– Ах ты!.. – замахнулся рукояткой пистолета мужчина.
– Отставить! – скомандовал своевременно появившийся полковник Гуров.
– Но, товарищ полковник…
– Я сказал, отставить! – Обе руки сыщика скрывались в карманах пальто. На лбу выступили мелкие, едва заметные капельки пота. – Ведите его обратно в трейлер, я хочу с ним поговорить.
– Вряд ли из этого что-то получится, – хмыкнул второй оперативник. – Он же в полном неадеквате, товарищ полковник, по лицу видно. Наширялся до одури. Я не удивлюсь, если он собственное имя не сможет вспомнить.
– Я еще твое имя запомню, если рискнешь представиться, – зло покосился на него Кирилл.
Оперативник усмехнулся.
– Ведите его в трейлер, – повторил Гуров.
При этом он первым обогнул корпус «домика на колесах», поднялся по трем металлическим ступеням и, распахнув дверь с выбитым замком, шагнул внутрь. Запах в трейлере стоял тошнотворный. Сыщик огляделся, заметил торчащую из-под подушки на продавленном диване куртку и, вытащив ее за рукав, обшарил карманы. Паспорт Кирилла вместе с ключами от трейлера обнаружился в правом внутреннем кармане. Оружия в куртке не было. Положив ключи на стол, полковник раскрыл паспорт. С фотографии на него смотрело круглое, изъеденное оспой лицо с неестественной дебильной улыбкой.
Один из оперативников ввел закованного в наручники парнишку и почти силком заставил его опуститься в ближайшее кресло. Второй оперативник остался на улице. Гуров сверился с данными, указанными в паспорте, и устало поднял глаза на Кирилла:
– Жуков Кирилл Максимович? Все верно?
– Верно. А ты кто такой?
– Полковник Гуров. Уголовный розыск.
– Ух ты! Полковник! – Кирилл облизал пересохшие губы. – Какая честь для меня, в натуре… Слышь, полковник, скажи этому… ну, псу своему… Пусть с меня браслетики снимут. Я драться не собираюсь. Че я, дурак, что ли? Я же вижу, что мы с тобой в разных весовых категориях. И оружия у меня нет.
– Кстати, об оружии. – Гуров пропустил просьбу парнишки мимо ушей. – Обыщите трейлер, лейтенант. Оружие, наркотики… Все, что найдете…
– Я же говорю, нет у меня оружия. – Кирилл попытался пошевелиться, но не смог. – А наркота… Так она это… уже вся во мне. – Он гаденько хохотнул. – Так снимешь наручники, полковник?
– Ничего. Потерпишь, – холодно откликнулся Гуров.
– Хотите, я ему еще раз по почкам пройдусь, товарищ полковник? – предложил оперативник в замшевой куртке.
– Не надо. Займитесь обыском, лейтенант.
– Слушаюсь!
Гуров убрал паспорт Кирилла в карман пальто, еще раз поверхностно огляделся и вновь встретился глазами с задержанным.
– Расскажи мне про Блеклого. Кто он, где его найти…
– Про кого? – Кирилл несколько раз сморгнул. – Про Блеклого? Это еще кто? Впервые слышу, полковник. Че-то вы по ходу рамсы попутали… Не того взяли? Да? – сокрушенно прищелкнул он языком. – Такое бывает, я слышал… Засада, да? Короче, прогнались вы, «мусора». Я реально не в теме, о чем базар.
– Да ты и впрямь не в адеквате, парень, – с нотками сочувствия в голосе произнес Лев. – Как же тебе подоходчивее обрисовать ситуацию?.. Мы знаем, кто ты такой. И знаем, чем ты занимаешься. У нас есть свидетельские показания. На тебе не только распространение наркотиков, но и их производство. А это очень серьезно, Кирилл. Хочешь знать, сколько тебе «светит»?
– Не хочу – сложив губы трубочкой, ответил парнишка.
– Сколько тебе лет, Кирилл?
Гуров, не глядя на него, прошел к захламленному столу. Сдвинул в сторону грязную кофейную чашку, брезгливо отбросил в сторону промасленную ветошь, взял в руки сложенный пополам лист бумаги и развернул его.
– Какая разница? – Во взгляде Кирилла вдруг появилась настороженность. Он пристально наблюдал за действиями полковника.
– Раз спрашиваю, значит, интересно.
На листе были прописаны даты. А напротив каждой из них значились какие-то цифры. Бумага отправилась в тот же карман, что и паспорт задержанного.
– Двадцать два, допустим.
– Двадцать два. – Сыщик продолжал исследовать содержимое стола. – Суд даст тебе почти столько же, Кирилл. Двадцатку. И когда ты выйдешь… Если, конечно, выйдешь… Потому как в тюрьме не очень жалуют щупленьких маленьких наркоманов… Тебе будет сорок два. Полжизни, считай, позади. А для наркомана, как правило, это и целая жизнь, если не больше. Но я могу тебе помочь, Кирилл…
Гуров поднял свисавшую с края стола заляпанную жирными пятнами красную футболку и обнаружил под ней потрепанную записную книжку. Кирилл дернулся, как от удара электрическим током. Лев заметил это, и на его губах появилась снисходительная улыбка. Забрав записную книжку, он на пару шагов отошел от стола.
– И чем же ты мне поможешь?
В глазах Кирилла плеснулся самый настоящий животный страх. И он был вызван вовсе не словами Гурова. Взгляд парнишки, словно магнитом, был притянут к записной книжке в руках сыщика, короткую тот раскрыл на букве «Б». Страница содержала две записи с фамилиями, адресами и телефонами, но клички Блеклый тут не значилось. Кирилл снова лихорадочно облизнул губы.
– Ты поможешь мне выйти на Блеклого, а я взамен обещаю тебе всего пять лет колонии, из которых ты проведешь в заключении всего два. Остальные три по пересмотру дела будут условными. Как тебе такой вариант? – ответил Лев, и еще одна страница записной книжки с шелестом перевернулась. – Просто скажи мне фамилию Блеклого. Большего от тебя и не требуется. По твоим глазам я уже вижу, что эта фамилия в твоей книжице есть. Вместе с адресом и телефоном, разумеется…
– Я не «стукач»! – Щека Кирилла нервно дернулась. Страх исчез. Несмотря на дурман в голове, он вдруг понял, что нужная фамилия сыщику неизвестна, и этот факт слегка ободрил его. – И ни хрена ты от меня не узнаешь, полковник. Понял? Можешь грозить, чем хочешь… Мне плевать, двадцать лет или два года… Но только я буду решать, сколько. Я! А никак не ты…
– Все чисто, товарищ полковник. – За спиной сидящего Кирилла выросла широкоплечая фигура оперативника. – Ни оружия, ни наркотиков тут нет…
– Во! Видали! – вскинулся парнишка. – Ничего у меня нет! Ни оружия, ни наркотиков… Говорю же, облажались вы, не того взяли. И Блеклого никакого я не знаю. Понял? А то, что ты там насчет каких-то свидетельских показаний мне в уши дул, так это, я думаю, и вовсе блеф чистой воды. Ни хрена у вас на меня нет, «петухи»! А то, что я – обдолбанный, так это мое личное дело…
– Проверь его карманы, лейтенант, – сухо приказал Гуров.
– Чего-чего? – Кирилл начал отчаянно извиваться всем телом, едва рука оперативника нырнула в правый карман его брюк. – Вы че творите, в натуре? Совсем обурели? Это личное… Не имеете права. Че за произвол? А?!
Лейтенант извлек мобильный телефон.
