Сдать, что ли, все это Тамаре? И пусть они с Фроловым и Иванцовым решают, где и что… Наверное, неплохая идея. Скажу, что нашел в Выжженных землях, в деревне, толком не смотрел, сканировал и не понял что такое, уже тут раскрутил, и на тебе.
На месте Тамары я бы отдал сам себя в переплавку за такое объяснение.
С образом компьютера я разбирался до обеда.
Ничего полезного там, в общем-то, не было. Кое-какая классическая и справочная литература, причем самого разного направления. Даже знакомые книжки нашел, справочники по машиностроительному производству. Почти столетней давности. Наверное, в нашем институте производилось… Издательство «Машиностроение», от 1960 до 2002 года.
Подборка художественной литературы тоже какая-то общая. Фантастика и детективы, классика и неоклассика. Все самое обычное. Такой дряни и у нас в библиотеке можно найти, а в сети — так терабайтами натаскать.
Еще по мелочи. Несколько старых звуковых файлов, которые «Штирлиц» не смога проанализировать, разве что пометила как аудио-файлы и предложила загрузить конвертер через сеть. Обойдется пока что.
Трудно сказать что-то определенное, но мне показалось, что ноутом пользовались больше чем один человек. Ничего на это прямо не указывало.
А вот это что? Большой текстовый файл, название утеряно… Ни графики там нету. Ни рисунков. Просто большой текстовый файл, начат еще в… Нет, нету даты создания. Пустая графа. «Не определено».
Команда «открыть» — а вот нет! Попорчен он, однако. Память-то у ноута оказалась совсем не вечная, большие куски от него отваливались в самых разных местах.
Короче, толку с того ноута пшик. Можно было даже сканированием не утруждаться, просто его не трогать или передать Тамаре сразу. Или презентовать в тот же музей, что у меня пулемет забрал. Пусть посмотрят, какой фигней наши предки занимались.
Итак, с ноутом закончено, переходим к флеш-памяти. Где это она тут у нас? А вот она, в кармане комбеза. Не застегнутом, чтоб меня головой о стенку били! Могла ж эта штука у Тани в квартире заваляться, могла! И каково бы я тогда выглядел? Дурило картонное.
За сто лет, что удивительно, не сильно изменились устройства ввода. Раньше прямоугольник, теперь тоже прямоугольник, только поуже и контактов там в три раза больше. Два часа я мучился со сканером ноута, а потом сумел все-таки скинуть информацию с флеш-памяти.
На флешке оказался тот файл, что я не смог прочитать на образе компьютера. Куча копий, записанные несколько раз, для надежности. Самый последний — 20 декабря 2012 года. Кроме него, ничего на флешке и не было.
Две тысячи двенадцатый год, да еще и зима. Время, когда еще не было инопланетчиков… Хотя, нет. Только-только появились. С год или больше. Лунную Базу начали возводить где-то в десятом году, как раз в последнем классе школы праздновали ее стодесятилетие, а их разведывательные корабли изучали оборону старых государств Земли.
Но если дата читается, то и файл-то что?
Файл тоже прочитался. Это был дневник, продублированный множество раз, для надежности.
Ее звали Анна Казаченко, двадцать пять лет. И заголовок с гордостью сообщал, что это ее дневник. Который она ведет, чтобы упорядочить мысли в своей голове и события вокруг.
Я сразу же дернулся на последние строки, перекинув бегунок текста.
«Через два дня. Мы видели их на околице, около огорода. Наш снял двоих, остальные ушли. Наверное, это Сергей всполошил их. Что же теперь делать? Наш предложил пробиваться к своим — если у того аэродрома есть люди, то они могут сопротивляться этому…
Машина уже заправлена. Бензина у нас теперь хоть залейся, патронов и гранат еще больше, но вот только людей не хватает…
День последний. Они уже в деревне. Мы не успели. Высунутся из дома — самоубийство, причем очень изощренное.
Я взяла себе гранату. Пусть уж лучше сразу… Не хочу мучаться, как наши вертихвостки…
Дневник я оставлю тут, запишу его на память и на флешку. До принта уже не добраться. Размножу его — если люди победят их, то они сюда придут… Прощайте.
Со мной были — Марина и Миша, фамилий не знаю.
Анна Казаченко».
Ого!
Интересно, что же все это такое?
Невнятное чувство опасности прошлось цепкими коготками по моей спине. Что-то слишком уж таинственно… Слишком таинственно и страшно.
По всем уставам, мне следовало сейчас же бежать к Тамаре Ивановой и, скрипя костями от напряжения, докладывать новые сенсационные факты.
Но что-то меня остановило.
Ленка никому ничего не скажет, в этом я уверен на все сто процентов. Такое ощущение, что ей все равно, какие приказы ей отданы — выполнять она будет только веления своей собственной натуры. А пока ей не надо меня выдавать — она и не выдаст.
Только надо поделиться с ней информацией… Но это потом, чуть позже. Вечером.
Перекачать всю информацию к себе было делом недолгим. Пролистнул страницы на ноуте, запоминая текст, а потом тупо вынул память и раздавил ее в руках. Так оно понадежнее будет.
Скинув в мусорный пакет осколки памятных модулей, я включил чайник, проверил, как висит форма в шкафу, посмотрел в окно, на мелкий накрапывающий дождик. Весна уже началась, даже тут уже весна. Через месяц уже тепло будет. Неторопливо и тщательно бросил пакетик чая в чашку. Надорвал над ней и высыпал туда же пакетик сахара.
Не очень правильные вещи я делаю, как ни крути.
Лучше бы мне дистанцироваться от таких проблем.
Да вот любопытство…
Если уж взялся, то лучше до конца идти. К тому же, всегда можно эту флешку просто отдать Тамаре, у нас много кто сувениры протащил. Вместе с моим пулеметом сдавали еще какую-то винтовку, я не рассмотрел, что именно. И несколько мелочей тоже прибрал к рукам Иванцов, передав их тому же музею, что заграбастал наш пулемет. Так что нашел, что такое — не понял. Вот уже потом разобрался, и спешу вам отдать.
Ну, буду надеяться, что путь к отступлению продумал. Тем более что информация у меня в памяти есть. Это же не те винты, что были у людей лет десять назад. Сюда можно записать столько такой информации, что мне иногда даже страшновато становиться.
А потом я стал читать дневник.
С конца.
Интро-8. Дневник.
«Сегодня ушел и не вернулся Сергей. Сказал, что дальше ждать смысла нет, и надо что-то делать. У него с собой калаш, я думаю, что он сможет дойти. Остались мы с Мишей и Мариной втроем. Стволов у нас достаточно… Нога болит все больше и больше, Миша сказал, что это очень плохо».
«Дело дрянь. Миша и Марина подстрелили вчера одного из этих уродцев. Они теперь уже с оружием — какие-то дурацкие копья…»
Я едва не задохнулся. Это что же такое? Это ведь что тут произошло?
