Еще какая-то мысль готова была оформиться, но этому помешал завибрировавший в кармане мобильник.
– Внимательно слушаю, – произнес Капанадзе.
– Шеф, тут такое, – проблеял Айфоныч.
– Какое?
– Стройбат нарисовался. Можно брать.
Хмель из головы Капанадзе моментально выветрился.
– Сейчас буду…
Глава 42
Непонятная тревога продолжала глодать Стройбата. Не то чтобы он сильно доверял предчувствиям, но сейчас все его существо вопило – пора валить.
Зиновий с утра уже накушался беленькой, выглядел в целом довольным жизнью, и его потянуло на лирику:
– Мишаня, ты все же мой лучший друган.
– А худшие где?
– Да передохли все кто от чего. Жизнь, знаешь, штука опасная. Всех в могилу сводит.
– Сначала все суки сдохнут, ибо не хрен, – произнес уверенно Стройбат.
– Миха, ты мне лучше скажи – вот зачем мы такие уродились? Кому мы такие нужны?
– Какие?
– Да такие… Вообще никакие…
– За себя говори, – буркнул Стройбат, натягивая ветровку и устремляясь к двери.
– Ты куда?
– За закусью и бутылкой, куда ж еще.
– Чего суетиться? Дал бы бабок, я бы сходил.
– Да ты на ногах не стоишь.
Открывая дверь, Стройбат уже знал, что ближайшим поездом уедет из этого города. Найдет, где перекантоваться, не маленький. А там и документы подоспеют. И к хренам из этой страны. К хохлам, казахам, белорусам – только не здесь. Как Зиновий только что сказал? Мы никакие… Хрен угадал. Он, Стройбат, еще немало шей свернет, оставит свой след на этой поганой земле, где что ни человек – то тварь. Что ни морда – то врезать по ней охота!
– Ненавижу вас, уроды, – прошептал Стройбат.
Сейчас на вокзал. Посмотреть расписание, выбрать пункт назначения. Потом вернуться. Упаковать вещи. И – вперед. К новым горизонтам. Чтобы напомнить о себе всем тем, кто его, на свою беду, забыл.
Он распахнул дверь, шагнул за порог.
И на миг застыл.
Глаза уткнулись в глаза.
По лестнице поднимался массивный, с фигурой борца, смугловатый, представительный кавказец, сжимавший в руке пистолет Макарова. За ним маячили «гоблины» в камуфляже, сферах и бронежилетах.
Ежу понятно – полицейская группа захвата. Впереди опер, за ним вышибалы, которым стоит сказать «фас» – и они будут ломать, крушить, стрелять и рвать на части.
За кем они?
Да понятно же – за ним, Стройбатом! Нашли, суки!
Только почему полиция? Должна быть братва!
Стройбат не знал, что по его душу прибыл подполковник Капанадзе. Но Капанадзе знал, что схлестнулся глаза в глаза именно с Мишей Стройбатом.
– Стоять! Полиция! – Капанадзе бросился вперед.
Но Стройбат успел шагнуть назад. И захлопнул дверь перед носом оперативника.
Он прислонился к стене. Спина его вспотела, в груди ухало сердце. Внутри разливался ледяной холод.
Пришли, легавые! По его душу, суки, пришли. За его жизнью!
По двери ударили ногой. Но она устояла. Когда Зиновий был еще не в алкогольной коме и при деньгах, дверь соорудил себе на славу – хоть и деревянную, но крепкую. Но долго она не продержится.
Нечего стоять – только смерть свою выстоишь! Надо действовать! Вперед!
Он кинулся к себе в комнату. Извлек из тайника, оборудованного под паркетной доской за батареей, пистолет Макарова с глушителем – свой любимый рабочий инструмент. В сознании пульсировала горячими токами крови мысль: «Не возьмут, суки! Не дамся!»
По двери бухнули чем-то тяжелым – она треснула, подалась, но опять устояла.
– Головатько, – послышался голос оперативника. – Выходи! Тебе некуда деваться. Никто тебе ничего не сделает!
– Хрен тебе, падла! – заорал не своим голосом Стройбат.
Зиновий, будто его вообще не касалось происходящее, продолжал сидеть за столом.
– Михаил, считаю до десяти, – не успокаивался оперативник. – Потом запускаю спецназ. И они тебя под горячую руку завалят!
– Поубиваю всех!
– А убивалки хватит?!
– Встречу как положено! – Стройбат сжал пистолет. Мысли метались в разные стороны, душу рвала непередаваемая гамма чувств – от вязкого ужаса до первобытной ярости. Скачущие сумасшедшим галопом эмоции мешали ясно оценить обстановку.
А когда на миг вернулось соображение, то понял, что крепко заперт. Глянул из окна, внизу маячили громилы в камуфляже – так что даже если удачно спрыгнет с третьего этажа, то прямо в руки пятнистых.
Убьют же! Убьют! А как хочется жить! Как хочется свободы и простора!
Они его хотят посадить в клетку!
Никогда!
Что делать?
– Три, – без тени волнения, обыденным голосом, как конферансье в цирке, вел счет оперативник: – Два… Стройбат, выходи. Время и моя доброта заканчиваются!
– Я тебе кадык вырву, падла ментовская!
– Один! – завершил отсчет Капанадзе.
После некоторой паузы дверь вылетела от удара «ключа» – огромной кувалды.
В комнату, прикрываясь бронещитками, ощерившись стволами, ворвались спецназовцы. По виду – чисто древние рыцари в латах. Вооруженные, злые, готовые ко всему.
В дальнем углу комнаты, рядом с окном, стоял Стройбат, держа за шею своего собутыльника Зиновия и целясь ему в голову из пистолета Макарова с глушителем.
– Замерли! – крикнул Стройбат. – Я ща его продырявлю!
Спецназовцы застыли, оценивая ситуацию.
Стандартная вводная, отрабатываемая не раз, – захват заложника.
И действия стандартные. Можно убрать террориста удачным выстрелом. Можно бросить светошумовую гранату и скрутить негодяя, пока он будет дезориентирован. Но Стройбат заслонялся своим приятелем достаточно умело, и риск потерять заложника был велик.
– Шаг сделаете – выбью ему мозги!
– Миха, ты чего? Это же я! – удивленно просипел Зиновий.
– Заглох!
– Я же твой кореш. – С Зиновия начал слетать хмель, что было за последние годы нечасто.
Интересно, повторялась ситуация с Наташей в подмосковном поселке. Только теперь Стройбат держал заложника. Все повторяется. Все события бегают в этой жизни по кругу – раз случившись, преследуют тебя в других интерпретациях.
– Ты чего, Стройбат, кореша своего завалишь? – поинтересовался спокойно Капанадзе.
– Завалю! Мне терять нечего!
