– Это не страшно, сменим тебе имя – какая разница.
– Ты не понимаешь…
– Фая, у тебя, кажется, что-то звонит, – остановил он меня.
– Ты еще скажи, у меня молоко на плите убежало. – Я в три прыжка подскочила к рюкзаку, который валялся прямо там, на полу среди других сумок и спортивных «баулов» с ракетками. В недрах рюкзака звенело. Потратив некоторое время на розыски неуловимого мобильного устройства, я выудила его, уже не надеясь, что абонент дождется меня. Не Фая я, а Маша-растеряша. Но абонент оказался крепким орешком. Увидев на экране знакомый номер, я растерялась.
«Малдер». И песня Стинга, пронзительная, нежная, когда ее слушаешь, тебя охватывает такое же чувство, как если бы ты смотрела на бездонное звездное небо, лежа на теплых камнях сочинского побережья. «That’s not the shape of my heart»
[4] – если бы я знала, что эта песня навсегда сольется в моем бессознательном в какофонию неритмичных ударов сердца, в ожидание и ненависть к себе – я бы поставила для номера Малдера какую-нибудь специальную мелодию. Я бы поставила что-то ненужное, что не жалко потерять – любую песню из «Голубого Огонька», к примеру. Мама обожает те мелодии, но мне было бы не жаль ни одной. Терять Стинга было жаль.
– Алло, да! – ответила я, уже немножко злая на то, что звонок этот так меня взволновал.
– Фаина? – спросил Малдер после короткой паузы. Я никак не могла отдышаться после игры, да и от панической атаки при звуках его ровного, спокойного голоса.
– Ты что, ошибся номером? – спросила я в ответ. – Звонил в службу по доставке пиццы, а попал ко мне? В принципе, при определенных условиях и я могу оказаться в службе по доставке пиццы, но пока что нет, пока что нет.
– Фаина, ты о чем? – Вопрос было логичным, но мне было плевать.
– Я о пицце как о потенциальном месте трудоустройства, – продолжала я, все еще чуть-чуть задыхаясь. – Так ты куда звонил-то?
– Я скучал, – сказал он, и это короткое по форме, но весьма емкое по смыслу заявление активировало во мне неконтролируемую ядерную реакцию. Плутоний во мне бурлил еще с выходных, с того самого момента, когда Игорь Вячеславович попрощался со мной так вежливо и достойно, что мне сразу захотелось его убить. Или повеситься. Или повесить кого-нибудь. Теперь же, после трехдневного режима тишины, он звонит и говорит, что скучал? Я задыхалась, и не от спортивных нагрузок, от ярости.
– Сочувствую, – пробормотала я, намереваясь сказать это холодно, а вышло – ядерная зима. Малдер, кажется, растерялся от такого и замолчал, подбирая попадавшие на пол слова. Позже я буду рыдать и трясти руками, призывая Машу Горобец пристрелить меня, чтоб я не мучилась. Ну не умею я играть в эти нормальные отношения, которые по выходным, которые по расписанию и не мешают работе и личной жизни. Не умею я накручивать волосы перед свиданием, подавать себя, производить впечатление, использовать советы из женских журналов, понимать, что такое «личное пространство», и смотреть на вещи спокойно и по-взрослому. Я скучала по нему, я знала, что это такое, какая ржавчина покрывает все твои металлические части, подпирающие гордость. Если бы он скучал по мне, он бы позвонил, он бы просто не смог удержаться. Нет, Апрель говорил о другом чувстве. Ему, наверное, стало скучно в том смысле, в каком бывает скучно во время рекламы. Скучно и нечем себя занять. Это та скука, когда открываешь в телефоне записную книжку – и листаешь, листаешь, прикидываешь. Так, Маша… нет, не пойдет. Катя? Слишком большие запросы. Может, позвонить Коляну, пойти и покатать шары по столу, поиграть в биллиард? Но вторник, утром на работу, голова может заболеть, нет. Не Колян. Может, вообще дома посидеть? О! Позвонить, что ли, этой нелепой заумной айтишнице с ее квантовыми котами и дурацкими волосами, похожими на стог сена? Самое лучшее решение для вечера, который некуда пристроить. Скучал он! Скучал!
– Значит, сочувствуешь, – отозвался наконец Малдер, и тон его поменялся на радикальный серый, с блеском от льдинок. – Не уверен, что достоин твоего сочувствия.
– Я тоже не уверена, но что поделаешь, если я такой отзывчивый человек, – продолжила я.
– Я… я не о том, – пробормотал он. – Ты так странно дышишь, ты не заболела?
– А как же, больна, больна. Негасимой страстью к спорту, – хмыкнула я и прямо физически ощутила, как до меня доносится волна раздражения. Кажется, до Апреля начало доходить, где я и с кем.
– Я не вовремя? Ты чем-то занята? – спросил он, и я чуть не перекрестилась и в самом деле, что согласилась поехать сегодня с Сашкой на тренировку. Что бы там ни творилось внутри моего неуправляемого внутреннего мира, этой коробки с полумертвыми котами я перед ним открывать не собиралась. Должна быть в женщине какая-то загадка. Для него – я дышу так, потому что он оторвал меня от тренировки. Очень важной, потому что… потому что… почему же?
– Занята. Конечно, занята. Ты разве забыл? Я тебе не говорила разве? Я ведь готовлюсь к турниру, так что приходится вкалывать. Бег, ага. Прыганье всякое через… козла…. – Последнее я выдала всего на микрон секунды раньше, чем поняла, как странно это прозвучит. Рядом со мной стоял Саша Гусев, растерянно хлопал глазами и, кажется, с трудом удерживался, чтобы не расхохотаться в голос. Я предпочла не обращать на это внимания. Я подумаю об этом завтра.
– Значит, бадминтон. А я думал, это все было только предлогом, чтобы окрутить твоего этого, как его там…
– Саша? Его зовут Саша Гусев, и он меня тренирует. Между прочим, очень даже успешно. Я уже эти бью… как их… смеши.
– Да что ты. Смеши бьешь? Значит, ты теперь, получается – смешарик? – И Малдер зло усмехнулся, такой короткий и неприятный звук «ха!». – И чему еще тебя твой Саша Гусев учит?
– Много чему. Он говорит, что я способная, между прочим.
– А я хотел тебя на свидание пригласить, – тем же злым тоном бросил он, и я автоматически выпалила, что нет уж, спасибо, конечно, но у меня график, тренировки, режим питания. Я говорила и ненавидела себя, и понимала, что все очень плохо, потому что на свидание с Апрелем я хотела, еще как хотела.
– В общем, если хочешь, можешь прийти на турнир и за меня поболеть, – подвела я краткий итог своей абсурдной речи.
– Ну, знаешь, – почти прорычал Малдер. – Здоровье дороже.
– Как знаешь. И вот еще что. Мне надо бежать! – таким же полным возмущения голосом прорычала я.
– Удачи в спортивных достижениях, – ответил он и отключился. Я даже не поняла до конца, что произошло, и только улыбающаяся физиономия Саши Гусева добила меня.
– Значит, ты идешь на турнир! – возликовал тот, взбесив меня окончательно. – Отлично, я тебя записал! Теперь не отвертишься.
– Да? Успел. Какой молодец. А теперь вычеркни.
– Не вычеркну, – замотал он чуть лысоватой своей головой. Как же мне захотелось влепить ему щелбан! И я ляпнула:
