– Что?
– Помочь со сценарием, вот что, – хмуро произнесла Варвара. – Только не перебивай… – и она сразу же приступила к изложению проблемы. – В оригинале – в гости к семейке этих идиотов приезжает дядюшка Гарри из Алабамы. Они его тыщу лет знали… И вот этот дядюшка Гарри на старости лет признается, что он на самом деле пидор.
– Кто?
– Я извиняюсь… Ну, мужчина нетрадиционной ориентации то есть.
– И в чем проблема? Оставь этого Гарри геем. Вот ты послушай, что вчера…
– Как?! – возмутилась Варвара. – Ты что, забыла?! В нашем варианте дядюшка Гарри – это дядя Гриша из Мелитополя! И его играет Сан Саныч Батюшков, любимец всех российских женщин бальзаковского возраста! Ты что, хочешь разочаровать наших баб, да? И Сан Саныч, это уже известно, отказывается играть гея! И вообще… в этом ничего смешного нет! Трагичного тоже нет, но… Просто – не смеш-но!
– Сделай дядю Гришу вегетарианцем! – деловито предложила Даша. – Типа, он всю жизнь сало ел, а теперь признается, что тайный вегетарианец!
– С ума сошла… Этак мы часть аудитории потеряем – из тех, кто без сала жить не может! Редактор твою идею зарежет, я гарантирую.
– Тогда… ну, тогда сделай его подпольным буддистом… – вяло предложила Даша. – Или нет, этим, кришнаитом – дядя Гриша закутывается в оранжевую простыню, ходит по городу с бубном и завывает: «Харе Кришна, Харе Рама…»
– Не смешно! – рассердилась Варвара. – И потом, зачем оскорблять чувства верующих… Ты же знаешь, наш редактор помешан на политкорректности!
– Да, ты права… А что, если у нашего дяди Гриши из Мелитополя на старости лет проклюнется дар экстрасенса? И он начнет предсказывать будущее – но так, немного невпопад… Это можно очень интересно и весело обыграть! И редактор будет доволен, и Сан Саныч артачиться не станет…
– Занятно, – пробормотала Варвара. – Молодец, Дарья… Но ты мне еще парочку идей подкинь – так, на всякий случай.
– Ох… У меня голова совершенно не варит! – нетерпеливо пожаловалась Даша. – Вчера со мной…
– Подруга, ты меня без ножа режешь! – возмутилась Варвара. – Обещала помочь, а сама – в кусты!
– Кстати, насчет кустов. Иду я вчера…
– Дашка!
– Варька!
Возникла напряженная пауза.
Наконец Варвара сухо произнесла:
– Ладно. Я буду сидеть и напряженно думать. А ты съезди на Казанский вокзал.
– С какой это стати?
– Бобров должен приехать, отдать деньги, которые у меня занимал. Он в Томилине живет, у матери… Возьми деньги, скажи ему, что он сволочь… нет, как-нибудь посильней его оскорби, чтобы убить его морально, раздавить, как букашку! – и спокойно возвращайся домой. Деньги потом мне передашь, при случае.
То ли никто лучше ей не попадался, то ли во всем был виноват специфический вкус Варвары, но кавалеры Дашиной подруги обыкновенно были сильно пьющими, запущенными мужиками из Подмосковья, обязательно с гуманитарным образованием. Философы. Этакие бородатые диссиденты, находящиеся в вечном разладе с миром и собственной душой…
– Почему бы Боброву не заехать к тебе самому? Он передаст тебе деньги, а ты собственноручно раздавишь его…
– Я его видеть не хочу, – мрачно произнесла Варвара. – Останется еще… Не выгонишь потом!
– М-да… Слушай, а как я его узна?ю? – спохватилась Даша. – Я же его ни разу не видела!
– Рыжий такой, высокий. Не худой. Борода тоже рыжая, веником… Наверняка – в спортивном костюме. Грязном, я больше чем уверена. Морда опухшая. И бланш под глазом – он мне вчера по телефону сообщил, что с кем-то там подрался…
– Господи, Варька, ты мне описала типичного вокзального попрошайку! И бланш еще этот… Почему бы тебе самой с ним не встретиться?
– Ты мне друг или кто? – угрюмо вопросила Варвара. – Обещала помочь…
– Я тебе со сценарием обещала!
– И не помогла! Одну идейку только подкинула, да и то какую-то жиденькую!
– Вымогательница…
Казанский вокзал был самым нелюбимым Дашиным вокзалом. Несмотря на все преобразования и архитектурные усовершенствования, там по-прежнему царила восточная безалаберность, и надо было не терять бдительности. Милиция хоть и гоняла всяких асоциальных личностей, но они неизменно умудрялись просочиться обратно.
Стоя на платформе за ограждением, морщась и то и дела шарахаясь из стороны в сторону от подозрительных фигур, Даша ждала электричку, на которой должен был прибыть гражданин Бобров.
– Те-ээтенькэээ, памагите чем смооо…
– Иди отсюда!
– Ай, какой красивый дэвушк… Кого ждем?
– Иди отсюда!!!
– Дама, будьте любезны, скажите, пожалуйста…
– Иди отсюда!..
– Господи, какие вы, москвичи, злые! Ведь только спросить хотела, где тут выход в город! Нет, ну совсем они тут озверели…
Дашу слегка трясло, и она проклинала Варвару на чем свет стоит.
Наконец точно по расписанию прибыла электричка, на которой должен был приехать Бобров. Повалила толпа.
Тщетно Даша вглядывалась в лица – ни одной рыжей бороды веником.
Прошло пятнадцать минут. Толпа иссякла. Объявили посадку – повалила очередная толпа, теперь уже в обратную сторону. «Где же он, Варькин кавалер?! Надо позвонить ей, уточнить время… Может, она напутала чего-то?»
И тут Даша вспомнила, что телефон тоже был в украденной сумочке!
– Даша! – голос женский, сильный, доброжелательный, очень знакомый – раздался сзади.
– А?.. – Даша, раздосадованная пропажей и телефона ко всему прочему, обернулась и увидела среди толпы Наталью. Наталью, сводную (по отцу) сестру.
– Дашка, глазам своим не верю… Ох, надо же!
Они бросились обниматься. Даша тут же забыла о своих потерях. От Натальи пахло дорогими горькими духами, хорошим кофе, сладковато-нежно, едва-едва – кожей. Ну да – кожаная куртка, кожаная сумочка через плечо – все отличного качества, дорогое.
– Дашка… Что ты тут делаешь? Уезжаешь или приехала?
– Нет, надо было кое-кого встретить, но не получилось… А ты?
– А я из Бронниц, смотрела, как там объект строится…
Наталья была архитектором, и довольно успешным.
– Ох, Наташенька, сто лет не виделись… – Даша еще раз расцеловала сестру. – Как дети?
– Слава богу… Ну, конечно, не все слава богу, – улыбаясь, тут же оговорилась Наталья. – Но ничего смертельного нет.
– А что? – испугалась Даша.
– У Светы сильный трахеит, кашляет… Но я же говорю – не смертельно. А Игорь с Никиткой – тьфу-тьфу-тьфу! – не болеют.
