— Пятнадцать.
Я начинаю хохотать, не обращая внимания на то, как мужчина
напротив меня мрачно стискивает челюсти. Я смеюсь, а Ромка встаёт, закуривает
сигару, плещет себе джина в стакан, и наконец спрашивает:
— Ну и что смешного?
— Ромка… — понимаю, что веду себя нехорошо, но сдержаться
нет сил… — Ромка, ты когда-нибудь пил водку стаканами, или джин в чистом виде?
— Нет.
— Ну и не пробуй. Ромка, я дубина, что сразу не понял. Ты…
ты ведь слишком мужественно себя ведёшь, чтобы быть взрослым мужчиной!
— Так заметно? — мрачно спрашивает Ромка.
— Нет, не сильно. Это непривычно, как-то…
— Почему непривычно? Среди оборотней много школьников.
— Откуда ты знаешь?
— Ну… мы, наверно, откровеннее друг с другом. Те, кому
больше восемнадцати, редко умеют жить в нечеловеческом облике. А у нас
нормально выходит.
Пластичность… пластичность психики. Я смотрю на Ромку, и
думаю, что среди моих друзей дайверов, слишком уж азартно рассказывающих пошлые
анекдоты, или постоянно подчёркивающих свою крутизну, наверняка много
подростков. Им легче проходить барьер дип-программы. Как это ни странно —
легче. Их сознание воспитано на фильмах и книгах о виртуальном мире, они знают,
что Диптаун нарисован, не только разумом, но и сердцем. Они не утонут.
Может быть, их станет больше, и дайверы перестанут таиться.
— Ромка, ты входишь со своего компьютера?
— С отцовского. Мне влетало всегда, если заставали в
виртуальности. Отец думает, будто тут сплошной разврат и мордобой. Вот и
пришлось как-то так входить… чтобы замечать, что происходит в квартире. Если
дверь открывают, я слышу.
— Я рад, что у тебя всё нормально, Ромка.
Оборотень кивает:
— А я как рад! У меня есть стриммер, но весь диск
восстанавливать — тяжело. Ты меня искал, чтобы узнать, как я?
Очень хочется сказать «да», но это будет ложью.
— Не только. Я ещё посоветоваться хотел…
— А теперь раздумал?
Он прав, я передумал. Но после этих слов у меня не остаётся
выхода.
— Ромка, со мной случилась странная история… — встаю,
наливаю себе на два пальца джина, добавляю тоник. — Я наткнулся в сети на
человека… который не совсем человек.
Ромка терпеливо ждёт.
— Даже не знаю, где правда, а где ложь, — говорю я. — Может
быть, он пришелец со звёзд, может быть — гость из параллельного мира. А может
быть порождение компьютерного разума, или мутант, входящий в сеть напрямую, без
машины. Его ищут. По крайней мере две большие фирмы…
Оборотень кивает. Ему не надо называть «Лабиринт» и
«Аль-Кабар».
— И Дмитрий Дибенко.
— Дибенко?
— Он самый. Они хотят добиться от него хоть чего-нибудь
полезного. А он собирается уйти. Навсегда.
— И ты думаешь, стоит ли его выдать? — спрашивает Ромка.
— Задержать его никому не под силу. Уверен. Но всё-таки… это
ведь иной мир, Ромка. Иные знания, иная культура. Может быть, его смогут
уговорить. Узнать хоть что-нибудь. Крупица его знаний может стать для
человечества новой ступенью развития.
— Может, — охотно соглашается Ромка.
— Он ведь сумел… как-то… изменить меня. Я не нашёл бы твой
след без новых способностей. Я не знаю, вправе ли молчать и прятать его.
— Ты хочешь моего совета? — с каким-то неожиданным испугом
спрашивает Ромка. — Серьёзно?
— Да, Ромка. Именно потому, что ты ещё пацан, а я старый
циник. Скажи, имеет ли один человек право на чудо?
— Нет.
Я киваю, я не ожидал иного ответа. Но Ромка ещё не закончил.
— Никто не имеет права на чудо. Оно всегда само по себе.
Потому и чудо.
— Спасибо, — говорю я, вставая.
— Ты обиделся? — спрашивает Ромка.
— Нет, наоборот. Я пойду домой. Здорово, что у тебя всё в
порядке…
Уже в дверях я на миг останавливаюсь и добавляю:
— И не налегай так на спиртное. Ты и так взрослый, Ромка, не
старайся это доказывать. Ни пуха, ни пера на контрольной!
— К чёрту! — вопит Ромка вслед.
Чудо — оно само по себе…
Я иду по гостиничному коридору, улыбаясь Ромкиным словам.
Это нетерпение разума, эта великая и неутолимая жажда…
Понять, объяснить, покорить!
Чудо должно быть ручным и послушным. Мы даже Бога сделали
человеком — и лишь после этого научились верить. Мы низводим чудеса до своего
уровня.
И это хорошо, наверное. Иначе мы до сих пор сидели бы в
пещерах, подкармливая хворостом Красный Цветок, зажжённый молнией.
Ты славный мальчик, Ромка. Ты ухитрился прийти к правильному
выводу неверным путём. Словно шёл Зеркальным Лабиринтом, тычась в стекло — и
всё же прошёл его до конца. Я ещё не могу понять, почему ты прав, но ты
всё-таки прав, Ромка…
Прохожу мимо равнодушного портье, открываю двери. Улица
Диптауна, люди, машины, огни реклам. Я знаю то, что способно изменить мир. Я
могу отдать миру чудо.
Но не вправе — потому, что оно живое.
Оно само по себе, за ним ни наша жизнь, ни наши радости, ни
наши беды. Что отделяет меня от Неудачника — холод космоса, или непредставимая
бездна иного пространства? Какая разница, он всё равно живой!
Я иду по улице, не поднимая руки на радость
«Дип-проводнику». Это знакомый вдоль и поперёк русский район, дойду и пешком.
Мне надо понять Неудачника до конца. Прежде чем он уйдёт навсегда. Надо успеть
что-то сказать, что-то сделать.
Церковный квартал — золочёные купола православных храмов,
соборы католиков, скромные синагоги и мусульманские минареты. Кружево храма
александровцев, чёрная пирамида сатанистов, и как самая великолепная из всех
насмешек — огненная реклама над пабом, логовом добродушной и страдающей лёгким
ожирением секты Поклонников Пива.
Я мог бы многое тебе показать, Неудачник. Зоопарки, где
живут стеллеровы коровы и мамонты. Книжные клубы, где спорят о хороших и умных
книгах, выставки пространственных дизайнеров, где рождаются новые миры,
врачебную конференцию, где сходятся врачи со всего мира, консультируя больного
из богом забытой провинции… На конференцию нас так просто не пустят, но я
взломал бы дверь, и мы тихо постояли бы в сторонке, глядя, как американский
анестезиолог и русский хирург продумывают операцию для чернокожего заирского
шахтёра… Я отвёл бы тебя на оперу, где каждый музыкант — гражданин мира, и на
спектакль, где каждый зритель — участник пьесы. В храмах мы поклонились бы всем
богам, забывая о том, что они злы. Мы постояли бы на детской площадке, где
малышня катается на «настоящих» гоночных машинах, и посочувствовали
гринписовцам, спасающим ежей на европейских автострадах. Картинная галерея
Диптауна могла бы отнять у нас целый месяц — попробуй, пройди подряд Эрмитаж и
галерею Прадо, Третьяковку и Лувр. Но хотя бы сутки ты мог пожертвовать… вместо
того, чтобы сидеть под багровым небом «Лабиринта». В студенческом квартале ты
помог бы первокурснику из Вологды постичь тайны сопромата, а я объяснил бы
канадскому художнику, почему не следует детализировать изображение осеннего
леса. Это вовсе не злой мир, глубина. Вовсе не «мордобой и разврат». Разве я виноват,
что твой путь прошёл по боевым аренам и публичным домам, с погоней за спиной и
неизвестностью впереди?
