— Хочу, — кивнул Ковалев. — Он появился здесь
отнюдь не случайно. Он приехал за ней. И этому должна быть причина.
— Тут только твои догадки.
— Предположим, его привело сюда некое дело. Что за дела
у киллеров, известно, но Светлана каким-то образом узнала о нем, и киллер
расправился с ней. В таком случае должен быть еще труп.
— Может, он и есть, просто мы о нем не знаем, —
усмехнулась я.
— И все-таки я уверен: целью была она сама.
— Светка? Кому нужна ее смерть? Чокнутая девица, которая
писала дрянные статейки.
— Ты права. Кандидатура не самая подходящая, —
усмехнулся Ковалев, продолжая смотреть мне в глаза. Под его взглядом я
почувствовала себя крайне неуютно. — Она сделала пластическую операцию.
Зачем?
— Хотела быть похожей на меня. Я же сказала, она
чокнутая.
— И у нее были твое имя, твоя фамилия, даже даты
рождения у вас совпадают. Ведь так?
— Куда ты клонишь?
— Ты солгала старику и лжешь мне. Откуда ты знаешь о
Стрекозе?
— Хочешь сказать, его цель вовсе не Светка, а…
— Ведь это очевидно! Разве нет? — Он поднялся и
прошелся по кухне, подошел сзади и наклонился ко мне. — Так откуда ты
узнала о Стрекозе?
— Стрекоза мертв. — Я чувствовала его за своей
спиной. Он стоял очень близко, я чувствовала его дыхание на своей шее и
невольно поежилась. — Терпеть не могу, когда кто-то стоит за
спиной, — сказала я.
— Терпеть не могу, когда мне врут, — ответил он, а
мне стоило большого труда усидеть на месте.
— Хорошо, — подумав, согласилась я. —
Допустим, я догадываюсь, кто такой имитатор. — Ковалев резко
выпрямился. — Сядь, — попросила я. — Сядь так, чтобы я тебя
видела.
Он вернулся за стол. Теперь в нем не было и намека на
обычное добродушие — суровое лицо и взгляд, который меня пугал.
— О Стрекозе мне рассказал знакомый. Тот самый парень,
что в один непрекрасный момент исчез из моей жизни. И люди Меченого ищут именно
его.
— Откуда такая уверенность?
— Фотография, — вздохнула я. — Чтобы
объяснить, в чем дело, мне придется рассказать историю своей жизни.
— Внимательно слушаю.
— Она длинная и скучная.
— Ничего, потерплю.
И я рассказала ему о Светке, о наших странных отношениях, о
моем бегстве в Питер и о встрече с Валеркой.
— И он рассказал тебе о Стрекозе? — с сомнением
спросил Алексей Дмитриевич.
— Да. Как-то мы гуляли в парке, дети рисовали мелом на
асфальте, — я говорила не торопясь, очень надеясь, что звучит все это
убедительно, — и одна девочка нарисовала стрекозу. Не очень похоже,
по-моему, как обычно рисуют дети ее возраста. Я спросила, что она нарисовала, и
она ответила. Валерка присел на корточки и долго разглядывал рисунок.
— А потом поведал тебе эту историю?
— Точно. Он сказал, что читал рассказ о парне, который
стал наемным убийцей и оставлял метки на телах своих жертв. Мне было странно
его слушать. Хотя почему бы и не быть такому рассказу? Люди обожают подобные
истории. Странность была в том, как он это рассказывал.
— И ты заподозрила, что он говорит о себе? —
усмехнулся Ковалев.
Я чувствовала, что он мне не верит.
— Нет. Не заподозрила. Герой рассказа почему-то очень занимал
его, он еще несколько раз возвращался к разговору о нем. А потом Валерка
внезапно исчез. Я пыталась его найти. И тогда вспомнила рассказ о Стрекозе. У
меня много знакомых в Питере, я ведь работала в крупной газете. Есть среди них
и фээсбэшники.
— И ты отправилась к ним?
— Да. Согласна, звучит довольно глупо. Но я его любила.
Очень любила. И когда он исчез… В общем, в тот момент трудно было ожидать от
меня разумных поступков. Приятель заинтересовался моим рассказом и навел
кое-какие справки. Валерка не мог быть Стрекозой, потому что тот к тому моменту
был уже убит. — Я помедлила и сказала то, о чем думала все это время и
чего боялась:
— Он — тот самый имитатор, которого мы ищем.
— Откуда такая уверенность?
— Фотография. Светка жила в Питере, когда мы с ним
познакомились, и, скорее всего, следила за нами, это на нее очень похоже. В
общем, однажды я увидела на ее столе фотографию.
— Твоего Валерки?
— Мы были вдвоем, он и я. И она поставила ее на свой
рабочий стол. И даже поместила в Интернет.
Ковалев присвистнул.
— Теперь ясно, как на нее вышли. Все до смешного
просто. Фотография, ваше сходство, фамилии… Но зачем твоему Валерке тебя
убивать?
— Возможно, он решил, что я слишком много знаю.
— Чепуха, — покачал головой Алексей
Дмитриевич. — Он бы вас не перепутал. Ты сменила свой питерский адрес
после его исчезновения?
— Нет.
— Вот видишь. И он знал тебя как Лану Алексееву. Он не
может быть человеком, которого ты называешь имитатором.
— Главное, что так считают люди Строева.
— С чего ты взяла? — насторожился Ковалев.
— У меня были гости, — пожала я плечами. —
Явились в гостиницу, сунули под нос фотографию. Именно ту, которая пропала со
Светкиного рабочего стола незадолго до ее смерти.
— Что? — Алексей Дмитриевич даже вскочил с
места. — И ты мне ничего не сказала?
— Тогда я еще не прониклась к тебе доверием и не
торопилась раскрывать все свои тайны.
— Разумеется, в милиции тоже не знают? — Я в ответ
вновь пожала плечами. — Вот что. Тебе надо немедленно уезжать отсюда.
— Разве мы уже не обсуждали данный вопрос? Я хочу
разобраться в этой истории. Ты прав, в ней много противоречий.., а для меня
очень важно понять. К тому же, — усмехнулась я, — все
заинтересованные стороны рассчитывают на то, что я останусь. Должно быть,
уверены, что имитатор непременно тут появится и не откажет себе в удовольствии
встретиться со мной.
— Глупости. Если у него есть мозги, он давно за тысячу
километров отсюда.
