Да все я понимаю, связь на войне — первейшее дело. Но как же надоело кантовать эти неподъемные трансураны в совершенно немыслимых для двадцать первого века количествах!
Тем более, что система неслабо штрафанула нас за вчерашние посиделки, быстро перешедшие в поминки. В бою с «Крабом» была повреждена спаун-капсула одного из пехотинцев. Сука-статистика показала ягодицы — кучная очередь из ИМП-турели контрабордажника вынесла одну из панелей внутренней стены зала и превратила укрытую за ней капсулу в груду битой электроники.
Приписанный к капсуле боец, так и не воскрес, а нам выпал очередной квест — отыскать резервный модуль и перепрограммировать его на индивидуальный код погибшего. Программный скрипт — прилагается, ничейную капсулу — ищите, где хотите. Опционально — используйте бокс менее нужного бойца группы. Нормально, да?
Вот и пили мы за легкое посмертие Кольки-Баюна, парня удивительно сильного, но тихого и вечно сонного, как зимний кот.
Незаметно для себя практически опустошили запасы найденного минибара и нехило испортили атмосферу главного зала. Ибо пить и не курить — как-то не получалось, а сигареты с оранжевыми стикерами подсаживали на себя практически мгновенно, с третьей затяжки. Наш медбрат пренебрежительно отмахивался и обещал «снять зависимость за две минуты, только вот докурю». И правда — дымил больше всех, а заодно первый ушел в аут нирваны, где продолжил смотреть цветные мультики.
Короче — «тринадцатая» сорвалась с резьбы. И ваш покорный слуга оказался бессилен что-то предпринять. Когда я оторвался от слияния чувствами с Линой, группа была уже далеко за гранью приличий.
Страшный сон офицера — застать роту пьяной с боевым оружием в руках. Ну а если не можешь предотвратить — то возглавь!
Пришлось придать мероприятию официальный статус, за что был обласкан всеобщим обожанием и оштрафован системой на не хилые полсотни командирских балов. «За нарушение семи статей дисциплинарного, и трех пунктов корабельного устава.»
Эдак я на всю жизнь останусь капралом…
Угомонились поздно. Но стоило лишь прилечь, как гребанный ИИ каземата поднял меня уставной гипнокомандой: «Быстрое пробуждение в зоне БД». У кого-то из нас двоих оказались сбиты часы внутрикорабельного времени.
Сноб-ИИ утверждал, что его процессор ошибаться не может, и все претензии к дефолтным установкам моего импланта, а так же колониальной администрации Пятого Рима, возомнившей о себе невесть что.
Ведь всему прогрессивному человечеству давно известно, что сутки на кораблях РИ синхронизированы по древнейшему артефакту: часам Спасской башни, чудом уцелевшим после «Глобального Принуждения к Миру» и все еще отсчитывающих время пра-Москвы.
Сообщенная между делом новость выбила из меня все аргументы, а просевшие от пьянки персональные характеристики и отравленная нарко-сигаретами атмосфера — окончательно испортили настроение.
— Рота подъем!!! — зло проорал я и, на десять секунд раньше, чем положено уставом, прибегнул к неспортивным командирским методикам.
Мысленная команда и импланты бойцов простимулировали нервные узлы слабыми разрядами тока, выгибая спавших в замысловатые дуги и на корню пресекая глупые вопросы и ругательства.
После обязательных мыльно-рыльных рыльных процедур, и скудного завтрака из псевдо-суши и салатных клочков разноцветного мха, бойцы хмуро, но споро, принялись за работу.
Жизненное пространство расширялось, задач хватало всем.
По возможности укреплялся и добронировался зал реинкарнации. Капсулы мы теперь берегли пуще собственных жизней. Никто не желал зависнуть на неопределенное время в чистилище. Как выжить там сутки и сохранить разум — не ясно даже самым волевым и нечувствительным к боли.
ИМП-спарка теперь грозно возвышалась у входа в Зал и настороженно шевелила тонкими щупами стволов. При ней постоянно находилось двое дежурных, в том числе — один в легком ББСе.
Еще пара тяжей, облаченная в трофейные доспехи, прокачивала базовые пехотные скилы монотонным фармом — отстреливая из ручного оружия спаунищихся сервисных дроидов, зараженных вирусом техноразумных. Ну, по крайней мере, так мы назвали это действо — охоту на дронов выныривающих из технологических туннелей и пытающихся прошмыгнуть в другие отсеки корабля.
Расход боеприпасов с трудом компенсировался скудной добычей, ребята выходили практически в ноль. Однако пехотинцев следовало тренировать, оттачивая им моторику и навыки владения оружием.
Техники вели тихую войну с ремонтными роботами Казематного отсека, принявшими активное участие в разборке поверженного «Краба». И что самое неприятное — умыкнувшими несколько драгоценных сборок топливных элементов. У группы вновь намечался энергетический голод.
ППГ впал в спячку, требуя «линка к энергоцентрали мощностью не менее двух Мегаватт».
На шесть стволов отряда осталось три десятка клипов, что едва ли хватит на один плотный огневой контакт.
Нам снова нужна была экспансия. Ограниченные ресурсы умирающего корабля не поощряли оседлый образ жизни. Так что оставалось лишь добить все квесты локации и двинуться дальше, желательно в другой проекции — вверх по палубам, к более опасным монстрам и богатому луту.
Хотя тут мнения бывших игроков расходились — одни требовали раскачаться по максимуму, зачистив под ноль все помещения сектора и собрав все ништяки нуболокации. «Ясли» под то и заточены — обучение первым шагам в новом мире, поощрительные подарки и мотивирующие заманушки.
В пользу этой версии также указывало обнаружение тайника, с внешним хабом на восемь линков и шестнадцатью мелкими зерг-дронами — шустрыми тварями, размером с крысу, с острыми ядовитыми клыками и зарядом самоликвидации в четверть грамма неустойчивой взрывчатки. Много ожидать от них не стоит, но на мобильную противопехотную мину вполне потянут.
Ника, наш бот-мастер, была вне себя от счастья. Наконец-то и она сможет принести ощутимую пользу группе.
Вторая стратегия предполагала прыжок выше головы. Следовало любой ценой рваться наверх, получая буст-бонусы и стремительно экипируясь если не в топ, то в мидл сеты.
Вариант рисковый, но как-то нужно было выбираться со дна таблицы рекордов учебки. Действуя шаблонно, идя по проторенным дорожкам, нам никогда не выиграть джек-пот и не вырваться из серой статистической массы.
— Захват! — хрипел рядом Муром, упираясь спиной в тушу снаряда и требуя от ИИ активировать магнитные замки барабана заряжания.
— На полтора миллиметра выше и на два градуса ровнее к нормали… — невозмутимо корректировал положение болванки псевдо-интеллект.
— Я твой микросхема имел… — корчился под запредельным весом Ара, выступающий в роли нештатного домкрата.
— Мля!!! — заорала Оксана, ощутившая, что финальное усилие грузчиков защемило едва отросшие волосы. — Приподнимите его на секунду!
— Ага, щас… — народ устало повалился на палубу.
