Нам приносят чай и печенье. Секретарша у Марка — девочка, словно сошедшая с обложки журнала.
— А ты мужик не промах! — говорю ему, кивая вслед ушедшей за двери кабинета секретарше.
Марк отмахивается.
— Да не трахаю я их, — кривит он лицо. — Болен. Уже год. Надо к врачу обращаться, да у нас таких спецов пока нет. А за бугор лететь времени не хватает.
— Это что у тебя такое? — не понимаю я. — Что-нибудь подхватил?
— Нет, не венерическое, — отмахивается он. — Сам не знаю точно, как там по-научному эта фигня называется, но когда я консультировался у профессоров, сказали, что, возможно, это нервное. У нас еще не лечат.
— Так смотайся на запад!
— Некогда, Антоныч. Сам же видишь, что здесь творится.
— Вижу. И как твою козу зовут?
Марк смеется, грозит мне пухлым пальчиком.
— Ты что это, Антоныч, удумал? — колыхается он. — Это у меня рабочий инвентарь!
— Инвентарь у тебя только до семи вечера, как я понимаю, а все, что на улице, — это мое, — улыбаюсь я.
— Да уж, — соглашается со мной Марк.
Глава седьмая
Парни, а именно Джонни и Костик, поднабрали людей в нашу команду. Бригада растет не по дням. Я не особенно интересовался, кто там такие, лишь бы не было скрытых ментов. Джонник заверил, что пацаны путевые, воевали в Афгане и точно не подведут. Ну и ладно, если так. Тем более я с тем народом заниматься лично пока не буду. За них отвечают мои пацаны. Теперь у нас есть три звена по пять бойцов. Выделили им деньги на приобретение трех машин. Кстати, нужно будет подумать над проблемой — какого хрена мы тратим деньги на автомобили, если можно подтянуть под техническое обеспечение нашей команды каких-нибудь коммерсантов. Я дал задание нашим новым бойцам, и нужно посмотреть, как они с этим справятся.
У меня на сегодня назначена стрелка с Семеном. Происходит это в центре города. Со мной приехали только Серый, Джонни и Костик. Парни хотели катить на встречу «заряженными», но я сказал, чтоб волыны никто не брал. Это было у словлено между мной и Семеном. В предстоящем разговоре мы с ним можем погорячиться, и дело может реально обернуться самой невыгодной стороной. Мы оба это отлично понимаем, поэтому стволы не берем.
Сидим в машинах, припаркованых возле ДЛТ. Мы приехали пораньше и ждем уже минут десять. Точно в назначенное время подъезжают три «девятки» и черная «БMB». Выхожу из своей машины. Семен тоже появляется на улице из своей тачки. Я заметил, как пять минут назад на другой стороне улицы припарковались две красные «восьмерки» с «глухо» тонированными стеклами. У нас в бригаде таких машин нет. Из «восьмерок» никто так и не вышел. Без сомнения, это машины Семена.
Встречаемся, здороваемся за руку. Позади Семена маячат двое бычар. Своим я приказал оставаться в машинах.
— Я наслышан о тебе, — говорит Семен, с интересом разглядывая меня. Люди много чего мне говорили.
Семену лет за тридцать. Он со мной одного роста, но пошире в плечах. Одет авторитет опрятно и сверкает массивными золотыми украшениями. У меня такого добра, наверное, будет даже побольше.
— Взаимно, — хмуро отвечаю я и киваю в сторону тонированных восьмерок. — По моему, кто-то нарушает наш договор с первых шагов.
Семен удивленно смотрит туда, куда я показал ему.
— В смысле? — не понимает он, так как на той стороне дороги торчат не только «восьмерки». Или он не хочет меня понимать?
— Вон те, красные, с тонировкой. Твои?
Семен поворачивается к одному из своих быков.
— Что там за тачки? — резко интересуется он.
Его парни делают знак остальным, и те быстро выбираются из машин. Заметив движение в стане Семена, выскакивают и мои кореша.
— Ты не приглашал вон тех, красных? — интересуюсь на всякий случай у Сереги. Дру-ган смотрит через дорогу.
— Да нет, Антоныч. Это точно не наши.
— Может, мусора? — предполагает кто-то из друзей Семена.
— Да откуда сейчас у легавых такие машины? — возражает Семен. — У них на бензин-то денег нет…
Три бойца Сени идут через дорогу. Красные «восьмерки» стоят к тротуару боком. Как только в тех машинах заметили, что к ним идут бритоголовые бойцы, мгновенно в одной из «жулек» стекло полезло вниз.
— За машины! Отваливай!! — толкаю Семена рукой к его «БМВ» и сам быстро отпрыгиваю за капот своей тачки.
Мои пацаны реагируют так же стремительно, как и я. Тут же доносится целая россыпь выстрелов, и пули рикошетят от стен зданий. На тротуар падают двое зазевавшихся прохожих. Их зацепило серьезно, так как по тротуару тут же потекла кровь. Семен, прикрывшись капотом своей «БМВ», смотрит в мою сторону. Слышен рев форсированных двигателей, и автомобили, из которых нас обстреляли, сваливают в сторону Конюшенной площади. Выходим из укрытий.
— Cepera! — рявкаю я на всю улицу. Друган жив и уже рядом.
— Нет, ты видел! — начинает он, но я его перебиваю:
— Быстро бери аптечку и перевяжи вон ту женщину… — киваю я в сторону тротуара.
Одним из подстреленных прохожих оказалась немолодая женщина. Трое парней Семена, которые отправились проверить чужие тачки, валяются теперь на бульваре, разделяющем улицу Желябова пополам. Остальные все живы и невредимы, Пострадали только наши машины.
У моей продырявлено заднее стекло, так как я ставил ее наискосок к тротуару, а лобовое вообще разлетелось вдребезги. У Семена машину тоже зацепило.
— Валим отсюда! — говорю я и поворачиваюсь к Сене. — Ты едешь со мной?
Тот кивает и забирается в свою «бомбу».
— Не жди ментов! — кричу Сереге и отруливаю от тротуара.
Прохожих после пальбы словно вымело с улицы. Все куда-то попрятались, и нужно удрать, пока они не начали вылезать из своих нор. Выезжаю на Невский и газую в сторону площади Восстания. «Бээмвуха» Семена летит за мной. Не нарваться бы на гаишников. Переднего стекла у меня нет вообще, и только осколки от него валяются по всему салону и на капоте. Сворачиваю на Садовую и, миновав Сенную площадь, ухожу в Столярный переулок. За перекрестком с Казначейской улицей паркуюсь возле тротуара.
Выхожу из машины. Весь караван пристраивается мне в хвост. Отсутствует пока только Серега. Надеюсь, он успеет сделать перевязку до прибытия ментов.
Я вышел с монтировкой в руке. Семен, увидев это, замер возле дверцы своей машины. Джонни и Костик тоже не понимают, что я задумал, и замерли в ожидании. К Сене тут же подтягиваются его парни. Оружия у них нет. Все ждут моих действий. Подхожу к заднему стеклу своей машины и разбиваю его окончательно, чтобы не осталось никаких следов от пуль. Ко мне подходит Семен.
— Это точно были не мои, — говорит он, закуривая. Руки у него слегка дрожат. Бросаю монтировку в багажник.
