Говорят, между братьями существует незримая связь. Я закрыл глаза и попытался почувствовать ее.
— Серега, что случилось? — пробормотал я.
Виски стучали с похмелья, а горло першило после лавины выкуренных ночью сигарет. Больше не было ничего.
4
Вечером я пришел в родительский двор. Подниматься наверх не хотелось. Были бы новости — сообщили бы. Вчера я оставил им номер Тимура и взял обещание (отец промолчал, но мать согласилась), что они позвонят, если что-либо станет известно.
Молотов и Фокин пили пиво на лавочке у клумбы в центре двора.
— Леха, е-мое! Отпустили!
— Как видите.
Оба полезли обниматься. От них разило пивом и дешевыми чипсами.
— Мусора клюнули? — довольно подмигнул Фокин.
Они оба должны были мне денег. Немного, но долг висел. Поэтому именно к ним обратился Тимур за помощью, когда нужно было обстряпать последнее дело и вытащить меня из СИЗО.
— Спасибо, что помогли. Серьезно.
— Какой базар! Своим пацанам всегда поможем! — Молотов черканул ногтем по горлу. Более практичный Фокин кашлянул:
— Так это… мы типа в расчете?
— Долга нет, вопрос закрыт.
— Ну, ништяк! Пивасик, может?
— Погоди, — возбудился Молотов. — Леха, ты ж откинулся, можно было бы и проставиться, а?
— Святое дело! — подтвердил Фокин.
— Потом. У меня сейчас денег нет.
— Фигово, — пригорюнил Молотов. — О, слушай, у нас в сервисе народ нужен. Помощник мастера. Пойдешь? Научат всему. Денег не вагон, но на хавку и пивасик хватит.
— Я подумаю. Так ты в сервисе все еще?
— А куда я пойду? — удивился Молотов. — Я ж ниче не умею, ёпте!
— Да, глупый вопрос был. А ты?
— Цех, — подал голос Фокин. — Перетяжка мебели. С пацанами вместе замутили. Малой, Шкет, Гоша Чуркин… Ну, ты понял. С ними. Объявления фигачим в интернет, диваны и кресла перетягиваем в гараже у Шкета.
— Бизнесмены. Все серьезно.
— Зря прикалываешься, — обиделся Фокин. — Мы там вкалываем как цуцики.
— Вижу, — согласился я. На часах было шесть вечера, а в урне около лавочки виднелись горлышки как минимум четырех точно таких же пивных бутылок. — Слушайте, вы про Сергея слышали?
— Брательник твой, — нахмурился Молотов. — Да, мне батя что-то говорил. Типа исчез пацан куда-то. Куда он делся, ты не в курсах? Что там вообще?
Я пристально посмотрел ему в глаза.
— Я у вас спросить хотел.
Молотов испугался.
— Явара, Лех, ты че. Какого хрена мы бы к Сергею лезли?
— Лет пять назад была история.
— Кто старое помянет! — торопливо выпалил Фокин. — Леха, тогда непонятка была, разобрались же, все чисто по-пацански. Вопросов нет, правильно? Правильно, я говорю? — я не стал отвечать, и Фокин поддакнул сам себе: — Короче, правильно. Да и вообще, в натуре, мы работаем, детство в жопе не играет, чего мы к пацану лезть будем? Ты нас за кого принимаешь, братан?
Я пожал плечами.
— То есть, вы отвечаете, что я ничего такого не узнаю?
Фокин моргнул, а Молотов снова черканул ногтем по горлу.
— Он, типа, твой брат, — буркнул Фокин. — Никто из местных к нему хрен бы полез. Ты сам знаешь. Все в курсах, что отвечать придется.
— Ладно. Может, сплетни какие-то слышали? Сергеем тут никто не интересовался? Какие-нибудь рожи новые, не из местных?
Оба покачали головами.
Я надеялся совсем на другое. Сергей говорил о каких-то неприятностях. Так с какой стороны эти неприятности появились?
Домой к Тимуру я вернулся, когда уже стемнело. Он увлеченно строчил что-то на компьютере.
— Явара, пять сек.
С собой я принес вареники из магазина. Пока Тимур закруглялся с делами, я сварил еды. Вскоре он присоединился ко мне.
— Тим, чем сейчас занимаешься?
— Эээ… Жрать собираюсь. Я думал, ты для двоих сварил, нет? Погоди, ты только для себя? Вот блин, и че мне жрать?
— Расслабь мозг, еще раз тебе говорю, перегреешься, — хмыкнул я. — Чем вообще занимаешься? После того, как наш аукцион прикрыл?
Тимур вздохнул.
— А, вон ты о чем. Раскрутка групп и пабликов в инете. Набираю ботов и все такое. Несколько групп лично веду, как админ. Все по-старому, короче, только теперь ничего незаконного.
— На жизнь хватает?
— Штук 20–30 в месяц вроде наскрести получается, — опечалился Тимур. — А ты? Чем заняться планируешь?
Я понятия не имел.
— Знаю точно только одно. Никакого криминала. Это точно. Я Сергею обещал.
Тимур снова вздохнул, почесал затылок и покосился на меня.
— Как думаешь, он… ну… типа…?
Я покачал головой.
— Больше никогда не говори так. Даже в мыслях. Он жив.
— Откуда ты… почему ты так думаешь?
Захотелось выпить, но нажираться каждый день не входило в мои планы. Одно тянет за собой другое. А раз обещал — значит, обещал. Я закурил, приоткрыв скрипучее кухонное окно.
— Потому что, Тимур, много лет назад я внушил ему одну вещь. И он в нее поверил.
— Какая вещь?
Я вспомнил разговор, состоявшийся с Сергеем когда-то, и ответил:
— Пока есть хотя бы один миллионный шанс выкарабкаться, надо карабкаться. А если его нет, карабкаться все равно нужно, — я пожал плечами. — Сергей очень умный пацан. Отличник, парень с красным дипломом и большим будущим. Далеко пойдет, как говорят мои родители, родня и соседи. А я гопник. Но в институте кое-чему не учат. Барахтаться до конца и даже дольше, когда вообще все вокруг против тебя. Все эти годы Сергей смотрел на меня. И он знает, что это работает.
С этими мыслями утром я отправился в местное отделение полиции. В нашем околотке меня знали многие. В первую очередь, ППСники и опера. Следователи и дознаватели тоже узнавали в лицо. Я был рад, что с отделом по розыску пропавших сталкиваться не приходилось.
Но радость была недолгой. Потому что в кабинете номер 14 на втором этаже ОВД, куда я, постучав, заглянул, я обнаружил знакомую физиономию. Опер по фамилии Дулкин — невысокий, жилистый, с усами и хитрым взглядом — удивленно посмотрел на меня.
— Вот те раз.
— И вам не хворать. Я отдел по розыску пропавших ищу. Мне сказали…
— …И правильно сказали, — осклабился Дулкин. — Меня сюда перевели. Надоело за всякой шпаной вроде тебя, Рогов, бегать.
— И вот кстати о Роговых. Мои родители принесли заявление о пропаже. Сергей Владимирович Рогов, 23 года. Пропал.
