А теперь записка.
«Привет, Бес. С каждой новой смертью ты все ближе и ближе к свободе. И не только! Как я понимаю, герцог не выпустил тебя живым, верно? Такой уж он конспиратор, хе-хе.
А ты никогда не задумывался, что происходит с «неписями», пока они ждут возрождения? Точнее, с освободившимися мощностями ИскИна. А игроки? Что происходит с ними, пока тикает таймер, отсчитывающий время до воскрешения? По официальной версии, именно в этот момент тело и разум спят. Согласно официальной статистике, рекорд бессонной игры принадлежит некоему Хидео Коядзаки, который провел в «Фанмире» 48 суток, не умирая и не прерываясь на сон. Возможно, за то время, что я нахожусь в Аду, этот рекорд был побит.
Так вот. Еще до моего прихода в отдел в игру был встроен ограничитель, принудительно выбрасывающий из игры тех, кто проводил в ней слишком много времени. Потом появились ЗК, и был введен режим внутреннего сна. Опять же, принудительный – если игроки долго не отдыхали, то у них начинали стекаться дикие штрафы на все параметры и умения. Проще было сдохнуть пару раз, чем продолжать игру.
А потом был изобретен нейронный рекомбинатор, которым начали снабжать капсулы, и все эти искусственные ограничения были сняты. Отдых стал не нужен. Счетчик смерти, нарастающий со временем, на самом деле тоже не нужен – даже для игрового баланса, хотя изначально его ввели, чтобы нельзя было бесконечно сливать какого-нибудь игрока на точке респа. Не так интересно ждать пять-восемь часов, хе-хе. Но даже если вспомнить про ЗК-игроков, которые не могут выйти из игры в любой момент, есть сотни способов устранить этот элемент, и не растягивая время возрождения.
Нет, мой будущий (надеюсь) спаситель, все это сделано совсем с иными целями…»
На этом записка обрывалась. Странно. Никаких советов и указок, что делать дальше – больше похоже на какую-то исповедь… или предостережение… Разумеется, система засчитала мне очередную записку, начислила опыт, но хотелось чего-то большего, чем эти туманные и пугающие намеки. Этак я теперь и впрямь буду бояться засыпать!
Впрочем, что мне делать дальше и куда двигаться, я и сам прекрасно знал – вот-вот откатится портал, ведущий на Серые Острова. Место, откуда все началось. По крайней мере для меня.
Я достал амулет, с помощью которого еще совсем недавно искал тайник. На нем было вырезана забавная пучеглазая и лопоухая рожица без носа, напоминающая внешне одного из гоблинов-слуг Аарама. Кое-что показалось мне странным: один из кривых клыков, угрожающе торчащих из оскала, был не рисунком, а рельефом, слегка выступавшим из гладкой поверхности.
Кнопка?
Нажав на нее, я потерял 2 Здоровья и увидел, как капля густой черной жидкости, заменявшей зомби кровь, впитывается в амулет.
– Ты?! Раб, откуда у тебя этот амулет?!! – раздался где-то совсем рядом знакомый голос.
– Ыа ое а еа ыа… – только и смог пробормотать я, совершенно позабыв об особенных свойствах своего языка. Точнее, о его полном отсутствии.
– Свяжись со мной, когда будешь готов нормально разговаривать… если, конечно, не придумаешь менее изощренный способ самоубийства.
Мда. Вот тебе и позвонил дедушке, поболтать о том о сем.
Впрочем, колдун был прав, так что я прыгнул в бассейн и отправился в город, за языком. Заодно заглянул на Аукцион. По-хорошему, мне бы сменить одежду, расшить ее бонусами, зачаровать на алтаре – в общем, все как обычно, ведь в уровнях я прилично вырос, да и с деньгами дела обстоят отлично.
Но мне хотелось поскорее связаться с Аарамом и договориться насчет путешествия на Острова – наверняка каверзный маг потребует что-нибудь взамен. Поэтому вместо поиска экипировки и свитков я сперва заглянул в отдел рецептов для портных.
Моя прелесть была здесь, и называлась она скромно: «Пришить рукав». На самом деле это была универсальная схема пришивания оторванных элементов одежды и… тел, которым пользовались штопавшие меня портные. Конечно, здесь нужна некоторая сноровка и уровень умения повыше, но это дело наживное.
Купив и заучив этот «рецепт», я запасся десятком языков и отправился экспериментировать на себе любимом. Для этого пришлось снять на сутки номер в ближайшей гостинице – не на улице же самого себя кромсать, в самом деле. Что-то пробурчав насчет того, что «ходют тут всякие, народ пужают и енту… как ее… утмосхеру портють», хозяин выдал мне ключ и предупредил, чтобы завтра с утра и духу моего здесь не было.
Номер был откровенно паршивый, но и брал я его не ради мягкой перины и целого окна. Дверь на ключ запереть да стулом подпереть можно – и то ладно.
В результате я потратил около часа и восемь языков, прежде чем получил хоть какой-то результат. Нужно сказать, довольно печальный:
Травма «Вырванный язык» исцелена!
Вы пришили язык. Прочность соединения: 1/10.
Мда. Этак никаких зелий не напасешься! Зато началось умение довольно быстро – пару-тройку ночей поизображаю из себя швею-мотористку и смогу уже до 20 прочности получить. В общем, пришлось мне идти на поклон к мастеру, который быстро и профессионально сперва отрезал мне язык огромными портняжными ножницами, а потом пришил новый.
Попрощавшись, я снова вернулся в гостиницу. Запер дверь, забаррикадировался и достал амулет связи. Изо всех сил вдавил шип, а когда капля крови впиталась, громко заявил:
– Господин Аарам, прошу прощения за то, что посчитал себя умнее, чем я есть на самом деле. Нижайше прошу вас выслушать меня и не отказать в помощи.
Да, унизительно, да, раболепно, но иначе у него и снега зимой не допросишься.
– Раб… Назови мне хотя бы три причины, почему я должен тебя выслушать и оставить в живых.
– Во-первых, ни один колдун в мастерстве не сравнится с вами и не сможет мне помочь.
– Ну надо же. Как много времени и смертей тебе понадобилось, чтобы уяснить эту простую истину, – голос некроманта звучал совершенно бесстрастно, но я-то знал, как он падок на лесть.
К слову, я не лгал – с него станется проверить правдивость моих слов каким-нибудь заклинанием. Отправить меня на Серые Острова мог только он.
– Во-вторых, мне удалось натравить на Каролиса целый клан бессмертных.
– Тупой кусок мяса! Да в берцовой кости этих бездарей-гоблинов мозгов больше, чем в твоей гнилой черепушке! Могильные черви будут посообразительнее тебя!..
Похоже, колдун разошелся не на шутку. И я совершенно не понимал, почему.
– Тхаакий м’Гар Каролис по прозвищу Длань Смерти – мой!..
Ага, понятно. Профессиональная гордость, замешанная на чувстве мести за свое недавнее поражение. Нужно было сразу догадаться.
– Прошу прощения. Вряд ли какие-то бессмертные смогут справиться с мастером Каролисом. Зато они сумеют отыскать и навести нас на его убежище, – перебил я гневную тираду некроманта. К счастью, мое «нас» он пропустил мимо ушей.
