– Да при чем тут это. Все из-за Тена. И оттого, что в озере Уайт есть какое-то существо. А это противоречит всему, что мы знаем. – Или думали, что знаем. – Мне кажется, я не смогу ничему верить, даже вернувшись сюда.
Вайолет поворачивается ко мне, и я вижу ее заплаканное личико. Чувствую запах ее слез. Губы у нее блестящие и мягкие.
Это уже слишком.
– Вайолет, я должен тебе кое-что рассказать.
Она широко раскрывает глаза и трясет головой, едва заметно. Она не хочет этого слышать.
Да уж, не повезло. Нам обоим. В ряду всего прочего, что утратило смысл за последние восемь часов, и мое вранье Вайолет Хёрст.
– Мне ты тоже не можешь верить, – говорю я. – Мое имя не Лайонел Азимут. Меня зовут Пьетро Брна. Я вырос в Нью-Джерси. Учился в мединституте в Калифорнии. А до этого работал киллером на сицилийскую и русскую мафию.
Она просто смотрит на меня. Ищет в моем лице намека на шутку.
– Что? – наконец переспрашивает она.
– Я убивал людей.
– Я тебе не верю.
– Тем не менее это так. Это первая правда из всего, что я тебе говорил.
– Ты что, серьезно?
– Да.
– Ты был… кем?
– Наемным убийцей. За деньги. Работал на мафию.
– Правда? – кажется, она озадачена. – А Милл-От знает?
Заслуженный вопрос.
– Не знаю. Вряд ли.
Наконец до нее вдруг доходит.
– О господи, твою мать! – она выскакивает из машины.
Я тоже вылезаю. Льет дождь.
– Вайолет, вернись! Я тебя высажу где-нибудь.
– Не приближайся ко мне!
– Тогда хотя бы возьми машину. Пешком идти слишком далеко.
– Отвали!
Я отхожу от машины:
– Ключи в зажигании.
Она останавливается, напуганная и растерянная.
– Ты убивал людей?
– Да.
– Сколько?
– Не знаю. Человек двадцать.
– Ты не знаешь?
– Бывали такие ситуации, когда некоторые могли выжить.
– Так ты серийный убийца?
– Да, с технической точки зрения.
– С технической? Охренеть!
Глаза ее полны ужаса. И отвращения. Но что мне прикажете сказать? Что я никогда не убивал таких, как она? Что однажды я продержался восемь полных лет в сознательном возрасте, никого не убив? Что за последние почти три года я тоже никого не убил?
Продолжаю пятиться к дороге. Стараюсь отойти подальше, чтобы Вайолет могла добежать до машины, не опасаясь, что я на нее наброшусь.
* * *
Я шлепал пешком вдоль трассы, пока не добрался до супермаркета “Си-эф-эс”. На дорогу у меня ушло часа полтора.
Дождь уже кончается, и парнишка, которого я раньше не видел, перегораживает дорогу к турбазе – на этот раз деревянными барьерами, а не пластиковыми конусами.
– Вам помочь, сэр? – спрашивает парень.
Он смотрит на меня так, будто мало кто приходит сюда пешком. Или промокшим до нитки.
– Я Лайонел Азимут. Я участвовал в экспедиции Реджи. Здесь за последние пару часов не проезжала женщина?
– Леди палеонтолог?
– Да.
– Она на турбазе. А вы тот самый доктор?
– Да. Она просила мне что-нибудь передать?
– Она – нет. Вас искал какой-то индеец.
– Какой еще индеец?
– Он приходил в супермаркет.
– Когда?
– Где-то час назад.
– И где он теперь?
– Не знаю. Уехал, наверное. Я сказал ему, что вас нет на базе.
– Он представился?
Парень виновато чешет репу:
– Может, и представился.
– Вёрджил Бёртон?
– Я не запомнил. Простите.
– Как он выглядел?
Парнишка пожимает плечами:
– Постарше вас, наверное. Волосы седые, но он вроде не такой уж старый.
По описанию похож на Вёрджила Бёртона.
– Меня надо бы подвезти, – говорю я. – Или одолжите мне машину.
* * *
С ярко-белого неба льет как из ведра, общественный центр резервации закрыт на замок. Генри – паренек, что подвез меня сюда, – сидит в своей “Субару”, пока я заглядываю в окна центра. Показываю ему указательный палец – “одну минуту” – и бегу через бейсбольную площадку и маленький овражек к ближайшему жилому дому. Крыльцо из чистого теса. На стук в дверь никто не отвечает.
Двигаюсь дальше. Через несколько домов открывает женщина за тридцать. Почти моя ровесница, странно видеть человека моего возраста, который живет в собственном доме.
– Да? – говорит она. С подозрением, но, слава Богу, не испуганно.
– Вы знаете Вёрджила Бёртона?
– А что?
Слышу за спиной шорох колес. Наверное, это Генри, он катился за мной по улице с более-менее равномерной скоростью.
Оказывается, нет. Это Вёрджил Бёртон собственной персоной вылезает из своего пикапа. Как только я обернулся, женщина закрыла дверь.
– Что происходит, уважаемый? – спрашивает Вёрджил, направляясь ко мне.
– Я слышал, вы искали меня.
– Как? По дымовым сигналам? – Он видит мое лицо и останавливается. – Послушайте, с вами все в порядке? – Кивает в сторону Генри, остановившегося у тротуара: – Это ваш друг?
– Разве вы не говорили ему, что ищете меня?
– Нет. Честное слово.
– Простите. Я не…
– Не стоит извиняться, – перебивает он. – Вам явно нужна помощь. Берегите себя.
Сказать больше нечего. Иду к машине Генри и сажусь на место пассажира.
– Так что, вот этот человек меня искал?
Генри удивленно смотрит на меня:
– Нет. Я не говорил, что он из коренных. Я сказал “индиец”. Из Индии, понимаете?
31
Турбаза “Си-эф-эс”, оз. Форд, Миннесота
Все еще четверг, 20 сентября
Профессора Мармозета – да, его семья из штата Уттар-Прадеш, а из-за прически в стиле Аль Пачино трудно определить его возраст – я застаю в домике администрации на одном из диванов. С ногами на подлокотнике, рядом Вайолет в такой же позе, а между ними собака Лай. Когда я вошел, все трое лениво повернули головы в мою сторону. Вайолет сразу же отворачивается.
