Фред торопливо открутил пробку и щедро набулькал виски в кофе с молоком. Ирландец, что с него взять...
- Да не факт, - Джордж с сомнением покачал головой и требовательно протянул к Фреду свою чашку. Бутылка булькнула еще пару раз, и по комнате уже отчетливо потянуло Джеймсоном. - Но параллель интересная. Надо бы запросить сравнительный стилистический анализ текстов.
- Я Майклу запрос направлю. Прямо сейчас, - с готовностью кивнул Фред, - когда там «Стрелец» стрелу иранцам закинул? В конце августа? Эх, отпуска, каникулы... Плохо, не зацепиться. Да еще КГБ с весны прессует...
- Между прочим, - Джордж пошевелил ноздрями, втягивая аромат, и с явным удовольствием пригубил напиток, - похоже, КГБ проводит активную операцию в городе. Плотную такую. На днях обратил внимание, что закрашивают на здании пятно, оставшееся после снятия почтового ящика. Походил потом по району... В общем, число почтовых ящиков резко сократилось. А оставшиеся, вероятно, пасут стационарные посты. По крайней мере, в одном месте явно видел скрытый пост наблюдения.
- Хорошо, что наш объект мимо почты работал, - заметил Фред.
- И еще... - веско добавил Джордж, - последнее, но не менее важное. В воскресенье, пока у фалеристов терся, слышал разговорчик, мол, проверка из органов в отделе кадров института заявления на отпуска шерстят. Так думаю, ищут какой-то почерк.
Фред чуть подумал, а потом легкомысленно отмахнулся:
- Да ладно. Они вечно каких-то диссидентов ловят. Нам от того работать легче.
- Оперативников у почтовых ящиков рассадить, чтоб доморощенного диссидента поймать? - хмыкнул из угла Карл, - нет, тут что-то посерьезнее.
- КГБ... - развел руками Фред, - это, мать твою, КГБ, Карл. Кто знает, что у них на уме?
Глава 7
Пятница, 11 ноября, 1977, утро
Ленинград, ул. Красноармейская.
- Орегано, орегано, - проворчал я, принюхиваясь к перетертым сушеным листьям, - душица обыкновенная как есть... И что тень на плетень красивыми названиями наводить?
Радио пропиликало в последний раз, и начались новости. Я привычно навострил уши.
- Девять мраморных подземных дворцов сегодня впервые встретили жителей Ташкента, - сообщил приподнято-радостный мужской голос, - первая линия подземной электрички протяженностью в двенадцать километров принята в эксплуатацию на год раньше планового срока.
Я достал из кухонного пенала небольшую ярко-красную жестяную банку и ссыпал в нее получившееся мешево. Кто сказал, что смесь итальянских трав нельзя в СССР изготовить? Все можно, было бы желание. Душица есть, базилик на рынке продают вовсю, даже чабер нашел у бабульки.
- Есть миллиард кубометров газа в сутки! Это подарок работников газовой промышленности к шестидесятилетию Великого Октября - результат напряженной повседневной работы, - из репродуктора полетел звонкий женский голос, - вчера же состоялся пуск еще одной, уже четвертой ветки газопровода «Сияние севера». Еще на тысячу триста километров увеличилась протяженность магистральных газопроводов нашей Родины...
«Вот теперь заживем», - я быстро нарезал помидоры, посолил, присыпал сахаром, молотым перчиком, свежеизготовленной смесью и шлепнул в раскаленное масло. Они радостно зашкворчали, и по кухне поплыл, выдавливая обильную слюну, нездешний аромат. - «Определенно, жизнь налаживается».
Да, изобилия продуктов в магазинах нет, но были б руки и желание, и расцветить свой рацион не так-то и сложно.
Я перевернул размякшие с одной стороны помидоры на другой бок, а затем вбил на свободное место три яйца и слегка их помешал. Подтеки желтка смешались с ароматным томатным соком, превращаясь в соус. А вот теперь поверх помидор тонкие ломтики пошехонского и все, лови момент.
- Ульяновский автозавод начал выпуск электромобилей...
Решительно отключил газ. Готово! Это очень важно - не передержать яичницу, иначе станет сухой и безвкусной. А теперь на гренки ее, на подрумяненные гренки из городской булки.
Я окинул взором большую, празднично выглядящую тарелку и захрустел, торопливо сглатывая растекающийся желток. Лишь после нескольких даже не съеденных, а заглоченных кусков смог перейти от жора к питанию. Теперь можно и с газетами проработать.
Вот уже больше двух месяцев как я очень внимательно и вдумчиво вычитываю их от корки до корки. А по вечерам слушаю новости в метровом диапазоне: Би-би-си в обязательном порядке, «голос Америки» и Дойче Велле, иногда разбавляя их «радио Франсе» и «голосом Израиля».
Я ждал, считая дни. Попал я теми стрелами в Историю или нет? Где, мать вашу, отклонения?!
Нервничал, а для разрядки, с иронией и чувством собственного превосходства поглядывал за попытками моих советских адресатов установить обратную связь. Майор Гремлин, лейтенант Орков и прапорщик Эльфян прописались постоянными корреспондентами на третьей странице «Красной Звезды». Они писали и порознь, и всем творческим коллективом. Даже названия их статей прозрачно намекали: «Выйти на связь», «Ожиданье резидента», «Мы вас ждем». В текстах же легко расшифровывались обещания «ноги мыть и воду пить». Потом даже проскочило «В гости к этрускам», вызвав у меня глумливую усмешку. Я ждал, волнуясь все сильнее и сильнее.
Первая ласточка прилетела от «голоса Израиля». Неделю назад в новостном выпуске короткой строкой промелькнуло, что «по информации от осведомленных источников, в столице Афганистана силами безопасности проведены аресты среди участников антиправительственного заговора. По оценкам, число арестованных, большинство из которых составляют армейские офицеры, составляет несколько десятков человек».
Тогда меня как волной накрыла эйфория, накрыла и мягко, но неумолимо вознесла на вершины интеллектуального блаженства. Есть, попал, ай да удачливый я сукин сын! Есть первый зримый признак отклонения истории от знакомой колеи. Я, это я, я ее свернул, своротил в сторону! Я вошел в число людей, творящих историю, впервые за обе свои жизни. Теперь эта новостная строчка - мой отпечаток на истории, моя отметина, зарубка. Сам решил, сам придумал как, сам провел операцию.
Все рефлексии по поводу погубленных мною судеб я загонял в самый темный омут своего разума и чутко следил, чтобы это неназываемое «нечто», таящееся в глубине, под слоем осознанного течения мыслей, не всплыло на поверхность. Как только краем внутреннего ока замечал какое-то движение в том дальнем углу, тут же мысленно лягал, притапливая, чтобы не нарушалась прозрачная благость дневного бытия. В наказание страшные картинки прорывались во сны, и я, холодея, просыпался рывком, словно стремясь сорваться с пыточного станка, а после долго ворочался, приглаживая взбаламученные мысли и зализывая на совести раны.
Ничего, думал я, ничего. Это того стоит. СССР с Афганистаном и СССР без Афганистана - это две большие разницы. Не говоря уже о самом Афганистане. И пусть я единственный, кто может в этом мире это оценить, мне этого достаточно. Ну... Должно быть достаточно. Успокоив себя так, я проваливался обратно то в зыбкие, словно сотканные из розовой паутины, то в тяжелые, словно топор мясника, сны.
