— Иду в отдел по работе с персоналом. Хочу устроиться на работу.
— Возьмите пропускной жетон. Кабинет 220.
На ладонь упал белый пластмассовый прямоугольник с магнитной полоской, двери кабины открылись, и Алан шагнул в длинный, ярко освещенный коридор.
Поднявшись на 2 этаж и отыскав кабинет с номером 220, он приложил жетон к специальному датчику на двери, и та отворилась. Сидевшая за столом девушка лет 25 повернулась от компьютера и смерила Алана с ног до головы высокомерным взглядом.
— Что вы хотели?
— Я хотел бы устроиться на работу в космопорт, — уничижительный взгляд девушки очень смущал Алана, но он старался говорить громко и четко.
— Ваша специальность?
— У меня еще нет специальности. Я только что закончил школу и хотел бы работать грузчиком, или сортировщиком багажа, или…
Девушка усмехнулась.
— На рабочие места вакансий нет.
Алан, хоть и готовил себя мысленно к такому ответу, все же не сумел сдержать горестного вздоха.
— Но, может быть…
— Не может, — резко оборвала его девушка. — рабочих вакансий нет. Разговор окончен, молодой человек.
— Внесите меня хотя бы в базу претендентов…
Девушка передернула плечиками, но, понимая, что отказать в такой просьбе не может, указала на стул перед компьютером для посетителей.
— Садитесь, заполняйте анкету. Только учтите, что в ближайшее время вакансий не предвидится!
Алан сел, взял микрофон и, несмотря на охватившее его отчаяние, внимательно заполнил анкету.
— Спасибо.
— До свидания, — девушка снова усмехнулась.
— До свидания, — он вышел, аккуратно закрыв дверь.
В коридоре Алан сел на маленький кожаный диван и обхватил голову руками. Снова крушение надежд, даже таких скромных и непретенциозных. Что же, нужно смириться и ехать в город, продолжать поиски работы. Нужно-то нужно, но вот покинуть космопорт он не в силах. Здесь все как будто — его, родное, даже роднее, чем дома, здесь ему хочется остаться навсегда…
— Алан? Это ты? — внезапно раздался над головой мужской голос.
Алан вскинул голову и невольно расплылся в улыбке: перед ним стоял Джордж Адамс, дядя Джордж, космический пилот и старинный друг отца, раньше неоднократно бывавший у них в гостях. Он даже характером походил на отца: такой же спокойный и добродушный.
— Дядя Джордж! — воскликнул Алан, вскакивая.
— Алан! — пилот, смеясь, пожал ему руку. — Давно не виделись! Я ведь и не узнал сразу — вырос, повзрослел! Что делаешь здесь?
Алан неловко усмехнулся.
— Да я хотел… На работу устроиться. Мама все болеет, а я закончил школу, вот и решил попытаться… Я бы — грузчиком, кладовщиком, да кем угодно, но мне сказали — рабочих мест нет…
— Рабочих мест нет? Постой-ка, — дядя Джордж прищурился, словно что-то вспоминая. Я ведь не далее как вчера слышал… Официант! «Галилей» буквально через неделю идет в рейс, а один из официантов уволился. Наверное, место еще свободно…
У Алана перехватило дыхание. В рейс!!!
— Я ведь работал официантом, дядя Джордж! Подрабатывал на выходных и в каникулы! Я умею!
Дядя Джордж внимательно посмотрел в его умоляющие глаза и кивнул головой в сторону кабинета 220:
— Ну-ка, пойдем.
Девушка снова встретила их недовольной гримаской, но дядя Джордж не обратил на это внимания.
— Марша, ну-ка, посмотри, — спокойно сказал он. — На «Галилее» должно быть свободным место официанта.
— Откуда Вы знаете? — взвилась Марша.
— Слухом земля полнится, — улыбнулся дядя Джордж. — Это Алан, сын Ричарда Маршалла, и ему очень нужна работа.
При этих словах, к изумлению Алана, девушка как-то мгновенно «обмякла», от ее высокомерия не осталось и следа, и выражение лица стало сочувственно-приветливым.
— Сын мистера Маршалла? — в голосе ее также слышалось сочувствие. — Что же Вы сразу не сказали? Мистер Маршалл был очень хорошим человеком… Но знаете, мистер Адамс, насчет этого места официанта на «Галилее» миссис Хорн приказала мне никому ничего не говорить. Она решила сама, лично проводить отбор, так что придется Вам побеседовать с ней.
— Лично, значит? — усмехнулся дядя Джордж. — Ну что ж, узнаю Джулию… Значит, побеседуем с ней. Пойдем, Алан.
Они вышли. Пилот показал рукой налево, в направлении лифта:
— Нам туда. Кабинет Джулии на 4 этаже, — и медленно зашагал. Выражение его лица стало напряженным, будто он тщательно что-то обдумывал. Алан последовал за ним.
— Кто это — миссис Хорн? — робко спросил он.
— Метрдотель ресторана на «Галилее».
— А… какая она?
— Хм, — усмехнулся дядя Джордж. — Как тебе сказать… Ну, знаешь, из тех, что всегда правы.
Алан сник. Благодаря своим различным работам он уже имел немалый опыт общения с людьми и знал, как тяжело бывает с теми, кто считает свое мнение всегда единственно верным.
— Ну ничего, — дядя Джордж, увидев расстроенное выражение лица, решил его подбодрить. — С ней трудно, да, но у нас с тобой, — тут он перешел на заговорщический шепот, — есть козырь. Ты сын Ричарда, а Ричард как-то оказал ей очень, очень большую услугу. Она у него в долгу.
— Какую услугу?
— А вот этого я тебе пока не скажу. Думаю, тебе лучше не знать, для твоего же блага. Когда-нибудь все узнаешь, а пока… ты уж извини, но поверь, так лучше для тебя. Джулия Хорн не простит тебе такой осведомленности, я уверен.
— Ладно, — вздохнул Алан.
У кабинета на 4 этаже дядя Джордж чуть замешкался, глубоко вдохнул воздух, словно перед нырянием, и с решительным видом открыл дверь. Алан шагнул следом.
Сидевшая за столом у окна женщина подняла голову. Ей было около сорока пяти, и она была вполне симпатична: правильные черты лица, короткая стрижка, открывавшая высокий лоб, уложена безупречно ровными волнами. Но ярко-синие глаза смотрели холодно, узкие губы были плотно сжаты.
— Здравствуй, Джулия, — дядя Джордж сделал несколько шагов и уселся на стул напротив нее. Алан подошел сзади и остался стоять.
— Здравствуй, Джордж, — миссис Хорн чуть заметно кивнула головой. — Чем обязана?
— Джулия, это — Алан Маршалл, сын Ричарда. Его мать больна, и ему очень нужна работа. Пожалуйста, возьми его официантом на «Галилей». У парня есть опыт, он два года подрабатывал в каникулы.
Миссис Хорн звонко рассмеялась.
— Джордж, осталась неделя до вылета! Ресторан «Галилея» — это не земная забегаловка! Когда он успеет пройти медосмотр, проверку службы безопасности, обучиться?
