Через мегафон гремит голос:
– Сверните на обочину и остановитесь.
Паника нарастает.
Нам нечем защищаться.
И оторваться от преследователя на этой колымаге нет ни малейшего шанса.
Убираю ногу с педали газа. Стрелка спидометра бежит к нулю.
– Ты собираешься остановиться? – спрашивает Лукас.
– Да.
– Почему?
Прижимаю педаль тормоза. Скорость падает. Сворачиваю на обочину, останавливаюсь.
– Джейсон. – Аманда хватает меня за руку. – Что ты делаешь?
В боковом зеркале я вижу, как позади нас останавливается черный внедорожник.
– Выключите двигатель и бросьте ключи в окно.
– Джейсон! – кричит моя спутница.
– Доверься мне.
– Последнее предупреждение. Выключите двигатель и бросьте ключи в окно. При любой попытке бежать будет открыт огонь на поражение.
В миле или чуть дальше появляются еще огни.
Я показываю, что остановился, и выключаю фары. Опускаю на несколько дюймов стекло и делаю вид, что бросаю связку ключей.
Водительская дверца внедорожника открывается, из него выходит человек в противогазе с оружием на изготовку.
Я врубаю передачу, бью по фарам и вдавливаю в пол педаль газа.
Звук выстрела перекрывает рев мотора.
Пуля пробивает ветровое стекло.
За ней вторая.
Третья разрывает кассетник.
Бросаю взгляд назад – внедорожник еще стоит на обочине в нескольких сотнях ярдов у нас за спиной.
Стрелка спидометра уже на шестидесяти и бежит дальше.
– Нам далеко? – спрашивает Аманда.
– Миля или две.
– Их там куча.
– Вижу.
– Если нас схватят…
– Знаю.
Выжимаю за девяносто. Мотор работает на пределе.
Проносимся мимо указателя – до нашего съезда четверть мили.
На этой скорости – дело считаных секунд.
Влетаю в съезд на семидесяти пяти и резко торможу.
Ни я, ни Лукас не пристегнуты.
Инерция бросает Аманду на бардачок, меня – на рулевое колесо.
В конце съезда круто сворачиваю влево мимо знака «Стоп» – тормоза скрежещут, резина горит. Аманду швыряет на дверцу, а я едва не сползаю на ее сиденье.
Проскакивая через переезд, краем глаза замечаю на автостраде пять пар огней – ближайший внедорожник как раз врывается на съезд еще с двумя на хвосте.
Мчимся по безлюдным улицам Южного Чикаго.
Аманда наклоняется вперед, к ветровому стеклу.
– Что там? – спрашиваю я.
Она смотрит в небо.
– Вижу огни.
– Похоже на вертолет?
– Да.
Проношусь через пустынные переулки, мимо заколоченной станции метрополитена, и вот мы уже вырываемся из жилого района и несемся вдоль заброшенных складов и железнодорожных депо.
Городское захолустье.
– Приближаются, – говорит Аманда.
Очередь прошивает багажник.
За ней, одна за другой, еще три, как будто кто-то приложился к «Олдсмобилю» молотом.
– Пулемет! – кричит Лукас.
– На пол! – командую я.
Переливчатый вой сирен все ближе.
В этой схватке старенькому седану рассчитывать не на что.
Еще две очереди выносят заднее и ветровое стекла. Третья прошивает спинку сиденья Аманды.
Впереди уже виднеется озеро.
– Держись! – бросаю я. – Мы почти на месте.
Выворачиваю вправо, на Пуласки-драйв. Три пули решетят заднюю пассажирскую дверцу, и я вырубаю свет.
В первые несколько секунд впечатление такое, будто мы летим сквозь кромешную тьму.
Потом глаза начинают привыкать, и я вижу впереди мостовую и темные силуэты каких-то строений.
Везде темно.
Убираю ногу с педали газа, но тормоз не трогаю.
Оглядываюсь – на Пуласки-драйв как раз вылетают два внедорожника.
Различаю по курсу пару знакомых, устремленных в звездное небо дымовых труб.
Мы даем не больше двадцати миль в час, и внедорожники быстро нагоняют, но их фары еще не нащупали нас.
Вижу забор.
Скорость продолжает падать.
Поворачиваю через дорогу и врезаюсь решеткой радиатора в запертые ворота. Створки распахиваются.
Мы вкатываемся на парковочную площадку и маневрируем между упавшими фонарями.
Сирены все ближе и громче.
Три внедорожника пролетают мимо ворот. За ними – еще два, с пулеметными башенками на крышах.
Выключаю двигатель. В наступившей тишине прислушиваюсь к удаляющимся сиренам.
Аманда поднимается с пола, а я уже хватаю с заднего сиденья рюкзак.
Стук дверей отскакивает эхом от кирпичных стен зданий.
Мы идем к рассыпающемуся строению, от названия которого осталось только «…КАГО ЭЛЕКТРО…».
Вверху с гулом проносится вертолет, и яркая коса света царапает парковочную площадку.
Тишину взрывает рык двигателя.
Через Пуласки-драйв несется черный внедорожник.
Свет бьет нам в глаза.
Мы срываемся с места и бежим к развалинам, а усиленный мегафоном мужской голос требует от нас остановиться.
Я протискиваюсь в щель в кирпичном фасаде и протягиваю руку Аманде.
Внутри кромешная тьма.
Открываю рюкзак, нащупываю фонарь, достаю его и включаю.
Мы в разрушенном вестибюле, вид которого напоминает мне тот вечер, когда Джейсон-2 под дулом револьвера привел меня, голого, в такое же здание в другой версии этого дома.
Подсвечивая себе фонарем, мы проходим дальше.
Идем по коридору.
Быстрее и быстрее.
Стук шагов по трухлявым половицам.
Пот стекает по лицу, режет глаза.
Сердце стучит так сильно, что содрогается грудная клетка.
Я хватаю ртом воздух.
Позади слышатся голоса.
Оглядываюсь. Вижу рассекающие тьму лучи лазеров и зеленоватые блики приборов ночного видения.
Слышу попискивание радио, шепот голосов и просачивающийся сквозь стены рокот вертолета.
Огненный шквал проносится по коридору. Мы падаем, распластываемся на полу, ждем, пока стихнет стрельба.
