— О чем это вы? — удивилась я и решила быть
доброй. — Видите ли, Денис Сергеевич, находиться сейчас в одиночестве в
своей квартире для меня не слишком полезно. Я стараюсь развеяться. Побольше
бывать на людях. Вот в ресторане ужинаю.
— А вы знаете, что за вами следят? — спросил он.
— Так вы будете ужинать или нет? — после паузы
спросила я.
— Спасибо. Я уже ужинал.
— Ну как скажете.
Я подозвала официанта и расплатилась. Денис последовал за
мной.
— Насчет слежки я не шутил, — заявил он уже на
улице. — Я бы на вашем месте был поосторожнее.
— А куда милиция смотрит? — подняла я
брови. — Вы знаете, что за мной следят…
— Прекратите паясничать, — перебил он, —
светлые “Жигули” торчали сегодня под вашими окнами, парень делал вид, что
возится с машиной, а глаз с подъезда не спускал.
— Так, может, он действительно возился с
машиной, — засмеялась я. — Вы бы, Денис Сергеевич, поменьше детективы
читали.
Я остановила такси, оставив Дениса возле гостиницы с крайне
недовольным выражением лица. Однако его слова произвели на меня впечатление.
Что-то вокруг меня, безусловно, происходит, понять бы еще что…
Утром я встала очень рано и принялась осваивать атлас
автомобильных дорог. Деревня Борино, должно быть, за своей малостью в атласе не
была обозначена. Ничего, доберемся до нужного района, а потом начнем искать
деревню, если она до сих пор существует.
Дорога заняла у меня гораздо больше времени, чем я
предполагала, да и деревню оказалось отыскать не так легко. Но труды мои были
вознаграждены, я наконец обнаружила вожделенный указатель “Борино — 2 км”,
свернула и вскоре увидела россыпь домишек, живописно разбросанных возле
большого пруда. По соседству важно выхаживали гуси, вымощенная камнем тропинка
вела к резному колодцу, березовая роща начиналась сразу за последним домом, в
целом картина радовала. Мечта дачника.
Я притормозила неподалеку от первого дома и огляделась. Не
похоже, чтобы жизнь здесь била ключом. Я немного прошлась и вскоре увидела
женщину, она стояла возле палисадника, опершись на него рукой, и внимательно
наблюдала за мной.
— Здравствуйте, — сказала я, подходя ближе.
— Добрый день, — кивнула она.
— Я ищу Шабалиных, не подскажете, в каком доме они
живут?
— Шабалины? А кто вам нужен? Здесь, считай, все
Шабалины.
— Шабалин Глеб Сергеевич, — сказала я.
Лицо женщины приняло недоуменное выражение.
— Это какой Глеб Сергеевич, Глебка, что ли?
— Ну… — немного растерялась я.
— А зачем он вам понадобился?
— Послушайте, я просто хотела узнать, где он
живет, — теряя терпение, заявила я.
— На кладбище, — ответила тетка. — Уж скоро
год, как схоронили.
Новость произвела на меня впечатление, хотя чего-то
подобного я подсознательно и ожидала.
— Отчего он умер?
— В пруд свалился по пьяному делу, а на дворе ноябрь.
Двухстороннее воспаление легких… Так ведь ему и тогда спокойно не лежалось, он
все водкой лечился. Ну и умер… Он кума моего брат. А на что вам Глебка
понадобился?
— Хотела поговорить с ним об одном человеке.
— Вы из газеты, что ли? К нему тут все из газеты
ездили, да и вообще всякого народу… С братом его поговорите, он тоже поболтать
любит. Если, конечно, бутылку поставите.
— А где найти этого брата?
— Поди, дома спит. У него всех дел — нажраться и на
диване лежать, да вот еще охота. Но сейчас непременно дома. Зовут его Семен.
Вон на той стороне дом зеленой краской крашенный.
— Спасибо, — кивнула я.
Дверь, выходящая на высокое крыльцо, была распахнута
настежь. Я с некоторой опаской заглянула в сени.
— Хозяева! — позвала я громко. Слева что-то с
шумом упало, судя по звуку, ведро или какая-то эмалированная посуда, дверь в
кухню открылась, и я увидела рослого детину в телогрейке и почему-то
босиком. — Здравствуйте, — пролепетала я, — мне бы с Семеном
поговорить.
— Это я, — с гордостью ответил мужчина, с
любопытством разглядывая меня. Пока я соображала, что бы такое ему сказать, он
заговорил сам:
— Вы из города, что ли? Из газеты?
— Да, — не задумываясь, соврала я.
— А чего без фотографа?
— Я, собственно, предварительно побеседовать.
— Ага. — Мужчина вышел на крыльцо и устроился на
верхней ступеньке, мне ничего не оставалось, как сесть рядом. Любопытство меня
так и распирало, с какой это стати господам газетчикам интересоваться этим
типом, но предполагалось, что я это знаю, оттого с вопросом на данную тему
пришлось подождать. — Вы из какой газеты? — спросил он.
— Из “Московского комсомольца”, — брякнула я.
— Э вон… из самой Москвы или…
— Нет, я из Ярославля, — продолжила я вранье.
— Ага. Так, может, мы пойдем… это… сами взглянете?
Никуда идти мне не хотелось, и я, собравшись с силами,
спросила:
— У вас ведь брат был. Глеб Сергеевич?
— Да, — нахмурился Семен. — Помер. Вон дом
его рядом, теперь мать в нем одна хозяйничает. Да и мне без брата просто беда…
да, жаль, — вздохнул он.
— Глеб постоянно жил в деревне? В командировки не
ездил?
— Какие командировки? — весело фыркнул
Семен. — Откуда ж им взяться? Совхоз и тот давно развалился. Работы нет… У
брата одна радость была — охота. К нему такие люди приезжали… А потом НЛО это…
— Что? — растерялась я.
— Ну, тарелка… туристов понаехало… и из газет тоже…
интересуются. Но от тарелок одна маета, а вот охота… А вас чего интересует?
— Значит, брат никуда отсюда не отлучался? —
игнорируя его вопрос, спросила я.
— Ну… в райцентр. В Ярославле был раз пять. Ну и в
армии служил в Заполярье. Но это давно.
— Сколько ему было лет, когда он умер?
— Ну… тридцать шесть вроде. Да. Он меня на пять лет
моложе. А чего?
Вопрос я вновь проигнорировала.
