Дефицит понимания и любви образуют Пустоту. Но ничто в этом мире, как и в любом другом, не терпит Пустоты. Это знает каждый из нас на уровне Подсознания. Мы стремимся её чем-нибудь заполнить. Причина различных зависимостей и маний – Пустота, душевная боль, перенапряжение психики. Любая зависимость – зависимость, в первую очередь, психическая. Человек пытается уйти от того, что давит на него в Земной Реальности, сбегая в Иную. Там он получает временное прибежище, забытьё, те положительные, на первый взгляд, эмоции, которых ему не хватает здесь. Искусственная защита от Реальности – его отдушина. Например, в Реальности компьютерных игр или Интернета теряется чувство Времени и Пространства, человек может почувствовать себя тем, кем он не может быть в настоящей жизни, он самореализует себя Там, находит виртуальных друзей, не имея их по тем или иным причинам здесь. В момент алкогольного или наркотического опьянения астральное тело отдаляется от физического. Изменяются вибрационные частоты. Сознание отключается. Человек может видеть Иную Реальность. Но это – искусственная настройка. Как правило, на Низшие Слои Астрального Плана. То, что человек взамен своим проблемам получает на некоторое время Там, активизирует на физическом уровне определённую часть мозга, искусственно вырабатываются «гормоны счастья». Чем больше они вырабатываются искусственно, тем меньше вырабатываются естественным образом, и тем чаще и чаще человек вынужден прибегать к суррогатам. Воля парализуется, попадая в петлю захвата, формируется зависимость уже на физическом уровне. Наследственность, конечно, играет свою роль, но она – вторична, первоначально человек обладает свободой выбора и волей.
Можно положить человека в больницу, чтобы вывести его из запоя. Можно заставить его закодироваться. Но если не устранить изначальной психологической причины бегства в Иную Реальность, рано или поздно человек найдёт другой способ уйти от Реальности Земной. И, возможно, уже навсегда.
* * *
Там было много разных людей – поэтов, заклинателей, магов и музыкантов. В перерыве я подошла к столу, чтобы приготовить себе кофе. Все о чём-то разговаривали. Внезапно он громко оборвал речи присутствующих, обратившись ко мне с элементарным, на первый ВЗГЛЯД, ВОПРОСОМ:
– Алис, скажи, а что будет, если я в тебя влюблюсь?
Я подняла голову, посмотрела на него и… ужаснулась от увиденного… Я не видела его лица. Мне показывали лицо Другого Человека. Это был чёрно-белый портрет очень известного и трагически погибшего Мужчины. Портрет завис в воздухе таким образом, что перекрывал лицо задавшего мне вопрос.
Я ответила что-то типа пошлой банальности: творческим людям полезно переживать подобные эмоции. Но про себя я пыталась выявить связь между Ним и Другим Лицом, одновременно стирая Портрет. Тщетно – Портрет появлялся снова. Я перевела взгляд с лица на стол – Портрет не переместился. Обратно, и снова – Портрет…
Перерыв закончился. Он вышел на сцену. Я смотрела на него и по-прежнему не видела Его Лица. Моя французская бабушка ласково называла Того Мужчину «Володей». Она хорошо знала его отца и самого Володю ещё маленьким. Бабушка относилась к нему как к родному сыну – моему отцу. Мой папа был младше Володи всего на пять лет. Они оба трагически умерли в один и тот же год с разницей меньше месяца. Бабушка сказала мне, что это был для неё двойной удар. Я же тогда была ещё совсем маленькой, поэтому не расспрашивала её ни о чём. Да и Володино имя, как, впрочем, и его судьба, меня тогда совершенно не интересовали.
Когда я уходила, он подошёл ко мне. Смущённо протянул скомканный билетик на свой очередной концерт и сказал, что очень хочет, чтобы я пришла. Мы часто пересекались в «андеграунде», но он был таким крутым и знаменитым, что обычно к нему выстраивалась очередь из желающих подарить свои книжки, попросить билетик или проявить личный интерес. Мало ли что? Вдруг он напишет романс на стихи, который войдёт во всемирную историю? Я никогда не подходила. Только меня ему ещё и не хватало – прочитать бы всё то, что уже надарено…
– Алис, подари мне свои книжки, пожалуйста… – внезапно попросил он. – Только подпиши – я без автографа не возьму. И пожелай мне там ЛЮБВИ. Я… Любовь ищу!
«Все ищут Любви…» – подумала я и вздохнула. Он протянул ручку. Я вдруг поняла, что хорошо знаю его фамилию, а имя почему-то – нет. Я засмеялась, и у меня внезапно вырвалось:
– Слушай, Володя, а как тебя зовут?
– А ты мне стихотворение напишешь?..
Вечером по дороге домой я написала обещанный ему стих. Скинула ссылку sms-кой. Он ничего не ответил.
Всю ночь я не могла заснуть – Душу крутило и вертело в ураганном вихре. Я попала в Поток. Я видела. Его квартиру. И где она находится. И все комнаты. Как они расположены. Я вхожу в Его комнату. Она – справа. Неразложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Компьютерный стол. Аппаратура. Афиши. Плакаты. Картины. Балкон. Незакрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Там закрываю. Я не хочу видеть. Видеть везде разбросанные пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё… Ванная, в которой течёт кран. Кухня, где холодильник всегда пуст. Старая чёрная закоптившаяся сковородка. Маленький столик. Всё – чёрное. Передо мной наяву прокручивают кино. Кино как ответ на его сегодняшний вопрос: «А что будет, если я в тебя влюблюсь?» Приезжать и видеть то, что я вижу сейчас. С каждым разом будет всё хуже и хуже. Вот я открываю ключом дверь. Он не ждал меня. Я захожу в его комнату. Он – пьяный. Голая девушка. Я молча прохожу на балкон. Закрываю глаза. Не хочу ничего видеть… Он что-то говорит про то, что любит только меня. Что эта девушка – просто так. Она просто проходила мимо. А ему нужно вдохновение. Я должна быть всегда где-то рядом. Помогать ему. Приезжать, когда совсем плохо. По первому звонку. Чтобы вытаскивать его. И отдавать свою Силу. Силу, которой в нём уже почти не осталось.
Я открываю глаза. Такого не может быть. Он – Светлый. Всё, что я вижу, – неправда. Утром жду звонка или sms-ки. Но телефон молчит.
На третий день – письмо: «Спасибо!!! УРА!!! Ты пожелала мне Любви!!! Я очень надеюсь, что я Её найду!» Я пишу ещё. Он то исчезает, то снова отвечает что-то о надежде. В каждом его письме отчаянно звучит это слово: «Надежда». Я хочу узнать правду, но в Земной Реальности. Я знаю, где и когда могу увидеть его в Ней. И я бросаю всё и еду туда.
Там все празднуют Новый Год. Прощальный вечер. Много людей. Я сижу за столиком внизу. Он – наверху. Какие-то колонны, которые делают меня невидимой для него, а его – для меня. Но я знаю, что он – там, за этими колоннами. Он не знает, что я – здесь. Он знает, что я должна быть в другом месте. Я пишу ему «Здравствуй!». Он ищет меня глазами и не находит. Спускается вниз, замечает, подходит ко мне. Я – не одна.
– Здравствуй… те! – … пьяный. – Здесь – слишком людное место. Я сейчас выступлю, и мы потом поговорим, хорошо?
Я киваю головой. Мне страшно. Я опять не вижу его лица. Мне показывают Другое Лицо. Всё то же. Он поёт несколько песен и спускается в зал.
– Я пел для тебя…
