— А вот и кошмар! — констатировала Ирка.
— Кошма-а-а-ар! — завопили Васька, Катя и Нюра, стремглав сбегая по ступенькам.
— Что за черт?!
Я отшатнулась к стене, пропуская мимо себя непонятно кого вроде гигантской сороконожки.
Азартно орущий многоног, обдав меня ветром, с топотом покатился вниз по лестнице. Верхних конечностей у многонога было, наверное, поменьше, чем нижних, либо они были слабенькие, не цепкие: из разжавшейся лапки аккурат мне на ногу что-то упало.
Я машинально наклонилась, подняла с пола фонарик и автоматически — палец сам нашел нужную кнопку — включила его.
— Черт, кто это?! — нервно вскинулась Ирка, узрев в круге света перед собой слегка размытую дымом кляксу черной фигуры. — Изыди, бес!
— Ира, спокойно, это наш новый знакомый! — Я узнала фокусника и поспешила успокоить подружку.
— Живой? — с подозрением спросила она.
— А у вас есть новые мертвые знакомые? — неудачно попытался пошутить Питер Бург.
— Ох, лучше вам этого не знать, — вздохнула я и поводила фонариком, отыскивая в темном коридоре свою дверь. — Пойдемте ко мне, там поговорим.
Я пропустила подружку и фокусника в свое жилище и мягко закрыла за нами дверь.
В коридоре снова стало тихо.
Этажом ниже Вася, Катя и Нюра замерли на полусогнутых ногах, задрав головы к потолку.
— Как вы думаете, Черный призрак кого-нибудь убил? Или писательница его развеяла? — вслух задумался колдун-самоучка Василий. — А, ладно, завтра все узнаем!
— Вот деньги, — фокусник тщательно пересчитал купюры и вручил их Ирке. — Надеюсь, на этом мы в расчете?
— И я надеюсь, — сговорчиво согласилась моя подруга. — Надеюсь, что больше с вашей подачи никого не ограбят!
Фокусник поморщился.
— Тогда позвольте откланяться. — Он глубже надвинул бейсболку и шаркнул ножкой.
— Вежливый какой, — одобрительно сказала Ирка, закрыв за поздним гостем дверь.
— Не зря носит имя культурной столицы, — кивнула я.
Мы дружно захихикали.
— Вино сейчас пить будем или уже завтра? — сменив тон, деловито спросила подружка.
— Конечно, сейчас!
— А о жмурике давай поговорим уже завтра, договорились? — попросила Ирка. — Не все сразу, пожалуйста.
— Вечером вино — утром жмурик! — согласилась я узнаваемым перефразом Ильфа и Петрова. — Утром вино — вечером жмурик!
Старательно задвинув в дальний угол сознания неприятные мысли, мы со всем возможным удовольствием съели поданный нам в окошко шашлык и распили вкусное вино.
О чем болтали в процессе — я не запомнила. Как спать легла — тоже не запомнила.
Не худшее завершение дня, между прочим! Не хеппи-энд, конечно, но такая, знаете, классическая открытая концовка…
Хр-р-р…
День пятый
— Владимирский централ, ветер северный! Этапом из Твери, зла немеряно! — радостно взвыл расхлябанный тенорок.
Значит, уже десять утра — открылась кафешка под окнами.
Судя по выбору песен, целевая аудитория этого заведения общепита — бывшие и будущие заключенные. А вот еда там вполне нормальная, баланды в меню нет. И называется кафе прилично — «Белинский». Правда, не в честь великого литературного критика, как я думала, пока меня дружественный полицейский полковник Лазарчук не просветил: оказывается, по фене так белый хлеб называется.
— Вот, кстати, об уголовничках! — проснулся мой внутренний голос. — Есть одна идея…
— Какая?
Я зевнула, потянулась, села в постели и замерла с руками в растопырку, узрев натюрморт на столе.
Он состоял из пустой бутылки, двух грязных бокалов и одного сверкающего непорочной белизной «макбука». Причем ноут был открыт, что меня и встревожило.
— И что тут у нас?
Я вылезла из постели, легким пассом оживила комп и выжидательно уставилась на экран.
Та-а-ак…
Похоже, вчера имел место быть творческий акт коллективного бессознательного!
Фыркнув, я натянула футболку с функцией непарадного платья, обняла ноутбук и понесла его к соседям.
— Доброе утро?
Адресованное мне подружкой приветствие слегка испортило прозвучавшее в нем сомнение.
— Ну, не знаю, — честно ответила я, в обход разбросанных по полу машинок по синусоиде проследовав к столу.
Водрузив на него комп, я выразительным жестом пригласила Ирку ознакомиться с сочинением на экране.
Короткий рифмованный текст пленял трогательной откровенностью и фольклорной задушевностью. По-моему, сразу видно было, что автор — не я, я так проникновенно и пасторально не умею:
Вот кто-то с горочки скатился!
Наверно, это волколак.
Упал на брюхо и разбился,
Мотает сопли на кулак.
— Это что? — спросила я, терпеливо дождавшись, пока Ирка прочитает четверостишие, а потом еще и пропоет его на мотив известной песни жалостливым голоском.
— Развитие сюжета? — предположила подружка.
— Ну, допустим, развитие, — скрепя сердце согласилась я. — Но почему в таком стиле?
— А чем тебе не нравится? — напряглась Ирка.
Ага, самолюбие выдало горе-автора с головой!
— Это твое творчество неприемлемо грубое, сермяжное и посконное! — объяснила я. — А у меня прекрасное фэнтези! Волшебная сказка, маги там, эльфы и хоббиты!
— Страшно далеки они от народа, — вздохнула Ирка. — Ну, ладно. Так и быть, сотри стишок.
Я так и сделала.
— Все равно в моей памяти он сохранится на веки вечные! — пафосно добавила подружка, с сожалением глядя, как на глазах укорачиваются и исчезают ее гениальные строки.
— В твоей памяти — это сколько угодно, — согласилась я. — Главное, чтобы не в моем романе.
— А там только один стишочек был? — сделав вид, будто ей вовсе не жаль утраченного шедевра, спросила подружка.
Я пролистала текст назад и нашла еще один мини-опус, отчетливо отдающий беззастенчивым плагиатом:
Маги бывают разные:
Черные, белые, красные,
Но всем обязательно хочется
Исполнить ее пророчество!
— Кгхм, — укоризненно кашлянула я. — Не буду спрашивать, что еще за красные маги, просто потому, что не хочу, чтобы ты начала рифмовать слово «коммунисты»…
— Монисто! — тут же выпалила Ирка.
— Что?
