— Каким бы перестраховщиком не был, все равно последнее слово остается за судьей, — рассудительно сказал Комаров, и Дмитрий посмотрел на того с плохо скрываемым удивлением:
— Иваныч! Похоже, в твоем случае алкоголь расширяет не только кровеносные сосуды, но и мозговое вещество! Молодца! — он всмотрелся в оборотку документа. — И кто же у нас здесь судья? Некая «Устьянцева В. И.». Хм… Суд этот хорошо знаю, а судью почему-то нет.
— Вичка, что ли? — уточнил свояк. — Стервозная баба, себе на уме. Правда, там всё при ней — и задница, и буфера.
— А ты что, щупал-проверял?
— Иваныч, я че, похож на самоубийцу? Вичка, она же с подполковником Архиповым спит. А у него, знаешь, какие связи по верхам?
— Понятия не имею.
Тезка поэта ткнулся грязным указательным пальцем в Петрухина:
— А ты?
— И я тоже. Не имею.
— Во-от! И лучше вам обоим этого и не знать! Крепче спать будете. Ну давай, Диман, булькнем. За Фрейда и за здоровый сон. Не-не, никаких откатов… в смысле, отказов я не принимаю. Мы тебя уважили, с копией этой?
— Еще как.
— Тогда алавердуй.
— Чего сказал?
— Я говорю: теперь и ты нас уважь.
— Да я бы с радостию, мужики, но… Кстати, еще один вопрос: Николай Алексеевич, а ты не мог бы попробовать сделать для нас ксерокопию с еще одной… хм… казенной бумажки? Разумеется, обратно не за спасибо?..
* * *
Пока Петрухин общался с хмельными родственничками, в следственном кабинете СИЗО № 1, то бишь в печально известных «Крестах», продолжалось непростое общение подозреваемого в совершении убийства и его адвоката.
Невзирая на гарантированную Законом конфиденциальность подобных бесед, вмонтированный в столешницу микрофон продолжал сейчас фиксировать каждый звук. Автоматически запустившись, едва только Асеева пересекла порог невеликого и аскетически обставленного помещения…
— …Радецкого я знаю… знал лет восемь. Мы не были приятелями — отношения строились сугубо на деловой основе.
— Поясните, пожалуйста, Петр Николаевич.
— Пояснить что?
— Какого рода дела вас связывали?
— Иногда я приносил ему какие-то безделушки на реализацию. Порой уже он просил меня продать какую-то вещь через Анечкин салон. Анечка — это моя сестра.
— Да-да, я в курсе.
— Но в последнее время мы стали общаться все реже.
— Почему?
— Георгий свел знакомство с очень серьезными чиновниками и переориентировал бизнес на обслуживание випов. Причем большею частью столичных. Сейчас, знаете ли, модно вкладываться в антиквариат, живопись, ювелирку. Искусство, увы, дорожает и априори становится объектом интереса дилетантов.
— И все-таки, Петр Николаевич, почему вы вдруг решили продать своего Ван Хальса?
— Я его не то чтобы продал…
— Как это понимать?
— О-ох… Хорошо, чего уж теперь… Чуть больше месяца назад мы встретились с Анатолием Яковлевичем на выставке Глазунова «Художник и Время» в Манеже. Спустились в буфет. Там я позволил себе слегка злоупотребить… И ненароком рассказал о своей, будь она неладна, идее фикс.
— Сделать карьеру по партийной линии?
— Можно и так сказать. Радецкий внимательно выслушал и сказал, что, дескать, нет ничего проще. И действительно — буквально на следующий день познакомил меня с господином Комоловым. Вам знакома эта фамилия?
— Безусловно.
— Мы вместе, в смысле — втроем, поужинали в «Джельсомино». И там в процессе общения Комолов озвучил мне стоимость кресла в Политсовете. Признаться, цифра меня ошеломила.
— Даже так?
— Да. Я рассчитывал максимум на половину от запрошенного. И почти уже решил отказаться. Но тут Комолов сказал, что есть вариант решить этот вопрос к взаимному удовольствию сторон. Для чего я должен презентовать своего Ван Хальса… хм… Ну, вы понимаете кому?
— Учитывая, что Комолов служит референтом у…
— Да-да. У лица, назовем так, из первой пятерки федерального партийного списка московской региональной группы.
— А почему речь зашла именно об этой картине?
— Картина нужна была для пары. В таком случае Ван Хальс в России имелся бы лишь в двух местах: в Эрмитаже и у… Знаете, как это говорят: понты дороже денег?
— Знаю. И что же, вы передали картину лично Комолову?
— Ван Хальса я отвез Радецкому. Не исключаю, что на этой теме он срубил для себя неплохие комиссионные.
— А свидетели тому есть?
— Что вы?! Вопрос слишком деликатный, чтобы посвящать в него посторонних.
— Жаль.
— Почему?
— Потому что факт передачи картины подкрепляется лишь вашими словами. А тут еще и пресловутая расписка Радецкого куда-то испарилась… Странно, что он вообще решился ее написать.
— А что в этом странного?
— Допустим, они изначально намеревались вас… кинуть. Что им мешало теперь, когда картина у них, включить дурака и заявить: знать ничего не знаем и ни о каком Ван Хальсе не ведаем?
— Дело в том, уважаемая Яна Викторовна, что мой Ван Хальс внесен во все серьезные художественные каталоги. Его нельзя легализовать вот так вот запросто, на шару. Иначе разразился бы жуткий скандал. Собственно, об этом я и предупредил Радецкого. После чего тот согласился с моими доводами и написал расписку.
— Сразу согласился?
— Нет, не сразу. Сперва он вышел из кабинета и позвонил кому-то по телефону. Скорее всего, Комолову. А может — и… самому.
— И как долго продолжался этот телефонный разговор?
— Как долго — не скажу. Но в комнате Радецкий отсутствовал минут семь-десять… Яна Викторовна! Скажите, что мне делать?! Я… я не знаю, что мне говорить следователю? Упоминать ли мне Комолова и?..
— Извините, Петр Николаевич, но мне нужно какое-то время на осмысление. Все, что вы мне сейчас поведали, безусловно, очень важно, вот только… Ах, ну почему вы сразу всего этого не рассказали?
— Я… мне… мне было очень стыдно… Что я… ну, в общем, повелся, как последний лох… А потом, после этого убийства… Я… я испугался… Яна Викторовна! Родная! Умоляю, вытащите меня отсюда! Я для вас… Я… Любые деньги… По гроб жизни… Мне… мне здесь так страшно… Один… в четырех стенах… Кажется… у меня начинает развиваться клаустрофобия…
В крохотной комнатушке, закрепленной за Управлением «Л»,
[13]
бесшумно крутились бобины огромных старорежимных, способных пережить даже ядерный удар магнитофонов. Фсиновский «слухач» продолжал беспристрастно фиксировать разговор арестанта с адвокатом. Уголовные дела нескончаемым потоком шли, а контора, соответственно, нескончаемо писала…
