Мы прошли в рабочий зал. Дама подвела меня к мастеру: у меня сжалось сердце — он так походил на Лолу. Я даже всхлипнула. Мастер понимающе кивнул, и я отдала свою голову в умелые руки.
Пока он красил меня и стриг, я, между легким трепом о том о сем, без которого итальянцы просто не могут, пыталась думать, что мне делать дальше. Первым своим ходом я опередила своих противников — пока им придет в голову, что я изменилась (если вообще придет), я могу выбраться из Рима. На аэропорт и прочий общественный транспорт я пока не надеялась — слишком рискованно. Даже изменив цвет волос и стиль в одежде, я не могу рассчитывать на гарантированную безопасность. А ну как найдется среди «коричневых» какой-нибудь особенно глазастый с хорошим воображением и узнает меня?
Есть один выход — автомобиль. То есть нужно взять напрокат не слишком дорогую машину, каких полно на дорогах Италии. «Фиат», например. Тут я решительно отогнала от себя воспоминания, как мы с Ильей замечательно путешествовали в «Фиате», а то на глазах не преминули бы появиться слезы.
Кстати, о мужчинах. Во-первых, хорошо было бы найти Свиридова. Ничего себе защитничек! Где его носит, интересно. Его подопечную чуть не угрохали, а ему и дела нет. Странно, что он не пришел к Интернациональному банку. Понадеялся на Илью, потащился Колизей смотреть? Халтурщик он, а не следователь в таком случае. А Илья, как бы на него выйти? Одно дело — рассуждать о доверии, а совсем другое — спасать жизнь. Нужно обязать вытащить меня из этой заварухи, а потом уж пусть рассуждает и обижается сколько ему влезет. Но как найти моих спутников? Мобильный остался в вещах, которые лежат теперь в «Фиате», припаркованном у маленькой гостиницы рядом с вокзалом Термини. Нужно позвонить на мобильный Илье, и все дела.
Теперь деньги… Я нахмурила лоб, с деньгами все обстояло гораздо хуже. Нет, если я сумею связаться с Ильей и если он не пошлет меня на все четыре стороны, то тогда проблема решена. А если пошлет? Где-то между Римом и Венецией сейчас едет моя мама. Но как ее найти? Карточка. У меня же есть кредитная карточка! И хотя я пока не знаю, какой у нее лимит и не просрочена ли она, у меня на нее все равно была надежда. Ведь ее положили в сейф не ради смеха.
Ну хорошо. Допустим, со стилем, спутниками и даже с деньгами все уладится. Что дальше? Вернуться в Москву? Но ultima ratio уже появился в моем городе, а это значит, что мой дом перестал быть моей крепостью. Если «коричневым» понадобится меня отыскать, они это сделают, будь я в Москве или еще где. К гадалке не ходи. Господи! Почему я не отдала им дискету?! Или, может быть, лучше отнести ее обратно в банк, пусть полежит там залогом моего спасения. Хотя… скорее всего, у банка меня тоже караулят. Что же делать? Тут память подбросила мне подсказку. Я вспомнила покойного господина Кокселя. Вернее, не его самого, а его пламенную речь, перед тем как он впихнул меня в уборную: «Если что-то случится… Спросите Исаака в кафе на площади Святого Марка. Первая скрипка. Он знает о вас. Он вам поможет. А больше не доверяйте никому».
В том, что со мной уже случилось все, что только возможно, сомневаться не приходилось. Это означает только одно — пора вступать первой скрипке, то есть нужно ехать к Исааку в Венецию. Пускай он мне хотя бы разъяснит, в чем дело. Вот же странно. И Коксель, и адвокат Мизини, и еще куча тех «в коричневом», включая человека со шрамом, — все знают, что со мной происходит. Только я догадаться не могу. Может быть, я тупая?
* * *
Вечером из салона модной одежды «Sofi» вышла симпатичная блондинка в неброской сиреневой курточке. Из полурасстегнутого ворота выглядывал бежевый пушистый свитерок. На ногах у нее были сиреневые брючки и удобные закрытые туфли на низком каблуке. На плече болтался дамский рюкзачок. Она летела по густо освещенной Via Nazionale, то и дело с интересом разглядывая свое отражение в витринах.
Меня было не узнать. Впервые за всю свою жизнь я казалась себе хорошенькой. И я с удовольствием отмечала, что прохожие задерживают на мне взгляды, а некоторые особенно впечатлительные итальянцы даже прицокивают языком. Да! Красота — страшная сила. В салоне все сделали по высшему разряду. Не перегнули палку. Я никому не бросалась в глаза, а выглядела просто привлекательной девушкой. Не сногсшибательной, не умопомрачительно сексуальной, а обычной. Таких полно на улицах Рима и на улицах других городов.
В магазине одежды я закончила свое превращение, сменив джинсы на стильный молодежный костюм из новой коллекции.
Настроение у меня было превосходное. Я только что сунула карточку в банкомат и обнаружила, что, во-первых, знаю код доступа. Это оказались первые цифры из тех, которые были на бумажке в сейфе, а во-вторых, на карточке лежало десять тысяч евро. У меня такой суммы на руках отродясь не бывало. Я могла себе позволить что угодно. Я могла улететь в любой уголок земного шара. Или уехать, или уплыть. Я чувствовала, что спасена. С такими деньгами я непременно найду выход. Я была полна оптимизма. «Только бы выбраться из Рима, — твердила я себе, — а дальше — хоть трава не расти!» Кто бы мог подумать, что вечный город, столь любимый мною, превратится в моего врага.
Почти рядом с Колизеем я озадачилась — где взять автомобиль. Стрелки часов подбирались к восьми вечера, и, зная итальянцев, я подозревала, что мне нужно сильно постараться, чтобы найти гараж, готовый ссудить меня приличной машиной. В первом попавшемся агентстве по связям с туристами я выяснила, что в Риме всего одна контора, готовая круглосуточно выдавать нуждающимся транспортные средства. Но девушка-дежурная, дав мне адрес, горестно покачала головой, из чего я поняла, что качество тех колымаг оставляет желать лучшего, да и цена выше дневной раза в два. Я поблагодарила ее, вышла на улицу и поймала такси.
— Куда?
— Как можно дальше, — вздохнула я.
А что вы хотели, чтобы я потащилась на единственный ночной прокат автомобилей? Ведь наверняка там меня уже ждут. Я не идиотка, чтобы так рисковать.
— Не нужно шутить со мной, — буркнул водитель, по заведенной в этих местах дурацкой традиции не трогаясь с места.
— Я не шучу. Мне нужно в Неаполь.
— Это будет стоить триста евро, — угрожающе заявил таксист.
— Двести семьдесят, — я знала, что нужно торговаться, иначе он не поверит в серьезность моих намерений и вообще никуда не повезет.
— Двести девяносто, — он усмехнулся.
— Двести восемьдесят.
— Двести восемьдесят пять.
— Двести восемьдесят три.
— Выходите!
— О’кей, двести восемьдесять четыре, и поехали.
— Мадонна! — таксист закатил глаза, словно спасительница распласталась по потолку его автомобиля. — Защити нас от алчных иностранцев!
— Почему вы решили, что я не итальянка? — я расслабленно откинулась на спинку сиденья.
— Ха! Итальянка бы вышла.
* * *
Утром я добавила к своему наряду темные очки и, смело шагнув на территорию парка проката машин, потребовала для себя не слишком новый «Фиат». Молодой служащий осмотрел меня с ног до головы и понимающе кивнул, мол, что тут объяснять, после бурной ночи разругалась с приятелем, решила вернуться домой самостоятельно. И почему мужчины всегда думают об одном и том же? Или я всегда об этом думаю? Может быть, парень решил, что я туристка-одиночка, которой надоел Неаполь и она решила совершить тур по Италии. Кто его знает…
