Стал я вроде вслух рассуждать:
– Книг много, а народу то маловато. Больше ходят, чем покупают, – а сам при этом на стаканы показываю.
Он наливать, да смотрю что-то как-то непонятно мне. Сам-то уже не волнуется, а бутылкой как-то в стакан попасть не может. Видимо последствия нервного перенапряжения. Успокоился, и его тут же разбирать стало. Да и речь не та. А сам мою мысль продолжает: – Да не покупают, потому что пишут сейчас х**ню всякую.
Я ему шутя:
– Что ж ты так? Где ж ты слов таких набрался? Ты ж книжки читаешь, там таких слов то не печатают. А он мне:
– Чего? Ты сам-то чего читаешь? Ни разу не встречал? А ну дай!
И книгу у меня из рук выхватил и давай листать. Когда нашёл, чего искал, развернул и (ишь, ты, осмелел!) мне прямо так в лицо суёт.
Именно в лицо (морда у меня с утра была, может вечером опять будет, а сейчас принял самую ту норму, когда все на свое место стало) Читаю, точно. Так прямо и написано: БЛЯДЬ. Кто там эта блядь и почему не важно, но вот она у меня прямо перед глазами. Ну, не врёт!
Выпили мы за эту блядь и вижу, что понимать начинаю, почему на работе его пьяным никто не видел и компаний наших он избегает. И почему говорят, что пьёт только по праздникам, но до упаду. Нормальной бабе, того что мы с ним сейчас выпили, только для аппетита, а он уже и икает и головой встряхивает. Но виду подать не хочет.
И дальше говорить продолжает. Понимает, что слушать он уже не в состоянии. Ему теперь чужие речи любым голосом, как ребёнку сказка на ночь или колыбельная. Ладно, думаю, говори, на сколько сил хватит.
А он вдруг замолчал, видимо ход мыслей потерял, найти не может. Я ему подсказку.
– Если, – говорю, х***ню пишут, так зачем им это надо? О! Кажется, помогло, мысль догнал:
– Как, зачем? Это ж тебе не за станком стоять. Они за книгу знаешь, сколько получают?
Уууу, как тебя развезло! За дома сидеть, да буквы писать деньги платят? Тем, кто на работе пишут, понятно. Полицейским за штрафы, врачам за рецепты, тут не спорю. А он опять книгу раскрывает и мне в маленькие буковки тычет.
– Тираж видишь? Вот тебе начальник наш норму дал, ты ее сделаешь, за нее деньги и получишь. А они за тираж. А тираж разный, а если вообще напишет БЕСЦЕЛИ, то год может *уи валять.
Тут его совсем уж разболтало. Тут уж я сам налил, и говорю:
– Ладно, давай еще по одной и по домам.
Вот ведь ляпнул. Выпили, я обуваться и он обуваться. Я ему:
– А ты куда? Он в туфлю свою ногой тычет и мне снизу, совсем уж еле бормочет:
– Ты же сам сказал по домам. Я ему:
– Так ты же дома! А он удивленно:
– А ты тогда у меня чего делаешь? Ты ж у меня ни разу не был, – и к дверям раньше меня.
Хорошо успел его опередить да в подъезд первым выскочить. Дверь держу, а он ломится, домой просится. Не знаю как он там и чего, потому что чувствую больше не удержу. Я бегом по ступенькам вниз из подъезда да за угол. Может если на улицу выйдет, то там чего сообразит, когда дорогу домой искать надумает.
Я всё ж постоял, подождал. Пока бежал, не слышал, что б дверь хлопала. Вышел он из квартиры, не вышел? Может прямо под дверьми и заснул? А если так, то по какую сторону? Хорошо, если дома. А если на коврике? Перед соседями неудобно. Хоть и день рабочий, да мало ли. К тому же у детей каникулы, носятся то домой то обратно. Увидят, своим родителям вечером расскажут. Ну а там…
Вот и совесть со мной согласна и стыд кивает: «Правильно мыслишь! Вернись, посмотри!»
В подъезд вернулся. Тихо. Но это еще ничего не значит. Может у него болезнь какая редкая и пьяный он не храпит? По лестнице поднялся. Пусто. Вот теперь можно и домой. К нему заходить не стоит. Даже если и под дверью, так не будить же? Вдруг еще одну попытку сделает из дома убежать?
А к себе-то домой мне вроде спешить не зачем. Посидели всего ничего. Я же не думал, что до него алкоголь доходит быстрее мыслей, раз не соображал, где он, да только до дверей сил хватило.
Иду и чувствую, что тревога какая-то внутри. Голову ломаю. От чего бы? Может из-за досочек, да реечек? Пойти поискать? А где? К тому ж может, они все-таки дома спрятаны? Да нет, не то. Тревога другая, необычная. Даже и не тревога, а больше похоже на то, когда лотерейный билет проверяешь. Присел в тенёк, закурил.
И вот ведь ответ где-то рядом, был бы трезвее, сообразил. А тут надо шаг за шагом вспоминать. Когда к нему заходил колотило, но не так. Выпили, только полегчало. После туалета? Опять не то. О книгах заговорили!
Мечтать не вредно
Ну, конечно! Вот оно! Он мне что говорил про тиражи да про деньги от них? Книгу написал и (тут он загнул, конечно) год при деньгах. А почему нет? Он чего сказал: пишут хуюню всякую? К тому же тот столяр Жан в магазине автографы только господам, да дамам раздавал. Что-то ни одного в спецовке я там не видел. А если столяр написал, то неужто и я не сумею? Сумею! Только надо такую, что б не только дамам с господами интересно было, а что б и работягам нашим и старикам со старухами и полицейским, да дворников начальникам и самим дворникам, конечно.
Что б начальство с подчиненными не матом, а вежливо и культурно между собой, когда книгу мою очередной раз обсудить вздумают. Вот дворник метёт, а начальник ему из окна:
– Да бросьте, уважаемый, свой инструмент. Поднимитесь ко мне, если вас не затруднит. Тут у меня маленькие сомнения возникли по поводу той главы где, конечно никаких сомнений, но всё же.
Да и на заводе шеф грузчику тоже вежливо интелегентно:
– Вы не могли бы на время железяки свои чуток в сторонку, сделайте милость, зайдите ко мне в кабинет. Вы, конечно же читали, а у меня вопрос…
Да и в обед все, как на картине про запоржцев, не в политике, а опять таки. Один, что читает лучше всех, вслух книгу мою который раз перечитывает, да все головами согласно после каждого предложения кивают. И только сокрушаются, что больше пока ничего не напечатано. Когда же новая книжка появится?
Может, в отделе кадров знают?
А там сами не меньше работяг переживают. У каждого на столе по экземпляру. Рядом с КЗОТом. И там не знают. И меня спросить не могут. Я ж давно у них не был. Всё некогда, всё занят. То приёмы, то призентации. И каждый раз автографы раздать надо.
Как на очередную призентацию в большом длинном лимузине повезут, то сам возле шофера, у которого тоже на панели книжка моя закладкой заложеная. (Ему за рулем читается медленно. Он только на светофорах пару строк прочесть успевает). Я значит возле шофёра, а весь салон автографами забит. Всем же хочется, что б и им досталось.
В зал заходишь в кресло, как тот Дед Мороз садишься, а рядом большущий мешок с автографами. Народу тьма тьмущая! Все на мешок поглядывают. Переживают, хватит ли? Успокаиваю:
