* * *
Там было много разных людей, поэтов, заклинателей, магов и музыкантов. В перерыве я подошла к столу, чтобы приготовить себе кофе. Все о чём-то разговаривали. Внезапно он громко оборвал речи присутствующих, обратившись ко мне с таким элементарным, на первый взгляд, вопросом:
— Алис, скажи, а что будет, если я в тебя влюблюсь?
Я подняла голову, посмотрела на него и… ужаснулась от увиденного… Я не видела его лица. Мне показывали Другое Лицо. Вернее, лицо Другого Человека. Это был чёрно-белый портрет одного очень известного и трагически погибшего Мужчины. Портрет завис в воздухе таким образом, что перекрывал лицо задавшего мне вопрос.
Я что-то ответила. Что-то типа пошлой банальности: для творческих людей иногда полезно переживать подобные эмоции. Но про себя я пыталась выявить связь между Ним и Другим Лицом, одновременно стирая Портрет. Тщетно — Портрет появлялся снова. Я перевела взгляд с лица на стол — Портрет не переместился. Обратно, и снова — Портрет…
Перерыв закончился. Он вышел на сцену. Я смотрела на него и по-прежнему не видела Его Лица.
Я вспомнила, как моя французская бабушка ласково называла Того Мужчину Володей. Она рассказывала, что хорошо знала его отца и самого Володю ещё маленького. Она относилась к нему, как к своему родному сыну — моему отцу. Мой папа был младше Володи всего на пять лет. Они оба трагически умерли в один и тот же год с разницей меньше месяца. Бабушка сказала, что это был для неё двойной удар. Я же была тогда ещё совсем маленькой, поэтому не расспрашивала её ни о чём. Да и Володино имя, как, впрочем, и его судьба, меня тогда как-то совершенно не интересовали.
Когда я уходила, он подошёл ко мне. Смущённо протянул скомканный в руках билетик на свой очередной концерт и робко спросил:
— Придёшь?
Я сказала, что постараюсь. Уже потом, посмотрев на дату концерта, я поняла, что меня не будет в этой стране в это время.
— Я очень хочу, чтобы ты пришла…
Мы часто пересекались в разных местах, но он был таким крутым и знаменитым, что обычно к нему выстраивалась очередь из желающих подарить свои книжки, попросить билетик или просто проявить свой личный интерес. Мало ли что? Вдруг он напишет романс на чьи-то стихи, который потом войдёт во всемирную историю? Я никогда не подходила к нему. Только меня ему ещё и не хватало — прочитать бы всё то, что уже надарено…
— Алис… Подари мне свои книжки, пожалуйста… — внезапно попросил Он.
Я улыбнулась. Пожалуйста…
— Только подпиши — я без автографа не возьму… И пожелай мне там ЛЮБВИ. Я… Любовь ищу…
«Все ищут Любви…» — подумала я и вздохнула.
Он протянул мне ручку. Я вдруг поняла, что хорошо знаю его фамилию, а имя почему-то — нет… Я засмеялась, и у меня внезапно вырвалось:
— Слушай, Володя, а как тебя зовут?
— А ты мне стихотворение напишешь?..
Вечером по дороге домой я написала обещанный ему стих. Скинула ссылку sms-кой. Он ничего не ответил.
Всю ночь я не могла заснуть. Мою Душу крутило и вертело в каком-то вихре. Я попала в Поток. Я видела. Видела его квартиру. И где она находится. И все комнаты. Как они расположены.
Я вхожу в Его комнату. Она — справа. Не разложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Стол, на котором стоит компьютер. Аппаратура. Афиши. Плакаты. Картины. Балкон. Не закрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Там закрываю. Я не хочу видеть. Видеть везде разбросанные пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё… Ванна, в которой течёт кран. Кухня, где холодильник — всегда пуст. Старая чёрная закоптившаяся сковородка. Маленький столик. Всё — чёрное.
Передо мной наяву прокручивают кино. Кино о том, что будет, если… Если я выберу этот вариант развития событий. Я буду приезжать и видеть то, что я вижу сейчас… С каждым разом будет всё хуже и хуже. Вот я открываю ключом дверь. Я пришла, когда он не ждал меня. Я захожу в его комнату. Он — пьяный. Голая девушка. Я молча прохожу на балкон. Я закрываю глаза. Я не хочу ничего видеть…
Он что-то говорит про то, что любит только меня. Что эта девушка — просто так. Она просто проходила мимо. А ему нужно вдохновение. Я должна быть всегда где-то рядом. Я должна помогать ему. Приезжать, когда ему будет совсем плохо. По первому его звонку. Чтобы вытаскивать его. И отдавать ему свою Силу. Силу, которой в нём уже почти не осталось.
Я открываю глаза. Я не хочу так. Это — неправда. Так не может быть. Он — Светлый. Всё, что я вижу, — неправда.
Утром жду от него звонка или sms-ки. Но телефон молчит. Я знаю, что он не читал мой стих. Он не пишет и не звонит. Так проходит два дня. На третий — письмо: «Спасибо!!! УРА!!! Ты пожелала мне Любви!!! Я очень надеюсь, что я Её найду!»
Я пишу ему ещё. Я хочу понять, что с ним происходит. Он то исчезает, то снова пишет мне что-то о надежде. В каждом его письме отчаянно звучит это слово: «Надежда».
Я хочу всё понять. Понять в этой Земной Реальности. Я знаю, где и когда могу увидеть его в Ней. Знаю, потому что чувствую. Так — не знаю. Я должна быть в это время в другом месте. Но я бросаю всё и еду туда, где он.
Там все празднуют Новый Год. Это — прощальный вечер. Много людей. Я сижу за столиком внизу. Он — наверху. Какие-то колонны, которые делают меня невидимой для него, а его — для меня. Но я знаю, что он — там, за этими колоннами. Он не знает, что я — здесь. Он знает, что я должна быть в другом месте.
Я пишу ему: «Здравствуй!»
Он ищет меня глазами и не находит. Спускается вниз и видит меня. Подходит ко мне. Я — не одна.
— Здравствуй… те!
Он — пьяный.
— Здесь — слишком людное место. Я сейчас выступлю, и мы потом поговорим, хорошо? Я киваю головой. Мне страшно. Я опять не вижу его лица. Мне показывают Другое Лицо. Всё то же.
Он поёт несколько песен и спускается в зал.
— Мне понравилась та песня про…
— Я пел её для тебя…
Я — на сцене. Он восторженно смотрит на меня из зала.
Я спускаюсь. Он берёт меня за руку и ведёт за собой. Прочь отсюда. Мы поднимаемся по ступенькам. В зале очень шумно и ничего не слышно. Выходим в междверье. Здесь тише, но тут кто-то есть. Он не хочет говорить при этом человеке. Он открывает дверь в метель и, резко взяв меня за руку, выводит на улицу.
Я — в тонком платье. И он — без куртки. Мы стоим друг напротив друга. Падает снег. Фонари…
Он нежно и робко берёт мои ладони и гладит пальцы. Он ласково смотрит мне в глаза. Он гладит меня взглядом. Я смотрю на его лицо и вижу Володю.
— Почему? — спрашиваю я, уже заранее зная его ответ, но отказываясь верить.
Он молчит.
— Почему и куда ты исчезаешь? — мне хочется, чтобы он ответил.
