Книга Нью-Йоркский марафон. Записки не по уму, страница 13. Автор книги Александр Попов

Разделитель для чтения книг в онлайн библиотеке

Онлайн книга «Нью-Йоркский марафон. Записки не по уму»

Cтраница 13

Нью-Йоркский марафон. Записки не по уму

– Что-то изменилось в говоре ворон.

– Они перестали подражать людям.


Те, кого не поняли, ослонели, онасекомились, в летучих мышей зажмурились.


Обреченные на смерть предсказывают будущее.

Все обречены, а будущего нет.


Время не остановить. С социализма свернули на капитализм. А его тропа в России короткая. Феодализмом из всех щелей несет. Пора у Польши Коперника покупать.

42-й километр

Понедельник – это маленький подвиг


Налево – осень. Направо – весна. Прямо – в зиму упрешься, лето в затылок дышит. Куда податься?


Человек себя раньше услышал или углядел?

Что первично: зеркало или эхо?


Набираюсь невесомости…


Поэт не рифмы и не ритм. Поэт – сохранение индивидуальности, данной Богом.


Первыми заговорили поэты:

– Кто там шагает правой?

– Мы – это повара, и наше дело правое.


Из дискретного текста – печенье, из непрерывного – колбаса.


– А куда красота уходит?

– На ноги.

– Кому?

– Женщинам, лошадям и деревьям.


Ночь у всех одна. И день один. А закат с восходом у каждого свой. Не о человеке это – об окнах его.


– Кто самый лучший повар на свете?

– Любовь.

– Почему она?

– То, что может любовь, никому не по силам.

– И какие блюда у любви?

– Мед уст и соль слез.


– Из живущих от кого пользы больше?

– От Аистов с Капустой.


– А не думать, это как?

– Гороху много потребуется.

– Горох-то зачем?

– А чтобы любовью огорошило.


Сон – свидание без свидетелей.


Инопланетян искать не надо. Инопланетяне – мы! Уши занавешены сотовыми, глаза – розовыми, уста – жвачками, носы время от времени в мокрые тряпочки суём. В домах, машинах под кондиционеры дышим, воду фильтруем, пищу химичим. Отгораживаемся от Земли всеми способами. Гробим, как не свою, изощряясь на все лады. Успокаивает одно: инопланетян искать не надо. Инопланетяне – это мы!


У политиков результат нулевой – нимб.


Еще мысль, и финиш! Улыбнуться или отказаться от нее?


Мысль – единственное место, где человек свободен.


– А улыбка какого цвета?

– Белого.

– А алого?


Нью-Йоркский марафон. Записки не по уму
Финиш

Сколько лент в косах финиша?


Марафон напоминает макароны по-флотски…


Метры – в ногах, у мыслей где пристанище?


Мысли – капли. На дождь не потяну. Поплакал, утер слезу и молчи в тряпочку. Все плачут в тряпочки: у кого-то она платок носовой, у кого-то рукав, подол, штора, стол, столб, ветер;у меня – полотенце кухонное.


– Мальчик, кто в тебя заразу эту внес – думать?

– А что, разве есть кто не думает?

– Думать в одну сторону – не зараза. Ты, паршивец, думаешь на все четыре. А это болезнь.

– И что делать, доктор?

– Есть хорошее средство «скотч», но его еще не придумали.


С демократами не знаю, что делать, я им Сократа простить не могу.


Пора домой, вспомнить пора, как не думать. Как быть, как жить без греха мысли?


Парк. Скамейка. Листопад. Закрываешь глаза, руки прячешь поглубже в карманы. Настраиваешь уши на листья и слушаешь шаги, и пытаешься отгадать, которые из них к тебе. И клонишься ниже, ниже, и вдруг, почти у самой земли, ловишь музыку шагов ктебе, и не хватает ушей, открываешь глаза, и глаз не хватает, вынимаешь руки. И их не хватает, и ты начинаешь музыкой шагов дышать, и листья, подхватывая дыхание, замирают. Останавливаются машины, люди замедляют шаги.

Спасибо, почти семь секунд не думал – был!


Переступаешь порог, отключают свет во всем квартале. Идут поспешные рукопожатия: где теплее, где суше, где с холодком, где с дождинкой. Но всё не то, не то, не то… И вдруг ладонь, которую не хочется выпускать… Тут не спрашивать, не думать, а держать ее, как самую большую драгоценность на свете.


Заходишь в помещение и чувствуешь, как тесно от запахов. Скидываешь пальто, пытаешься снять пиджак, расслабить галстук, расстегнуть верхнюю пуговицу рубашки, а всё одно тесно, хоть рукава закатывай. Поднимаешься по лестнице, идешь по коридору, от тошноты теснота подступает к горлу и… Вроде как бабочка влетает в окно, раздвигает крыльями стены, потолок поднимает, открывает двери. Откуда бабочка в декабре? Пытаешься отыскать ее глазами, а нос подсказывает, что не бабочка это, а восторг от аромата тела. И ты благодарен за эти сказочные минуты вне мысли.


Ты на каком-то собрании, где все комарами правды покусанные. Пытаются ее друг другу сообщить, и правды становится так много, что голоса сливаются в один жужжащий летний зной. Уши умоляют указательные пальцы занавесить их тишиной. И ты колеблешься – заткнуть их или погодить, и вдруг из жужжания голос, похожий на вздох песка из ладони. И тебе хочется отыскать его и сказать, что этот голос и есть правда, и не стоит так напрягать мозги.


Нью-Йоркский марафон. Записки не по уму

Ты получил двойку, которой никак не должно быть, уронил голову на парту, закрылся руками от несправедливости и ревешь, зная, что слез хватит до конца жизни. Тебя пытаются гладить, трясут, тормошат, говорят какие-то слова, ты отмахиваешься, ища защиты у парты. И тут руки, и их тепло… и несправедливость сбегает. Поднимаешь голову, рядом мама, и ты так богат, что ни говорить, ни думать не надо. Есть мама, и всё есть!


Ты опоздал. В зале темно. На сцене играется поздний вечер. Пробираешься на ощупь сквозь суровый строй плеч к месту. Шипят вслед пресмыкающимися с насекомыми впридачу. Хочется провалиться до первого этажа, укрыться пальто, и затаиться от страха неминуемого наказания. И вдруг под рукой ручейком затрепетала ключица, хрупкая, как подснежник. И ты понимаешь, что вся жизнь, все мысли – ничто в сравнении с этой ключицей. И тут тебя кто-то толкает в спину, и ты спотыкаешься на поцелуй.

Вход
Поиск по сайту
Ищем:
Календарь
Навигация