– Ты докажи мне, что нужен. Чем ты можешь быть полезен?
– Э-э… – Газон глотнул из фляги и вдруг хлопнул себя по лбу: – Могу!
– Что можешь?
– Я ведь тут всё видел! – Дикарь кивнул в сторону музея. – Вот.
И понял, что угадал: чёрные глаза шаса вспыхнули.
– Рассказывай.
– А к делу пристроишь?
– Не брошу, – решительно ответил архитектор. – Говори.
– Я вчера того… – Воспоминания потребовали от Газона таких усилий, что пришлось сделать ещё один глоток.
– Выпил, – нетерпеливо помог собеседнику Сулир.
– Ужрался, – уточнил глотнувший Левый.
– Поздравляю.
– Есть с чем, – серьёзно произнёс дикарь. – Я с тюрьмы так не нажирался.
– И что же ты в таком состоянии мог увидеть? – с сомнением спросил шас.
– Мало, – не стал скрывать Шапка. – Я проснулся…
– От воя сирен?
– Нет, главный, я проснулся от того, что бомж подох. От хрипа предсмертного… – Газон прищурился. – Я всегда от такого просыпаюсь. Однажды даже всех спас, когда нас Гниличи резать пришли, а мы все спали…
– Об этом потом расскажешь, – перебил дикаря Сулир. Помолчал, словно выжидая, и задал очень важный для себя вопрос: – Ты уверен, что бомж не сам напоролся?
– Уверен, главный, – кивнул Шапка. – И я, главный, видел убийцу, как тебя сейчас.
* * *
Хотелось выпить.
И выкурить сигарету.
Сначала выпить, потом покурить. Потом повторить… Нет, не просто повторить, а сделать и то и другое одновременно. Стрелка указателя настроения стояла совсем рядом с чёрточкой «ноль», и надо было решать, что делать. Можно вернуться в «Стёкла» и нажраться. Можно поехать в участок, написать рапорт, нажраться и переночевать в кабинете, на диване, как бывало уже и не раз, но… Но сегодня Диме кровь из носу не хотелось оставаться одному.
Абсолютно.
И поэтому он поехал к старому дому с маленьким двориком и кривой берёзой у единственного подъезда. Поехал без особой надежды, не рассчитывая, что девушка его ждёт, но, к радости своей, увидел, что окошко рядом со старой берёзой светилось.
«Читает? Смотрит телевизор?»
Какая разница? Главное, что не спит, и у него есть шанс. Есть, он знал точно.
Ройкин медленно поднялся по скрипучей лестнице, замер у двери, поднёс палец к кнопке звонка… и резко обернулся, почувствовав за спиной движение.
– Что?
– Чего орёшь?
В дверях квартиры напротив стояла морщинистая старуха, похожая на ожившую иллюстрацию к сказке «Баба-Яга». Неприятная, но совсем не страшная, хотя в первое мгновение полицейский вздрогнул. К тому же старая ведьма не включила в своей прихожей свет и явно смазывала петли, потому что дверь распахнулась совершенно бесшумно.
– Правда, что сегодня убийство случилось?
«Интересно, она всех прохожих об этом спрашивает? Или знает, что я полицейский?»
Тем не менее Дима ответил:
– Труп нашли.
– Убили?
– Ещё не знаем.
– Кого убили?
Старуха, похоже, слышала только себя и не особенно нуждалась в ответах.
– Бомжа.
– Раньше бомжей не было.
– Знаю.
«Она и дальше будет здесь стоять?»
Не то чтобы Ройкин стеснялся, но звонить при старухе в квартиру Леры ему не хотелось. Чувствовал себя так, будто ведьма могла наябедничать его родителям, и те оборвут ему уши за неподобающее поведение.
– К ней пришёл? – Старуха кивнула на запертую дверь.
– Да.
– Ты первый к ней приходишь, – сообщила «Баба-Яга». – Думала, раз красивая, будут кобели стаями прохаживаться, ан нет – не водит. Хорошая. Красивая, но хорошая.
– Знаю, – буркнул Дима.
– Только ты её бойся, – неожиданно продолжила старуха.
– Что? – оторопел полицейский.
Только что Леру хвалили, и вдруг: «бойся»! Причём сказано без шутки, серьёзно, и старуха явно верила в то, что говорит.
– Знаешь, как говорится: «В тихом омуте черти водятся». – Выцветшие глаза похожей на ведьму бабки яростно блеснули. – Не верь ей. Я не верю.
– Потому что она красивая?
– И поэтому тоже.
Старуха захлопнула дверь.
Пару секунд растерянный Ройкин таращился на её дверь, затем едва слышно выругался и коротко надавил на кнопку звонка. Через несколько секунд послышались лёгкие шаги, и девушка осведомилась:
– Кто?
Спокойно осведомилась, без внутреннего напряжения, которое полицейский отмечал в подобных вопросах всех людей, к которым он заявлялся по ночам.
– Кто?
– Я.
– Я – здесь.
– Ты знаешь, кто.
Лера открыла дверь и улыбнулась.
На её лице совсем не было косметики, но из-за этого девушка показалась Ройкину ещё более красивой. И желанной… А может быть, причина таилась в небрежно подобранных волосах: чёрные пряди падали на плечи и лицо, вызывая непреодолимое желание прикоснуться, убрать их, отодвинуть… Или же в лёгком халате, который не скрывал, а дразнил…
– Можно? – тихо спросил Дима.
Вместо ответа Лера сделала шаг назад, Ройкин вошёл в коридор, закрыл дверь и тут же схватил красавицу в объятия…
«Какой же я идиот! Кретин! Дурак!»
Цыпа не стеснялся и более сильных выражений, но что толку ругаться, когда дело сделано? В смысле – проиграно.
«Надо было хотя бы попробовать! Надо…»
Получив от новенькой училки щелчок – а ведь она казалась идеальной жертвой, – Боря, естественно, затаил зло и решил отомстить.
Но как?
Устроить «нападение хулиганов» и вдоволь покуражиться над дерзкой красавицей? Опасно – уголовное дело всё-таки. И недостаточно позорно. Распустить слухи? Глупо. Да и какие слухи сейчас кого заинтересуют? Видели уже столько, что простому сообщению никто не поверит: мало ли что можно наговорить со зла? Но как же отомстить?
Борис мучился все прошедшие недели, а ответ пришёл, как бывает обычно в таких случаях, случайно: получив от грозного папаши указание разобраться, наконец, в гардеробной, Цыпа обнаружил в нижнем ящике мощный и дорогой фотоаппарат, подаренный родителями на прошлый день рождения – в то время Боря ненадолго увлёкся фотографированием. Забытая камера и подсказала подростку план мести: сделать компрометирующие училку снимки, и… Что будет дальше, Цыпа не загадывал. Возможно – предложит гордячке «выкупить» фото особым образом, возможно – распространит по школе. Не нужно делить шкуру неубитого медведя.
