– Итак, что вам нужно? – снова холодно спросил мастер, нетерпеливо постукивая носком левой ноги, будто хотел немедленно выбить посетителя-помеху из своей жизни и удерживался лишь на остатках учтивости лавочника к клиенту. Самые лучшие мастера всегда заносчивы и даже вздорны, знают себе цену и частенько даже наглеют. Увы, это давно известный факт.
– Мне нужен приличный… хмм… хороший меч, хороший кинжал, а еще два ножа с длиной клинка, достаточной для работы, но я не хотел бы, чтобы ножи высовывались из-под одежды. Я собираюсь носить их на предплечье.
– Я должен замерить длину вашего предплечья, – бесстрастно ответил мастер, достав из кармана фартука мерный шнурок. – Закатайте рукав.
Демон встал, закатал рукав на правой руке, и мастер осторожно приложил шнур к руке заказчика.
– Ясно. Меч какой длины? Кинжал?
– Меч легкий, слегка изогнутый, без каких-либо украшений, длиной в руку. Кинжал вот такого типа, – Демон указал на клинок, висевший на стене. – И меч – вот такой, как здесь.
– Это дорогие клинки, вы уверены, что хотите их приобрести? – осторожно осведомился мастер. – Каким средствами располагаете?
– Назовите цену. – Демон покосился на мастера. – Но прежде вы позволите взять клинок в руку? Осмотреть его?
Мастер задумчиво посмотрел в пространство и после минутной паузы выдал с сожалением в голосе:
– Меч я не могу отдать менее чем за пять золотых. Кинжал – один золотой. Ножны в подарок – само собой, самые простые. Вы где будете носить меч? – Кузнец спросил так небрежно, что было ясно – вопрос совсем неспроста. Он хочет понять, с кем имеет дело.
– За спиной, – коротко ответил Демон. – Под правую руку. Потому клинок должен быть легким и гибким.
– Чтобы не потерять драгоценные доли секунды, когда вынимаешь его из ножен, – утвердительно кивнул кузнец.
– Кинжал – под левую руку, горизонтально, на пояс, – продолжил Демон, будто не слыша, что сказал кузнец. – И сколько хотите за ножи? Они должны быть узкими, стилетообразными, с прочным клинком, который не сломается, если придется пробивать кольчугу, но притом с двусторонней заточкой. И лучше, чтобы они были хорошо сбалансированы – если придется метнуть. И кинжал – чтобы можно было его метать. Мне не нужны парадные клинки, годные только для пустоголовых дворянских детей. Только боевые клинки, честные и крепкие. Итак, я могу осмотреть?
– Можете! – кузнец кивнул и открыл дверцу решетки, за которой располагалось оружие, жестом пригласив посетителя за собой. – Пробуйте! Выбирайте.
Демон шагнул за решетку, прошел вдоль стены, осматривая оружие. Тот меч, что привлек его внимание, висел чуть в стороне, над украшенным серебром и костью красивым кинжалом.
Мастер ткнул пальцем в этот кинжал и, благожелательно улыбаясь, спросил:
– А чем не нравится этот? Смотрите, какой красивый! И кстати, он дешевле, чем тот кинжал, что вы в первый раз выбрали! Просто клиент не пришел – тот, что его заказывал, – и я решил его продать, не задирая цену. Красивая вещь, не правда ли?
Демон взял кинжал в руку – да, он на самом деле был красив. На клинке у рукояти рисунок – два бойца сошлись в схватке. Кость желтоватая, плотная, скорее всего, от морского зверя. Серебро с чернением – искусно сделано! Лес, птички, звери – картина, а не кинжал!
Взвесил на руке, и… вдруг что-то в кинжале не понравилось. Что – сам не понял. Замер, на миг растерявшись, не понимая, что с ним происходит. Потом напрягся, и…
Вокруг кинжала засветилась аура. Не такая, как у человека, не яркая, живая, а ровная, серо-белая. Нет – не совсем ровная, в одном месте, там, где находился рисунок, чернело пятно, неприятное, болезненное, как опухоль на живом теле.
– Плохой кинжал! – с отвращением сказал Демон и тут же добавил: – Он сломается в этом месте. У него нарушена структура металла, это мертвый клинок!
– Да? – весело удивился мастер. – Ну-ка, а другие? Попробуйте найти нечто похожее!
Демон прошел мимо рядов с оружием и тут же решительно ткнул в такой же красивый меч:
– Этот! Середина клинка. И вот тот кинжал – красивый и бесполезный.
Нахмурился:
– Мне сказали, что у вас лучшие клинки в городе. Как так получается, что вы пытаетесь продать негодные клинки?
– А я не пытаюсь, – ухмыльнулся мастер, забирая из рук посетителя красивый кинжал. – Разве я вам его предложил? Вы поймите – я никогда не предложу серьезному клиенту парадное, малопригодное для серьезного боя оружие. Но ведь я должен и дело делать! Если клиент настолько глуп, что хочет купить себе красивую побрякушку, если не сумел понять, какой из клинков настоящий, так зачем я буду его отговаривать? Те, кто постоянно покупает мое оружие, те, кого я уважаю, кому никогда не посмею предложить ничего негодного, знают, что на меня можно положиться. И вы верно отметили, эти клинки сварены. Да, да – они были сломаны, и я просто-напросто их переделал, соединив обломки и украсив рисунком. Однако замечу – в любом случае даю гарантию, что клинки продержатся не меньшее время, чем изделия какого-нибудь простого мастера. Да, их прочность не такая, как у моих лучших клинков, но и назвать их негодными не повернется язык даже у завзятого профессионала. Так что напрасно вы мне попеняли. И раз уж вы знаток, выберите самостоятельно – лучший меч, лучшие ножи и кинжал, а потом уже поговорим.
Демон коротко кивнул, краем глаза замечая, как вышибала следит за ним внимательным глазом. В руке этого «человека-горы» был небольшой стальной двухзарядный арбалет, используемый обычно лазутчиками, а на боку висел широченный меч – короткий, тяжелый, копия тех, что применяются для схваток на борту корабля, когда нет места размахнуться широко, а врезать надо как можно крепче.
Вышибала был наготове – мало ли что взбредет в голову незнакомому покупателю?! А если он сумасшедший? А если он вообще пришел убить хозяина?
Телохранитель не одобрял поведения кузнеца – свободно расхаживать рядом с этим странным парнем, явно имеющим отношение к насилию и крови! «Украшенному» страшными шрамами, полученными не за письменным столом и не за столом в трактире! Хорошо хоть не перекрывает линию выстрела, хотя бы на такое ума хватило!
– Меня раздражает, когда кто-то целится в затылок из арбалета, – мрачно бросил Демон, прямо посмотрев в лицо вышибале. – Клянусь, что не собираюсь нападать ни на вас, ни на вашего вышибалу, если, конечно, меня к этому не вынудят. Я не грабитель и не разбойник.
– А ты рожу свою видел в зеркале? – так же мрачно ответил вышибала, поигрывая арбалетом. – Лучше делай свое дело и отправляйся восвояси. Я уже начинаю жалеть, что тебя впустил!
– Аран, перестань, – поморщился кузнец. – А вы, молодой человек, не обижайтесь, это обычные меры предосторожности. Работа такая… непростая. Я вообще не люблю, когда приходят незнакомцы. Обычно или свои, или по рекомендации, у вас есть рекомендация? Нет? То-то и оно… Ладно… Аран, убери арбалет… пока. Мне кажется, молодой человек не из тех, кто бьет старика по затылку.
