– Я бы на твоём месте командовал издали, – сказал Генка, выпилив в стволе значительную прореху.
– Ты меня не гони. – Жмуркин подошёл поближе. – Если я вами руководить не буду, вы тут три дня провозитесь.
– Может быть. – Генка продолжил пилить. – Просто когда дерево надломится, тебе может башку оторвать. А так ничего, стой на здоровье.
– Пугаешь? Меня не запугать…
Но на всякий случай предусмотрительный Жмуркин отошёл подальше.
Генка допилил дерево до середины, оно треснуло. Ребята отскочили в стороны, но сосна надломилась удачно и упала ровно, поломав кусты на противоположном берегу.
– Старые трюки – самые надёжные, – изрёк Жмуркин. – Никогда в вас не сомневался. Не мозгом, так пилой – вот наш девиз…
– Не утомляй, – сказал Генка.
После чего он запрыгнул на дерево и легко перебрался на противоположный берег. Жмуркин перебрался вторым, и легко это у него не получилось – после купания в весенней водичке Жмуркин стал осторожен и передвигался по дереву верхом.
Витька перешёл последним. Прежде чем ступить на другой берег, он оглянулся. Ему показалось, что это уже было. И река, и мост из поваленной сосны, и путешествие через лес, всё было. От этого Витька почувствовал себя уже человеком пожилым и видавшим виды. Потому…
– Хватит мечтать. – Жмуркин кинул в Витьку шишкой. – Нам надо поторапливаться. Время – самый ценный ресурс в жизни.
Витька спрыгнул с дерева.
За мостом дорога почти кончилась. Если до моста её прокатывали грибники и ягодники, то за мостом началась глушь и пустошь. Вместо дорожной колеи осталась узенькая тропинка. Прошлогодняя трава на ней была суха и нетронута, что особо радовало Жмуркина.
– Видите?! – Он то и дело пинал эту траву, поднимая вокруг себя вихри. – Тут уже сто лет никто не хаживал! Последнюю неделю – точно! Самовар цел!
Погода стояла полосатая, по небу катились облачка, похожие на тополиный пух, солнце выглядывало из-за них – и становилось тепло, солнце пряталось – и чувствовалась весенняя прохлада. Витька глядел по сторонам и замечал в лесу следы необычайно долгой зимы: снег, оставшийся под ёлками и в низинках, лужи, которые поблескивали утренним ледком. Лес ещё толком не проснулся, ничто не жужжало и не шуршало листвой, птицы тренькали, но не казались, природа походила на декорацию перед началом спектакля – всё готово, слышны голоса актеров, и оркестр уже скрипит стульями в яме, но веселье ещё не началось.
– Стоп, – сказал вдруг Генка и остановился.
– Что «стоп»? Почти пришли, а ты «стоп»…
– Надо попить. – Генка огляделся. – Насколько я понимаю, наша вода утонула в реке?
Жмуркин пожал плечами.
– Да потерпим, – предложил Витька.
– Нет, – уверенно сказал Генка. – Терпеть в походе можно только паразитов…
Он поглядел на Жмуркина, Жмуркин презрительно хмыкнул.
– Терпеть жажду опасно.
– Воды-то всё равно нет, – напомнил Витька. – Разве снег пожевать, или из проталины…
Генка помотал головой, достал из разгрузки пакет, а из пакета устройство, состоящее из нескольких пластиковых воронок, соединённых прозрачными трубочками с резиновым резервуаром, напоминавшим грелку.
– Вот он – деспердатор! – с пафосом произнёс Жмуркин.
Генка не обратил внимания, направился к ближайшей берёзе. Он закрепил грелку на стволе с помощью резинового жгута, после чего стал ножом подрезать кору под крупными ветками и прилаживать к надрезам воронки.
– Это не деспердатор, это для берёзового сока, – пояснил Витька.
– Деспердатор для берёзового сока, – согласился Жмуркин. – Бывает…
Вернулся Генка, отряхнул руки.
– Полчасика подождём, – сказал он.
Стали ждать.
– Наша область – депрессивный регион, – неожиданно изрёк Жмуркин минут через пять.
«Всё-таки началось», – подумал Витька.
– Зона рискованного земледелия, – продолжил Жмуркин. – Только лук да картошка хорошо растут, да и то не каждый год.
– Да ладно. – Генка принял подачу. – У нас сосед виноград выращивает, арбузы в парнике, даже ананас один раз…
– Вот именно, – перебил Жмуркин. – Ананас один раз. Ананас можно вырастить, только ананас этот будет золотым по себестоимости. Слушай, а зачем он ананас выращивает? Если есть берёзовый сок и еловый мёд?
– Как зачем? Интересно же. Хочет узнать – можно ананас вырастить или нет. Оказывается, можно. В экспериментальных целях.
– Сегодня ростит ананас, а завтра Родину продаст, – Жмуркин захихикал. – Ананас – не для нас! Не ананас растить надо, но репу! Репа – наш продукт!
Жмуркин пустился рассуждать о пользе репы, о том, что она чрезвычайно питательна, но несправедливо позабыта, а вот наши предки культивировали репу и одним ударом кулака убивали лошадь…
Резиновая бутылка, привешенная к берёзе, заметно наполнилась.
– Почему позабыта? – перебил Генка. – Я вчера в гипермаркете видел, вполне себе продают, из Пригородного фермер привозит. У меня мама в щи кладёт, очень вкусно.
– Репа в гипермаркете… – с презрением произнёс Жмуркин. – Репа должна быть на грядке у каждого! В сердце у каждого землепашца! Репа – это фундамент! Это основа народной жизни! Репа – это…
Жмуркин поперхнулся и закашлялся.
Витька и Генка посмотрели на Жмуркина с очередным удивлением.
А Витька достал блокнотик и записал «Ананас – не для нас».
– Ты зачем это записал? – тут же спросил Жмуркин.
– Красиво звучит, – объяснил Витька. – Художественно.
– Зачем тебе художественность? – подозревал Жмуркин.
Бутылка наполнилась ещё. Берёзовый сок быстро стремился по трубкам, словно в дереве работал приличный компрессор.
– Нам по литературе на лето эссе задали написать, – объяснил Витька. – На социально значимую тему. А я не могу тему придумать. Вот, может, про репу напишу.
– Эссе про репу? – недоверчиво сощурился Жмуркин.
– Ну да, а почему нет? Про репу и ананас. Поеду к фермеру, спрошу, что да как, выгодно ли возделывать репу, колосится ли ананас…
Теперь уже Генка и Жмуркин посмотрели с удивлением на Витьку.
– Ты что, в журналисты решил податься? – спросил Жмуркин.
– Да нет, так… Эссе же надо написать.
– Из тебя бы получился неплохой журналист, – заметил Генка. – Ты наблюдательный…
– Я сейчас слезу пущу, – перебил Жмуркин. – Пошлите друг другу открытки с Новым годом.
– Нормальная профессия, – сказал Генка. – Если, конечно…
– Сейчас каждый пятиклассник сам себе журналист, – снова перебил Жмуркин. – Лепят всё, что в голову приходит, не думая, не проверяя, лишь бы брякнуть. Журналист – синоним непрофессионализма.
