Но мы не можем луч разорвать,
продираясь сквозь жизней агонии.
Наших алых следов цепочка вдоль,
и снов череда — реальных.
и кровь на вкус как сладкая соль.
Но встречи в мирах виртуальных.
И в Смерти не обрывается путь,
война красной и белой роз.
И кипит между нами сера и ртуть,
и страстью так манит гипноз.
Ты не тот, кем был, но и я — не та,
и бессильны мы изменить,
так и будет нестись за верстою верста,
паутины связующей нить.
И неважно когда и неважно где,
и неважно, зачем и куда.
Мы придем в ту точку, которая есть,
где-то между нет или да.
6666 шагов в никуда,
в одержимости и исступлении.
Я — «Люблю» тебе не скажу никогда,
но ты знаешь и так, к сожалению…
* * *
Разве же не святая правда, что многим хватает 1 % от истины? Который к тому же они сами с радостью придумают и сами же себе расскажут. Разве не принимают они свет лампочки за солнце? Разве видят они луну, а не палец?
В вашем мире всегда чередуются так называемые позитив-негатив, но на самом же деле все это не существует. И все это лишь безразличное Ничто. А чередуются они, потому что вы так это видите.
Если видеть лишь так называемый позитив — то будет лишь он. То же самое с негативом. Полос жизни нет, как и тельняшек или зебр. Лишь нейтральная иллюзорная проекция вашего «Я». Все иллюзия иллюзии. Все не то, чем кажется или хочет казаться.
Когда мы смотрим на что-то издалека, это представляется нам вовсе не тем, чем оно является на самом деле. Как-то я долго смотрела в окно. Ветер трепал деревья и прохожих. Где-то на уровне седьмого этажа порхала стая птиц. Через какое-то время птицы улетели. И только одна из них медленно начала снижаться. В отличие от других полет ее был слишком плавным и нединамичным. Когда она опустилась, в глаза бросились слишком явные и резкие ее отличия от «собратьев». Во-первых, она была вовсе не живая, а во-вторых, она вообще была пустым пакетом.
Хотя издалека пакет, прикинувшийся птицей, ничем не отличался от своих крылатых товарищей. Даже пакет может прикинуться птицей. И никто не поймет, что это пакет, пока стая не полетит против ветра.
* * *
Вся наша истина, знания, музыка, стихи, философия, вся сила, вся боль, вся любовь, свет и тьма, Хаос и Бездна, все это — в нас самих.
Пытаться постичь это извне столь же бесполезно, как выпить Вселенную, черпая ее атомы ложкой…
2013
* * *
Есть две сестры, которые всегда приходят внезапно, когда ты их совсем не ждешь, их имена Смерть и Любовь…
Смерть это как Любовь, только Смерть.
Astral Romance
Мне перпендикуляры наших жизней
совсем параллельны.
И куда-то текут вверх или вниз
весенние капели.
А потолок падает в комнату и раскрывается
туннель перехода.
В одном окне синее, в другом
сиреневое небо — чудная погода…
Оптическая луна смотрит на меня прищурясь
твоим глазом.
Ты в волоконном цифровом лесу ждешь,
но я отвечу отказом.
Наш астральный романс играет в ночи и дни,
но нет ни ночей, ни дней, ни времени —
мы в Пустоте одни…
Нет ни тебя, ни меня, ни сейчас, ни вчера…
Только вечная шизофреническая на грани
страсти игра.
Я закрываю глаза — но вижу тебя опять.
И ты видишь меня. Всегда. Но я не хочу
это знать…
Ощущаю твои поцелуи сквозь мою
холодную кожу,
я отраженье тебя, ты меня —
но в матрице все так тупо и сложно.
Я усмехаюсь одной стороной рта,
а слезы душат мое иллюзорное тело,
мне бы уснуть навсегда, чтобы быть
с тобой, раз уж ты так хотел.
Сквозь измерений толщу,
сквозь миллиарды миров
снова и снова находит и убивает меня
твоя больная любовь.
«Я тоже хочу звезду с неба, но от этого она не прилетела пока»
Падают не звезды, а метеориты — осколки породы, просто камни, сгорающие в атмосфере. А звезды аннигилируют и образуют новые вселенные. Если быть точной с физической и научной точки зрения. Но имелись в виду другие «звезды», это хорошо, что в них верят. Просто я считаю, что верить в то, чего не существует, — как-то странно, подчеркиваю — лично для меня. Потом такие верящие плачут горькими слезами из-за того, что их виртуальные иллюзии разбились о твердь т. н. реальности. Кстати, подсознание не видит разницы между иллюзией и реальностью.
У каждого своя вселенная и тепло, которым только ты сам себя и греешь… А вокруг — нулевой холод, который замораживает и твою душу, если подпустить близко. Мы все — сами себе звезды, светим и греем… или нет. Каждый по-своему. Но когда ты сам стал сияющим холодом, тогда любые звезды светят лишь тебе.
* * *
Некоторые значимые будущие события, особенно очень плохие, забирающие много жизней, отражаются во времени, то есть оставляют след, эхо, и позади и перед собой, т. к. время субъективно. То есть: все события прошлого/настоящего/будущего происходят с точки зрения таких, как я, одновременно, в одной точке, а не одно за другим — линейно, как для обычных людей. Я часто вижу этот след, но предотвратить это невозможно, как правило, так как обычно тебя принимают за сумасшедшую, а худших вариантов, увы, много. Возможно, это и к лучшему, нельзя менять ход событий без последствий.
* * *
Я твоя фобия, твоя мания, твоя магия.
Рисуешь сутками ты напролет на бумаге
меня.
Ночами спишь и не спишь, во сне меня
обнимая,
приходишь ко мне, призраком, душу из
меня вынимая!
Я твоя музыка, твой страх, твое наваждение.
Есть ли я, нет ли меня, не знает твое
вдохновение.
Ты ищешь и ждешь, сводишь уже с ума меня!
Правда и ложь смешались, нас дымом тумана
маня.
Я твоя боль, твой кайф, я смерть твоя.
Что же ты хочешь, куда зовешь, зачем тебе я?!
Чего ты жаждешь во тьме ночной
и при свете дня?
Зачем вновь и вновь из-за тебя закипает
кровь моя?!
