* * *
Стук в дверь.
– Да! – сонным голосом отозвалась Марта.
– Можно? – в комнату втиснулся Иван. – Доброе утро…
Марта скосила глаза на часы – половина второго. Дня…
– А, это ты, спецагент… – Марта вспомнила вчерашнее приключение. – Добрый день.
– Я тут с твоей соседкой познакомился… – Иван скромно сел на стул.
– Со Стасей? Ее что, выписали? – обреченно простонала Марта.
– Ага. Но она уже ушла.
– Ты ее не напугал, Макаров?
– Скорее это она меня…
– Как она тебе?
Иван помолчал. Потом произнес суровым, «чекистским» голосом:
– Твоему бывшему мужу надо яйца оторвать.
– Макаров… Больше ни слова о моем бывшем муже, – не сразу отозвалась Марта.
– Понял. Ну что, идем?
– Куда?
– Ты говорила, что у твоей мамы день рождения…
– О господи… – вздрогнула Марта, окончательно проснувшись. – Ступай на кухню, я пока соберусь!
– Завтракать будешь? – крикнул из кухни Иван.
– Буду…
Марта рванула в ванную. Потом в комнату. Потом к Стасе – не уперла ли та фен? Потом к себе – нашла фен почему-то у себя под кроватью…
– Марта, я жду! Остынет…
«Идиллия, – неожиданно подумала Марта. – Счастливая семейная пара – муж и жена. Собираются в гости к теще, жена прихорашивается, муж готовит завтрак…»
– Пельмени сварил. А пирожки испортились, их пришлось выбросить! – бодро отрапортовал Иван.
Марта присела напротив, на табуретку. Она никогда не ела на кухне, только в комнате. Привычка, выработанная коммунальным житьем. Особенно когда соседкой – безумная Стася. Ну да ладно, Стаськи все равно сейчас нет…
– Марта, я вот что подумал… Как я пойду на день рождения твоей мамы?
– А что?
– Ну не в таком же виде, – он указал на свою спецовку.
– Точно. Мама не поймет… Надо костюм!
– Вот и я говорю… Можно я не пойду, а тихонько посижу дома?
Идиллия, идиллия… Если со стороны посмотреть, не зная подробностей, – счастливая семейная пара. Сидят вдвоем на кухне, как голубки, муж застенчиво признается, что не сможет пойти на день рождения тещи…
– Только попробуй, – сурово произнесла Марта. – Пойдешь как миленький! У Стаськи в шкафу костюм ее покойного отца.
– Я не буду одежду с покойников носить…
– Костюм не с покойника сняли, не бойся! Стаськин отец в нем живым ходил…
– Представляю этот костюмчик… – без всякого энтузиазма заметил Иван.
– Стаськины родители были нормальными людьми, между прочим! В их семье только она – инвалид.
Иван помолчал, мужественно пережевывая пельмень. Потом изрек:
– Вот видишь, на что я ради тебя иду… Была бы ты толстой коровой, мне бы на тебя было глубоко наплевать!
После завтрака Марта всучила Ивану костюм:
– Переодевайся… Ко мне в комнату пока не заходи.
Марта заперлась у себя.
Мама требовала, чтобы праздники были всегда праздниками. Если тебя пригласили в гости, то уж будь добра одеться соответственно – никаких там растянутых спортивных костюмов и кроссовок (ботинок). Поэтому на этот случай у Марты был припасен парадный наряд.
Она быстренько влезла в черные бриджи. Бриджи – уникальная вещь. Никто не требует, чтобы они прикрывали каблуки. Длина бриджей застряла где-то между коленом и щиколоткой (если выше колена, то это будут уже шорты, а в шортах в гости – неприлично) – и их может носить женщина любого роста. Хотя не исключено, что данные бриджи на самом деле являлись обычными брюками, но для женщин маленького росточка. Типа Ксюши. Да, пожалуй, Мартины бриджи смотрелись бы на Ксюше как полноценные брюки…
Далее Марта натянула на себя водолазку. У водолазки на горловине сверкала россыпь стразов – значит, она была стопроцентно парадной.
Поверх водолазки – голубой длинный пиджак. Пиджак Марта считала самым удачным своим приобретением, поскольку он прикрывал все проблемные места. На самом деле пиджак был летним пальто, но на Марте он смотрелся как стопроцентный пиджак.
Волосы Марта увязала в пучок, закрепила конструкцию двумя десятками шпилек. Брызнула сверху лаком.
Немного косметики…
Парадные остроносые туфли на низком каблуке. Большая редкость, кстати, поскольку если туфли парадные, то почти всегда – на шпильках. А шпильки Марте уж вовсе ни к чему (ну куда ей каблуки, она и так затылком в потолок упирается)…
Через десять минут Марта вышла на кухню. Иван стоял у окна, уже переодетый в клетчатый костюм покойного Стасиного отца. Костюм, кстати, был ему впору, а чуть длинноватые брюки милосердно прикрывали рабочие ботинки.
– Класс… – Услышав стук двери за спиной, Иван повернулся, оглядывая себя. – Винтажная штучка! У покойника был неплохой вкус…
Он поднял глаза на Марту, и улыбка сползла с его лица.
– Что? – сурово спросила Марта.
– Н-ничего… Марта!
– Что?
– А ты и вправду была дизайнером? Хорошим дизайнером?
– Издеваешься?..
– Нет. Но вчера ты выглядела лучше.
– Не твое дело… – Марта не стала пускаться в долгие объяснения: как тяжко женщине ее габаритов искать обувь и одежду нужных размеров – будь она хоть трижды дизайнером.
Они вышли из дома. Стояла пасмурная, холодная погода. Низко висели темно-серые тучи…
– Можно я за руль сяду? – предложил Иван.
– Это еще зачем?
– Я знаю, как ты водишь… Чуть не умер вчера, когда сзади на полу лежал.
– Нет.
– Марта, ну пожалуйста…
– Нет!!!
– Какой у тебя жуткий характер… Неудивительно, что муж тебя бросил.
– Опять?.. Я же просила… Да, и кстати, небольшой инструктаж: я живу не в Грязищах, а в своей квартире на Садовом. По-прежнему занимаюсь дизайном. Самое главное: ты – меня любишь. Веди себя соответственно! Вот ключи – открой-ка ворота…
Они выехали из «пенальчика». Иван немедленно пристегнулся.
– А кем я работаю? – вцепившись в сиденье, спросил он.
– Кем хочешь. Только что-нибудь приличное придумай! И никаких спецагентов!
– Хорошо. Я тогда буду художником. В таком костюме очень хорошо быть художником. И вроде как у нас много общего…
– Согласна.
– Марта… А свадьба у нас когда?
– Мы еще не определили.
