Дня через три Костику пришла свежая идея расспросить отца. Тот хоть и принадлежал к «безнадёжно» старшему поколению, иногда давал неплохие советы. У Валентина Антоновича был редкий за последнее время выходной, свободный от многочисленных больных и писанины в медкартах, и он весело насвистывал в коридоре, разбирая старые удочки.
— Пап, — Костик вышел из своей комнаты. — А когда ты учился в школе и институте, у вас были молодёжные движения?
— Помимо комсомола? — весело пробасил отец.
— Помимо.
— Стройотряды. Вся молодёжь ездила. Хотя, это тоже комсомол.
— Я не про это, — Костик помог ему выдвинуть ящик со снастями. — Другие движения были? Такие, как хиппи, например.
— Хиппи были. Но уже вяленькие, не то, что в шестидесятых, — дети цветов. Панки тоже вот. Да они все и сейчас, наверное, есть.
— А ты был кем-нибудь?
Отец засмеялся, потёр ладонью затылок, вспоминая яркие молодые годы.
— Я металлистом был.
Глаза его заискрились, улыбка расползлась до ушей. Костик чуть было не выронил коробку с крючками и блёснами.
— Металлистом? Ты?!
— А что тебя удивляет? Металл слушали, косухи носили, цепочку от унитаза дома свинтил. Ох, и попало мне за это от твоей бабушки!
— Зачем цепочку от унитаза? — удивился Костик.
— Украсить себя. Что-то вроде аксельбантов, вешали поверх кожанки. Браслеты с заклёпками — тоже был писк моды. Это ваше поколение ограничивается чёрными футболками с принтами любимых групп, у нас же всё было по-серьёзному. Патлы отращивали до плеч. Серьги в виде металлических крестов в уши вставляли.
— Ужас!
— Ужас — не ужас, а мама передо мной таким всё же не устояла.
Оба захохотали.
— И долго это у тебя длилось?
— Да нет. Повзрослел и покончил со всей этой дребеденью. Помню, студентом был на практике в больнице, так одна бабуля-пациентка меня, такого раскрасавца, увидела, — даром что в белом докторском халате, — и в обморок грохнулась. Думала, смерть за ней пришла. Вот тут я и понял, что надо как-то начинать образ корректировать, а то Гиппократ у меня клятву на выпускном не примет.
Костик смеялся чуть ли не до слёз.
— А кто у вас был вожаком?
Отец пожал плечами.
— А не было вожака. Просто те, кто любил, скажем, «Iron Maden» или наши «Арию», «Коррозию металла», либо что другое из хеви-метал, собирались вместе, слушали записи на кассетнике, ездили на концерты. Зачем вожак? Это же не партия-комсомол. Пропаганда и агитация не нужны были, сами рулили.
Костик озадаченно пожал плечами.
— Ну, как без вожака? Кто-то же был первый, кто всё это придумал?
— Так с Запада, сын, всё пришло. Наверное, кто-то первый там и был. Скажем, арт-директор того же «Iron Maden». У нас быстро подхватили. Прямо молниеносно, как вирусную инфекцию.
Про «молниеносно» и «инфекцию» Костику было очень даже понятно и близко. Вот так и с джибобами. А, может, во времена отцовской юности тоже был какой-то пятнадцатилетний парень, который взял однажды да и пришёл в свою тусовку в косухе и цепях от унитазного бачка? И на следующий день все слизали, и пошло-поехало.
— Слизали, — засмеялся отец, словно читая мысли Костика. — И каждый сам себе вожак.
«Может, и правда, нет никакого Главного джибоба?» Костик снова открыл ноутбук.
А он, как дурак, ищет его, ждёт ответа на своё послание.
«Откуда я о нём узнал? От Йод». Да, именно по её ссылке он и вышел на Бёса. Костик вновь и вновь просматривал страничку девушки, вглядывался в фотографию, но так и не смог ни сложить в голове её образ, ни понять по авторскому блогу, что она из себя представляет. Отсутствие чёткости изображения наводило на мысль об отсутствии личности. Так, может, и Бёс — всего лишь пустота на дне стакана?
Вечером Антон, вернувшийся с тренировки, устало выслушал брата и признал, что идея не лишена логики.
— Не удивлюсь, если твой Бёс окажется каким-нибудь калекой-колясочником, подсевшим на ролевые игры в сети. А, может, вообще геймером. Взрослым пузатым дядькой с косоглазием и плоскостопием, этаким комплексующим неврастеником. Или того хуже… Надо бы адресок проверить.
— Так откуда ж адрес-то взять? На связь никак не выходит, ни с кем не переписывается!
— Я про айпи-адрес — именной код компа, — Антон взглянул на монитор. — Дай-ка мне свой ноутбук, скопирую все имеющиеся ссылки, отошлю приятелю.
— Зачем? — удивился Костик.
— Затем, братишка, что Макс по части мозгов похлеще любого хакера будет. Пусть глянет на всякий случай. Что-то перестаёт мне нравиться вся эта твоя история.
Пальцы Антона забегали по клавишам. Отослав сообщение другу, он вернул брату компьютер.
— Всё. Если Макс не в отъезде, то обязательно что-нибудь раскопает в самое ближайшее время.
* * *
Но Макс оказался в отъезде, где-то в тёплых морях.
«Ну и ладно, — подумал Костик. — Особой роли это не играет». Что могла дать ему компьютерная информация? Паспортные данные человека, которого он ищет? Ну обнаружится, что это какой-нибудь Семён Семёныч Пупырышкин, проживающий на улице Ленина в доме с кривой башенкой и булочной на первом этаже, и что с того? Костик же не пойдёт дожидаться его у парадной. Да и никто этих данных ему не предоставит, он не из полиции.
В воскресенье днём позвонила Кэт.
— Доб, приходи ко мне, помощь нужна.
— Что за помощь?
— Бубу отмыть. Ты его подержишь за лапы, а я мочалкой потру.
Когда Костик пришёл к ней, то увидел умопомрачительную картину: бульдог с ужасающими сине-зелёными подтёками на рыжей шкуре носился по квартире, пачкая всё вокруг. За ним всклоченная, раскрасневшаяся, в футболке и шортах гонялась Кэт, оставляя на паркете следы мокрых пяток.
— Он без спросу рылся в твоей косметичке? — рассмеялся Костик.
— Издеваешься? Помоги поймать животное!
Не без труда, убив на это минут пятнадцать, они всё же выцарапали Бубу из-под дивана и, спеленав его первой попавшейся тряпицей, затащили в ванную.
— Полотенце погибло, — с грустью сказала Кэт, осматривая разноцветные пятна на белой материи. — Бабушка убьёт.
Костик держал Бубу за задние лапы, не давая ему выпрыгнуть из ванны.
— Да что у вас тут произошло? Ядерный взрыв?
— Боди-артом баловались, — с достоинством ответила Катя.
— Чем-чем? — от удивления Костик чуть было не отпустил пса.
— Понимаешь, купила трафареты и краски для одноразовых татуировок. Ну, которые смываются. Себе сделала — вишь, как круто, — Кэт задрала рукав футболки и показала худенькое плечико, на котором красовалась какая-то вычурная разноцветная картинка. — А вот на собаке не получилось. Он вертится, гад!
