Наш DHC-8
[46] закончил рулежку и остановился возле двухэтажного здания аэропорта. Хорошая машина, кстати, полет вышел куда комфортнее, чем недавний из Мандела-Сити. Самуил, тот самый словоохотливый попутчик, тут же встал и потянулся за своим рюкзаком. А нет – сначала мой чехол с винтовкой вытащил и мне передал. С автоматом и в багаже ничего не случится, думаю, а вот винтовку как-то боязно на милость грузчиков отдавать.
– Спасибо.
– Ага. Ты куда сейчас?
– Ну в гостиницу какую-нибудь. Думаю, уж с этим-то тут проблем точно быть не должно?
Сэм кивнул характерно кучеряво-большеносой головой:
– Никаких. Тебе на какой бюджет? Может, подскажу что.
Хм… ну-ну.
– На средний. Президентский номер не нужен, но и бомжатник с клопами тоже.
В процессе разговора продвигаемся к выходу, так что Сэм отвечает, уже ступив на раскаленный бетон. Жарко, и даже очень, под сорок где-то. Но заметно суше, чем в Кейптауне, и ветер довольно приличный. Выступивший было пот высох почти мгновенно. А аэропорт здесь намного больше не только нашего в Кейпе (эх-хе-хех, уже ихнего), но и того, что в Форт-Линкольне. Раз в… э-э… намного, короче. Я вон прямо отсюда вижу с полсотни самолетов на стоянках. В основном небольшие частные, конечно, но полсотни – это очень солидно.
– Советую взять такси до Авенида-Лопес. Так и скажи – к гостиницам, они в северном конце улицы. Больше пятерки водиле не давай, если тримобиль возьмешь. Тримобиль – это типа моторикши хрень такая.
– Ага, я в Латине бывал.
– Ну вот…
Большая часть пассажиров, включая нас, направилась к терминалу, но вот двое латиноамериканского вида мужиков в белых костюмах примеру остальных не последовали. Встречающий их здоровенный красный «хаммер» подъехал прямо к самолету, после чего они эмоционально обнялись (хоть не расцеловались, и то хорошо) с парой встречающих, таких же бравых мачо, сели во внедорожник и покатили прямо к воротам. Видимо, кто-то из здешних хозяев жизни. Не принадлежащие к таковым проследовали в терминал, где после краткого общения с пограничниками (сверхкраткого, я бы даже сказал: просто провел ID по сканеру – и всё, даже «Здравствуйте» не сказали, а вот флаерс «Казино и дворца развлечений «Flamingo» в руки сунуть не забыли), выстроились у ленты транспортера в ожидании багажа. Ну у кого он есть, конечно. У меня вот есть, так что я выстроился, а вот у Сэма, летавшего в Форт-Линкольн по работе, нет, так что мы распрощались. Интересной информации он мне за время полета выдал немало, вопрос только в том, насколько она является объективной реальностью, а насколько – представлениями Сэма о таковой. Впрочем, будем посмотреть. Спешить-то мне особо некуда. Ага, вот и багаж.
На выходе из здания аэропорта прилетевших (кстати, пока багаж ждали, еще один рейс сел, оживленно у них тут, однако) поджидают таксисты. Ну понятно, это от перемены миров не меняется. Прямо у дверей, под тенью большого навеса, – зазывалы из развлекательных комплексов. При них (комплексах, не зазывалах) есть отели, разумеется. Слева, за спиной у зазывал, стоят новенькие и блестящие автобусы, украшенные разноцветной рекламой заведений: «Sahara», «Flamingo», «Wet'n Wild» – и так далее. Крупнейшие казино, понятно, принадлежат Шести Семьям (и судя по тому, что пограничники в аэропорту выдают флаерсы «Flamingo», оно в собственности Семьи Витали), так что таксисты скромненько толпятся в стороне, на солнышке, не мешая уважаемым людям делать бизнес. Интересно, а таксисты тоже мафии отстегивают? Скорее всего.
В казино я пока не спешу, так что мне к таксистам. Ухо засекает в хоре «Сэр! Сэр! Куда хотите?» русский акцент, секундой позже нахожу глазами его обладателя – худощавого темноволосого и загорелого мужика лет тридцати с лишним, с равным успехом могущего проканать что за мексиканского потомка гордых идальго, что за краснодарского казака с кучей черкесских предков по женской линии. Суровая такая физиономия, на таксиста как-то не слишком похож. Ну да ладно, соотечественник же. Наверное.
– Авенида-Лопес, гостиницы.
– Конечно, сэр! Довезу за десять минут! Пойдемте к машине!
Хе-хе. Не, конь так не ходит.
– Сколько?
– Семь экю, сэр!
Ага. Мы, гусские, дгуг дгуга не обманываем. Хотя, может, он во мне соотечественника не признал, у меня-то акцент слабый.
– Пять.
– Шесть, сэр. Это стандартная цена.
– Я знаю цены. На тримобиле едем?
Водила кивает.
– Пять.
– Хорошо, сэр.
Вот и отлично. Не люблю, когда меня разводят. Если окажется соотечественником, лучше экю чаевых дам.
Тримобиль, как я и подозревал, оказался трехколесной машинкой, открытой с боков. Водитель впереди, за мотоциклетным рулем, позади него двухместное сиденье, а за ним решетка для багажа. На ней таксист ловко закрепил мой рюкзак, а чехол с винтовкой, от греха подальше, я решил взять с собой в «салон». Устраиваюсь поудобнее, и выкрашенный в канареечно-желтый цвет драндулет резво выскакивает со стоянки на ведущую в город дорогу. Впрочем, до города, собственно, тут полкилометра, не больше. О, а тут и ремни безопасности есть. Пристегнусь-ка я, пожалуй. И перекладина металлическая впереди, удобно держаться. Все продумано.
Тримобиль легко пробегает эти пять сотен метров до первых домов и вливается в довольно густой транспортный поток. Ну по меркам не то что той Москвы, но и Томска какого-нибудь – ничего особенного, обычный трафик, но как-то уже отвык от такого. С интересом кручу головой по сторонам, пытаясь почувствовать экзотику «бандитского города». Пока как-то не очень чувствуется. Улица как улица, ничем особо не отличается от таких же в Порто-Франко. Жилые дома в основном частные, но есть и на несколько квартир; пара магазинов, бар…
Водила, наверняка не один раз сталкивавшийся с разочарованными зрелищем пассажирами, решил ответить с упреждением:
– Казино и прочие развлечения в основном на Лас-Вегас-Стрип, сэр! А мы по обычным жилым улицам доедем, так короче, и в пробки не попадем.
– Ты не русский, случаем?
Мужик с заметным облегчением перешел на великий и могучий:
– Ага, со Ставрополья. Полгода уже здесь.
– А я из Москвы, тоже около того. Виталий.
– Толян. А поселился где?
– Да пока в Порто-Франко, а там видно будет.
Не стоит всем о себе реальную информацию выдавать. Не то чтоб я принял Толяна за чьего-нибудь шпиона, а просто как общее правило. Чем меньше люди о тебе знают, тем меньше они смогут свои знания против тебя использовать. Или проболтаться кому-то, кто захочет использовать.
