Ее врачебного опыта было недостаточно, чтобы быстро поставить его на ноги. И она вызвала врача. Тот прописал обычные в таких случаях лекарства.
– Не стреляй… – донеслось из спальни. – Не надо…
Лариса приподнялась на локте и прислушалась. Ренат раскашлялся. Она встала, поправила волосы и подошла к нему.
– Что с тобой?
– Не знаю!.. Хрень какая-то… кошмар…
– Принести чаю?
– Если тебе не трудно…
Запах мази для натирания, чай, лампа на прикроватной тумбочке. Мятные конфеты от кашля. Лариса склонилась над изголовьем Рената и потрогала его лоб. Влажный, но не горячий. Таблетки сняли жар.
– Посидеть с тобой?
Он качнул головой на подушке.
– Не надо…
Такого с ним давно не случалось. Он уже подумал, что бронхит отступил. С тех пор, как он живет с Ларисой, кашель ни разу не беспокоил его. И вот, нате вам подарочек!
Едва Ренат закрыл глаза, как снова очутился в горах. Сверху на него с шумом лились потоки воды… грунт под ногами дрогнул и сдвинулся с места…
– Не стреляй…
Вспышка. Ружье в чьих-то руках… Сколько было выстрелов?.. Ренат насчитал два… или три… Все померкло. Перед глазами плыло кровавое марево…
Он проснулся в дурном настроении. За окнами лил дождь. Лариса, напевая, возилась на кухне. Варила кофе.
Ренат едва доковылял до ванной. Под душем ему казалось, что он все еще в горах и кто-то хочет его убить. Вернее, убил.
– Я умер? О, черт…
Он вытерся насухо и закутался в махровый халат. Судя по всему, у него температура. В квартире было тепло, но Рената била дрожь.
– С этим что-то надо делать… – сказал он своему отражению в зеркале.
Вид у него был изможденный. Как будто он не спал в мягкой постели, а всю ночь разгружал вагоны. Небритый, щеки ввалились, под глазами мешки.
– Зачем ты встал? – рассердилась Лариса, увидев Рената в кухне.
– Проголодался.
– Я бы принесла тебе еду в постель.
Часы показывали шесть вечера. На столе желтел омлет в тарелках. Пахло кофе и поджаренным хлебом. Лариса в трикотажном пуловере и спортивных штанах выглядела по-домашнему милой.
– В голове шумит, – пожаловался он. – И слабость ужасная. Основательно меня привалило.
Они поужинали, обмениваясь пустыми репликами. После еды Ренат выпил таблетки и скривился.
– Боюсь, лекарства мне не помогут. Сколько я их уже принимал, а толку? Надо ехать!
– Куда? – опешила Лариса.
– На кудыкину гору…
Глава 2
Придорожный отель на трассе
Дежурный проснулся от стука в дверь.
– Откройте! Откройте! Человеку плохо!
Он, сонный и полураздетый, открыл дверь. В коридоре стоял парень в очках, который снял номер на двоих с товарищем.
– Человеку плохо, – повторил тот. – Я не знаю, что делать.
– Че случилось? – не понял спросонья дежурный. – Кому плохо-то?
Вчера они с напарником допоздна кутили, праздновали день рождения. Напарник напился вусмерть и дрыхнет теперь, как убитый. «А мне отдувайся, – подумал дежурный, натягивая свитер. – Плохо кому-то! Хоть бы не роженице! Где ей акушера искать посреди ночи? Вдруг до приезда «скорой» не дотянет?»
– Ой, блин…
Он вспомнил беременную женщину из третьего номера и мысленно взмолился, чтобы с той все было в порядке.
Очкарик переминался с ноги на ногу и нервно почесывался.
– Он вдруг ка-а-ак заорет посреди ночи. У меня душа в пятки ушла! Сердце до сих пор колотится!
– Кто орал? – спросил дежурный.
– Начальник мой. Нас двое в номере…
Дежурный вздохнул с облегчением. Слава богу, роды ему принимать не придется. Носиться туда-сюда с тазиком, таскать горячую воду, полотенца и простыни – это не для него.
– Я жутко испугался, – добавил очкарик. – Он мог на меня наброситься!
– Начальник? Я думал, это твой приятель.
– Не-а. Мы в одной экспедиции работаем. Он старший группы, я у него в подчинении. Мы из Турана на попутках едем, устали до чертиков.
Дежурный понятия не имел, что за Туран такой, но спрашивать не стал. Какая ему разница, кто откуда едет и кто чем занимается? Отель стоит на трассе, тут кого только не бывает. Но вчера вечером он обратил внимание на этих двоих. Мужик постарше и с ним щуплый парнишка в очках. Чистый «ботан». С виду – приличные люди, вежливые, культурные. Не то, что дальнобойщики и прочая шоферня.
– Идем.
Дежурный зашагал вперед, парень семенил за ним. У номера он остановился и подергал ручку, дверь не открывалась.
– Он что, изнутри заперся, начальник твой?
– Наверное… Ужас какой-то! – вполголоса затараторил «ботан». – Вы бы слышали, как он орал!.. Лежит и машет руками в воздухе!.. Помогите! – вопит. – Убивают!.. А рядом никого, кроме меня… Представляете?..
– Пили? – сухо осведомился дежурный.
– Нет, что вы!.. Только чай. Переведите меня в другой номер до утра! Я с ним ни минуты не останусь!
– Точно не пили?
– Клянусь! Дыхнуть?
– Ладно, верю.
– Думаете, у него «белочка»? – засомневался очкарик. – Вряд ли. Он трезвый был, как стеклышко. И вообще… он почти не пьет. Мы с ним вечером болтали о том о сем. Мы археологи!
– По-твоему, археологи не пьют?
– Он трезвый был, – стоял на своем парень. – Это как раз и пугает! Если бы спьяну… тогда другое дело. Что я, не понимаю?
– А как у него со здоровьем? Может, он псих?
– У него горло болит. Ангина.
– Тогда все ясно. Температура высокая, бред. Ему врач нужен.
«Ботаник» сразу изменился в лице, расслабился. Предположение дежурного успокоило его.
– Точно! Температура! Как я сразу не догадался? Фу-у-у! Это меняет дело. Ему бы аспирина выпить не помешало. Где тут у вас аптека?
– Далеко.
Дежурный нахмурился и полез в карман за ключами от номера. Но открывать не спешил.
– Может, ты сам чего накурился? Травку употребляешь?
– Я не наркоша, – обиделся очкарик. – Курю обычные сигареты.
– Ладно, как его зовут, начальника твоего?
– Михаил… Михаил Слепцов! Он хороший человек… только странный немного.
Дежурный ощутил неприятный холодок под ложечкой, зачем-то перекрестился и открыл номер служебным ключом…
