?
Хоббит ошалело мотает головой и прижимает руки к животу.
— Жратва есть?
Отважный Хардинг отдаёт мне заплечный мешок. Я обнаруживаю в
нём пару лепёшек, фляжку, кусок вяленого мяса и добрею.
— Запасливый ты, хоббит… А это что?
Со дна мешка я извлекаю «Сникерс».
Хоббит немедленно начинает реветь. Да. Точно, ребёнок.
Зубами срываю с шоколадки обёртку, откусываю половину,
остаток протягиваю хоббиту. Тот перестаёт плакать.
— Как думаешь, побьёте вы гномов? — вопрошаю я. Нельзя же
просто ограбить, и отпустить. А поговорить?
— Побьём! — кивает хоббит. — Они стрелы из тиса делают, а из
тиса стрелы плохие! А ещё они хирдом строятся, а это построение плохое…
У меня нет ни малейшего желания вникать в детали разногласий
эльфов и гномов.
— Город далеко?
— Лориен в пяти милях…
Что-то у них тут неладно с географией… Впрочем, ерунда. Ещё бы
узнать название сервера.
— А кто правит этой страной?
— Светлый эльф Леголас!
Ладно. Информации достаточно.
— Иди, — закидывая хоббитский мешок на плечо, говорю я.
Против грабежа Хардинг не протестует. Более того, робко
спрашивает:
— Можно мне пойти с вами, Конан? Гномов и без меня побьют.
Ещё чего не хватало. Вновь корчу зверскую рожу и шепчу:
— А ты знаешь, что хоббит — это не только ценный мех? Это
ещё и тридцать-сорок килограммов вкусного, легко усваиваемого мяса!
Книжки не врут, хоббиты и впрямь умеют быстро бегать. Только
мелькают в снежной пыли мохнатые пятки.
К Вике и Неудачнику я возвращаюсь в наилучшем расположении
духа. Разговор они слышали, пересказывать не требуется.
— Вот еда, — я вручаю Неудачнику мешок. — Сейчас сделаем
тебе подстилку и выйдем из глубины. Вернёмся честно, через Лориен, с нормальным
снаряжением. И вытащим тебя отсюда. Согласен?
Неудачник кивает.
— Подождёшь часа три-четыре… — размышляю я. — Ничего?
Впрочем, иного выхода у нас всё равно нет. Полуодетый, под
снегопадом, я его пять миль не протащу.
Вдвоём с Викой мы устраиваем под старой елью подстилку из
веток, укладываем Неудачника, вручаем мешок с трофеями. Во фляжке — лёгкое
спиртное. На настоящем морозе им греться не стоит, а вот в виртуальности —
почему бы и нет?
— Выныриваем? — спрашиваю я Вику. — Встретимся через три
часа… ну, например, у входа на леголасовский сервер.
Она кивает. Миг — и её фигура тает в воздухе.
— Пока, Неудачник, — говорю я.
Глубина-глубина, я не твой…
100
Я вышел вовремя. На часах — без четверти десять утра.
— Погружение завершено, — скомандовал я «Виндоус-Хоум» и
совершил набег на холодильник. Безрезультатный, ясное дело.
— Принимаю почту, — сообщил компьютер.
Торопливо одевшись, я выскочил из дома. В магазине за углом,
по счастью, было почти безлюдно, и к десяти я вернулся. Как раз вовремя, чтобы
хлопнуть по плечу Маньяка, уныло звонящего в мою дверь.
