Я уверенно свернула на Старую Мещанскую, вливаясь в поток
машин, и даже что-то замурлыкала под нос. Мое новое жилище мне очень нравилось,
два года я снимала квартиру в одном из спальных районов, а несколько месяцев
назад наконец-то купила свою. Нашла мне ее приятельница, работающая в фирме по
продаже квартир. Можно считать, мне здорово повезло: дом почти в центре города,
двухкомнатная квартира стоила копейки, ранее в ней проживали граждане, склонные
к употреблению горячительных напитков, и эта страсть привела к трагедии: у них
случился пожар, кое-как квартиру восстановили, но с мебелью и прочим возникли
проблемы. Веселая семейка решила продать эту квартиру, а себе купить
однокомнатную в пригороде, с тем, чтобы на вырученные деньги продолжать пить
далее в свое удовольствие. Конечно, ремонт стоил мне сумасшедших денег, оттого
и растянулся на полгода, зато теперь я нарадоваться не могла.
Я въехала во двор и подняла взгляд к окнам третьего этажа.
Из кухонного окна пробивался слабый свет. Дверь в кухню застекленная, свет
горит в прихожей, значит, Олег здесь. Очень хорошо, заодно договоримся о переезде.
С Олегом мы год назад познакомились у моей подруги, он
занимался ремонтом квартир, оттого-то я и обратилась к нему, приобретя
недвижимость. Ремонт закончился неделю назад, остались кое-какие мелочи: Олег
обещал повесить карнизы, люстры и подключить газовую плиту. В ближайший
выходной я собиралась переезжать и очень надеялась, что он не откажет мне в
помощи.
Оставив машину возле подъезда, я вприпрыжку поднялась на
третий этаж и позвонила. Никто не открыл, за дверью ни шагов, ни шороха, вообще
ни звука. Впрочем, Олег может стоять на стремянке, например, в гостиной (ее
окна выходили на улицу) и открывать не торопится. Тут я подумала, что не
обратила внимания, горел ли свет в окнах, когда я сворачивала во двор… И машины
Олега я тоже не заметила. Впрочем, неважно, он мог попросту забыть выключить
свет в прихожей, хотя человек он аккуратный и такого за ним не водилось.
Ощущая некоторую тревогу, я стала искать в сумке ключи, для
этого пришлось спуститься к подъездному окну и как следует перетрясти все ее
содержимое. Странно, тревога все нарастала. Не похоже, что в квартире кто-то
есть, а свет в прихожей горит. Ну и что? Грабителям в моей квартире делать
нечего, мебель вынести затруднительно, а больше там ничего нет.
— Чепуха, — сказала я, тряхнув головой, и подумала:
“А не позвонить ли соседям?”
Из соседей я знала лишь пожилую женщину с первого этажа.
Кажется, ее зовут Ирина Сергеевна, но ведь я даже не смогу объяснить, чего
испугалась.
Решительно направившись к двери, я еще раз позвонила, затем
вставила ключ в замок, распахнула дверь, шагнула и едва не закричала. Прямо
посреди прихожей лежал мужчина, руки раскинуты в стороны, точно он собрался
взлететь, голова запрокинута, так что его лица я не видела.
— Пьяный, — обалдело пробормотала я, даже не дав
себе труда подумать, как этот тип мог войти в квартиру. Все еще не закрыв
входную дверь, я сделала шаг, машинально взглянула на вешалку и увидела темный
мужской плащ, чертыхнулась сквозь зубы, бормоча:
— Точно, пьяный, — и направилась к мужчине с
намерением выяснить, как он оказался на моем полу, но почти в ту же секунду
сбилась с шага и вытаращила глаза, боясь, что немедленно упаду в обморок.
Пиджак на мужчине был распахнут, белая рубашка залита кровью, а возле левого
бока натекла целая лужица.
— О господи, — пробормотала я, схватила руку
мужчины, она была еще теплой. В три прыжка я достигла телефона и набрала
03. — “Скорая”? Скорее, пожалуйста, тут мужчина лежит весь в крови… Старая
Мещанская, дом три, квартира тридцать два. Пожалуйста…
— Что с ним случилось? — спросил женский голос без
особого интереса.
— Откуда мне знать? — заорала я. — Говорю, он
весь в крови.
— Я тоже не знаю, — проворчала женщина и спросила:
— Он живой?
— Рука теплая, — пробормотала я. — Я только
вошла… — В то же мгновение я перевела взгляд на лицо мужчины и, не устояв на
ногах, медленно сползла по стене на пол. — Только не это, —
пробормотала я отчаянно.
— Что вы сказали? — спросила женщина, а я повесила
трубку.
"Скорая” прибыла одновременно с милицией. Врач, высокая
мощная женщина неопределенного возраста, взглянула на тело, поморщилась и
заявила:
— Мертв.
Двое мужчин в милицейской форме ждали у порога.
— Что с ним? — спросил тот, что моложе. Несмотря
на трагизм ситуации, вопрос показался мне невероятно глупым. Врач пожала
плечами:
— Вскрытие покажет. Думаю, убит ножом или чем-то вроде
ножа… ударили дважды, в грудь и в живот… Впрочем, я не патологоанатом. —
Она резко развернулась и покинула квартиру, а мужчины прошли вперед, один замер
возле трупа, другой подошел ко мне. Я сидела на полу, подтянув колени и
уставясь в противоположную стену.
— Рассказывайте, — сказал тот, что стоял над
трупом, а второй милиционер, взяв телефонную трубку, принялся куда-то звонить.
— Я пришла несколько минут назад. В квартире ремонт, я
живу в Отрадном, а сюда заехала, чтобы проверить, как идет работа. Открыла
дверь, а он здесь лежит. Испугалась, позвонила в “Скорую”, потом вам.
— Вас как зовут? — проявил интерес милиционер,
оторвавшись от созерцания трупа.
— Алла… Друзина Алла Сергеевна.
— Очень приятно, — хмуро сообщил он. — А меня
Иван Петрович, фамилия Соколов. Чем занимаетесь, Алла Сергеевна?
— Вообще-то, я журналист, работаю в местной “Вечерке”.
Правда, сейчас у меня отпуск, творческий. Пишу книгу.
— Детектив?
— Нет, Почему детектив? — испугалась я,
— Ну…
Второй милиционер повесил трубку и, повернувшись к товарищу,
сообщил:
— Сейчас приедут… Значит, вы вошли, а он здесь лежит.
Интересно. Это ваш знакомый? — Данный вопрос был для меня самым трудным,
соврать я боялась, а отвечать правду очень не хотелось.
— Мы виделись, то есть я знаю, как его зовут. Но ему
совершенно нечего делать в моей квартире.
— Не понял? — удивился милиционер, присаживаясь
рядом с трупом, а Иван Петрович кивнул на плащ:
— Это его?
— Наверное, — пожала я плечами. — У меня
такого точно не было.
— И никаких догадок, как человек попал в вашу
квартиру? — не унимался молодой.
— Никаких. Я даже представить себе не могу…
