Я, дружок, не люблю такую утомительную серость, честно признаюсь. У меня от нее ломота по всему телу идет, будто кто заместо белья меня выкручивает, а в коленках, вот там, ноет… А потом еще за грудиной что-то бухает гулко, будто сердцу тяжело ворочаться. И такое томление нападает, и слабость… Я, дружочек мой, в такую погоду на улицу не стремлюсь, хотя и скучно мне дома в одиночестве колготиться… Говорила я уже врачу участковому: пропиши мне, доченька, какие-нибудь капельки для поднятия жизненного тонуса. А она мне отвечает: никаких вам капелек, бабушка, не надо, вам только больше на воздухе быть надо и чтоб непременно в компании. Тогда, значит, томление духа само собой и рассосется. Да куда ей знать, желтоглазой. Молодая еще, после института всего лет двадцать участковой работает, ничего в нашей пенсионной жизни не понимает.
Ну вот, опять перебил! О чем бишь я… Ах да, вспомнила. Про погоду, да… Погода была такая не то чтоб очень уж замечательная. Скажем так, в высшей степени средняя погода была. Хоть и не жарко. Я даже плащик под пальто вздела. Теперь, друг мой, совсем не такие погоды, как прежде. Градусы у нее не те. Раньше когда скажут по радио «двадцать градусов», так и жарко, хоть кожу сымай. Я девчонкой была, помню, в одном платьишке до глубокой осени бегала. А теперь кутаешься, кутаешься — все одно до костей пробирает. Я так думаю, это потому, милок, что градусы теперь совсем другие пошли. Называются так же, но на поверку выходит совсем другое. Куда меньше, чем раньше было.
Так вот, посидела я на скамеечке, потом авоську в руки и собралась домой. С кем бы мне в подъезд войти, думаю, чтоб не скучно было в лифте стоять. А тут глядь — он идет. Собственной персоной! И так насвистывает легкомысленно, будто у него настроение хорошее, будто погода его полностью устраивает. Смотрю: ба-а, когда это только успел усы отрастить? Жидкая такая щеточка у него под носом виднеется, будто краской помазано. Не усы, а срамота одна. Попался, думаю, голубчик! Я буду не я, коль тебя не разговорю.
Бегит он мимо меня, аж копыта звенят, а я его — цоп за руку! Сынок, прошу-умоляю, помоги на этаж подняться. Что-то ноги не ходят, и в пояснице такая тяжесть, будто кто каменюк туда накидал. Извольте, отвечает со всей любезностью, позвольте вашу сумочку в целях помощи в руку принять.
Ну, уцепилась я за его локоть, идем, ковыляем потихоньку. Молчать неудобно, однако.
— Какая у вас жена, — говорю, — замечательная, такая миленькая дамочка, только больно уж неказистая на вид и красится совсем чересчур.
Он только кивает и волочит меня за собой, как говорил блаженной памяти портной Циперович, «як може швыдче».
— А какие у вас детки воспитанные, — восхищаюсь. — Даже редко когда в подъезде на пол плюнут, не то что там в углу напакостить или окно разбить — это ни-ни.
Входим в подъезд. Ба, удача-то какая: лифт встал. Меня это лично не особо удивило. В нашей стране, мил-друг, не то что лифты стоят, скоро вся жизнь встанет, а не то вообще вспять побежит, как упрямая коняка. Хотя за президента я ничего не говорю. Я против него лично ничего не имею. Он, кормилец, все за нас думает, размышляет, некогда ему при таком бурном раздумье за порядком уследить. Все он за нас, сердешный, радеет.
— Придется уж пешком, — говорю своему кавалеру.
Тот только молча вздыхает, и тоска у него такая на лице проступает, как будто ему промывание желудка напополам с клизмой сделали.
Подымаемся потихоньку. Я по пути заодно свитерок его ощупала. Ничего свитерок, подходящий. Чистая шерсть и смотрится так по-модному, вроде как свалявшаяся подстилка. Уже хотела спросить, почем брали, но передумала. Ботинки смотрю — тоже ничего. Видно, что дорогие. Рыжие такие, и вроде как седина поверх них пущена.
— А что же, — говорю, — вы с супругой к соседям не заходите? — интересуюсь. — Чайку бы попили, про погоду поговорили. И вам, молодым, польза, и мне, старухе отсталой, радость.
— Непременно как-нибудь зайдем. С супругой, — кивает он и волочит меня по ступеням все быстрее, так что я даже вполне натурально уже начинаю задыхаться.
— А что это вы, — спрашиваю дальше, — в рабочий день так рано домой идете? Работы, что ли, мало у вас?
— На обед, — оправдывается, — иду. Обеденное время сейчас.
А какой обед, спрашивается, когда на часах еще одиннадцати нет, а жена его раньше часа дня с постели вообще не поднимается. Это мне доподлинно все известно, потому что в это время я моцион, как обычно, совершаю и наблюдать могу, когда в их спальне шторы раздергиваются.
— А что ж вы, — интересуюсь, — нынче не на своем автомобиле, а пеши, как рядовой житель столичной области?
— Машина сломалась, — отвечает, глазом не моргнув. — В ремонте сейчас.
Поднялись мы, наконец, на этаж, всучил он мне обратно мою авоську и ка-ак сиганет через ступеньку наверх. Будто я ему хвост отдавила.
Но я тоже не дура! Пока он в дверь звонил, на цыпочках поднялась на пролет выше и смотрю.
Дверь отворилась, и она, жена его, как лебедь белая, кинулась ему на шею, точно они все последние десять лет ни разу не виделись.
«С ума сошел!» — только и воскликнула. С одной стороны, вроде как радостно это у нее прозвучало, а с другой — будто с тревожным испугом.
С какой стати, спрашивается, ей на него кидаться, как бешеной, если только вчера на памяти моей они скандалили на кухне, уж не знаю, по какому поводу. Очень уж в нашем доме перегородки толстые и слышимость никудышная. Ухом к стене даже не прикладывайся, одно только разберешь: он ей так басом: «бу-бу-бу», она ему в ответ так тоненько: «бе-бе-бе». Никакого интереса!
Посмотрела я на все это. Очень интересная история, думаю. Прям-таки мексиканские страсти в нашем доме происходят. Только этот сценарий мне доподлинно известен: сегодня на шею друг другу кидаются — значит, завтра станут друг дружке морды бить.
Я даже на лестнице столбом застыла. Очень любопытно, думаю: и время неурочное, и страсть, выходящая за рамки приличий. Где это видано, чтобы мужние жены так перед супругами своими трепетали. Коли бы любовник был, так уж понятно, дело известное. А то законный супруг… Просто дикость!
Поразмышляла я еще немного. Послушала, под дверью покрутилась — напрасно. Затаились, гады.
Ну, потом я обедала. Потом посмотрела четыреста пятьдесят вторую серию не помню чего. Помню только, что в ней Люсия сообщает Родриго, что ее ребенок не его, а дона Карлоса. А дон Карлос отвечает ей, что ребенок не ее, а Марии Эстерситы. А Мария Эстерсита говорит, что ребенок не ее, а дона Педро, а дон Педро утверждает, что детей у него вообще не может быть, потому что на самом деле он не дон Педро, а донья Педрита…
Ну вот, опять перебил! Да что у тебя за манера такая, непочтительность к старшим проявлять? А еще очки надел… Забери свою пальтишку, пришила уж пуговицу-то. Перебивать он будет…
Ладно, ладно, доскажу, чего там… Мне ж самой любопытно, что ты по этому поводу скажешь. Так вот, после обеда сижу я у окна, ветром дышу. После обеда тогда солнышко выглянуло, да только выходить я не стала, потому что ветер. А когда ветер, у меня так стреляет в пояснице, что сразу сердце начинает перебиваться и одышка принимается. И такая боль при этом в голове разыгрывается, что хоть волком вой.
