Не раздумывая, Кис вызвал лифт. Тот уже успел уехать вниз и сейчас поднимался на… Ага, на третий. Выпустив из своего чрева довольно шумную парочку иностранцев, кабина спустилась на второй. Ее двери раскрылись и, через паузу в несколько секунд, закрылись. Пусть незваный гость Скобелева думает, что какой-то постоялец гостиницы приехал на свой этаж.
После чего Алексей двинулся нетвердой походкой по коридору. Мужчина у двери с табличкой «25» по правой стороне – несомненно, номер Кирилла Скобелева – насторожился, отступил, прижался к стене. Кис, изображая пьяного, чертыхался себе под нос, пару раз ухватился за стену, затем повернулся к какой-то двери по левой стороне, не доходя метров пять до мужика в кепке. Замки тут были электронные, в них нужно вставлять карточку, которой у детектива, разумеется, не было. Недолго думая, он достал свою банковскую карту, повернувшись так, чтобы «гость» не сумел ее разглядеть, и принялся засовывать ее в щель замка.
Алексей спиной чувствовал, как мужик напрягся. Это понятно: как всякий человек с нечистой совестью, он постоянно был настороже и в любом прохожем подозревал врага, пришедшего по его душу. Однако до детектива не доносилось ни звука, и Алексей не знал, что «гость» в этот момент делает.
Он решил продолжить игру. Ругнувшись в очередной раз, он повернулся.
– Мужжик, ты мне…
Тот тенью метнулся за выступ стены, молниеносным движением пряча под куртку нечто… Ствол? Нет, не показалось, это точно был пистолет! И какой-то большой… С глушителем, видимо.
Внутри что-то екнуло: ничего себе!
Но размышлять над ситуацией было некогда.
– Эй, мужик! – покачнулся детектив. – Тут где-то мужик б-был… – пробормотал он. – Или у меня глюк-ки?
Он еще чуток покачался и снова повернулся к замку, который решительно не желал принимать в свое электронное нутро банковскую карту. Но сцену необходимо было доиграть, довести до логического финала, и Алексей интуитивно выстраивал свою роль.
На шум, который он производил, «пытаясь» вскрыть замок банковской карточкой, выглянул обитатель номера.
– Что вы тут делаете? – возмущенно крикнул он.
– Ой, – покачнулся Кис, – я домой хочу… А вы что тут делаете?
Ему очень вовремя вспомнился фильм «Ирония судьбы», просмотренный раз этак десять – … надцать, и он играл пьяного, подражая Андрею Мягкову.
– Сплю! – гаркнул постоялец. – Это мой номер!
– Как эт-то? А разве не мой?
– С какой стати?
– Так у меня же это, дверь здесь… Четвервт… вт… тая от лифта…
– Вот козел. На каком этаже?
– На трт… Тртьетем…
– А это второй, идиот!
Постоялец, недолго думая, дал ему пинка и запер свою дверь. Детектив послушно отлетел к противоположной стенке, упал, поднялся и побрел, держась за стену, обратно к лифту. Чувствуя, как «гость» напряженно смотрит ему в спину.
Итак, самые худшие опасения Алексея оправдались. Парня вознамерились устранить, убить, причем без промедления, прямо в день приезда. И с Полиной не дали встретиться. Без сомнения, он стал опасен, вернее, информация, с которой он вернулся в Москву, оказалась чрезвычайно опасна.
Хотелось бы верить, что удастся выяснить, о чем идет речь. И, разумеется, не допустить убийства.
Спустившись в холл, детектив подошел к портье.
– Минут пятнадцать назад сюда вошел мужчина, а вслед за ним я. Вас за стойкой не было.
– Я в туалет отходил, – спокойно ответил ему дородный мужчина лет пятидесяти. – А в чем дело? У вас проблемы?
– Проблемы – у вас. К вам беспрепятственно прошел вооруженный человек. В двадцать пятом номере остановился Кирилл Скобелев? Проверяйте быстрее, его поджидает убийца. Я вызываю полицию.
– Я не имею права разглашать…
– Чтооо? – обернулся к нему Алексей, который уже начал набирать номер своего давнего друга Сергея Громова, полковника полиции. – Мужик, ты че несешь?! Я видел, как полчаса назад ты за взятку сообщил эту информацию проститутке в желтой куртке!
Портье вдруг стал будто и ростом меньше, и весом ничтожнее.
– Да, Скобелев… Я не хотел, я не знал, вы не подумайте… – зачастил он.
– Заткнись! – бросил Кисанов. – Он в номере или нет?
– Нет, ключ вот тут вот, у меня, видите, – лебезил портье. – Он ушел около девяти и пока не вернулся, гуляет, ведь так хорошо гулять по ночной Москве, а у нас тут самый центр, все рядом, и театры, и магазины, – понесся заученный рекламный текст, – и Красная площадь недале…
– Усохни, – порекомендовал ему детектив и отошел, прижав трубку к уху. – Серега, – заговорил он, понизив голос, – в отеле на Кузнецком Мосту человек с пистолетом поджидает на втором этаже некоего гражданина Канады Кирилла Скобелева. Можешь кого-нибудь срочно прислать на подмогу? Я не вооружен.
Получив утвердительный ответ, детектив уточнил адрес с названием и разъединился. На душе стало спокойнее: Петровка, 38 совсем рядом – а именно там служит доблестный полковник Серега Громов, сослуживец в прошлом (когда-то Алексей и сам работал на Петровке) и закадычный друг в настоящем.
Правда, сколько-то времени уйдет на его распоряжения, на сборы оперов плюс на дорогу. Серега находился уже дома – став полковником, он уже по ночам не дежурил, – и ему придется воспользоваться дистанционным, так сказать, управлением. Но убийца вряд ли куда-то денется: он ведь выполняет заказ – значит, будет ждать, сколько придется. А Кирилла детективу надо перехватить, чтобы не словил пулю.
Он осмотрелся. Нужно найти в холле такое место, откуда хорошо просматривается вход, чтобы не пропустить Скобелева и в то же время оставаться незаметным самому на случай, если «гость» вдруг решит спуститься.
За стойкой виднелась дверь: служебное помещение администраторов.
– Я встану здесь, – сообщил он портье, кивая на дверь. – Никуда больше не отходите. Как только Скобелев появится, махните мне. Вы ведь его узнаете?
– У меня память на лица отменная, – угодливо сообщил ночной администратор.
– Тем лучше.
Алексей прошел в комнату и встал за дверью, оставив небольшую щелочку для наблюдения. Надеясь, что в ближайшие пять минут ничего не произойдет, он набрал номер сына.
– Прикинь, за Кириллом охотится убийца, настоящий, с пистолетом, – тихо произнес он в трубку и услышал, как сын присвистнул. – Ждет его под дверью номера. Я Громова задействовал, а сам тут у входа затаился, чтобы Кирилла перехватить. А что у тебя?
Роман
…Все это время Роман стоял на коленях возле замочной скважины на грязном и жестком резиновом коврике, чей незатейливый рисунок наверняка отпечатался на коже, поскольку она теперь страшно чесалась. Убрав планшет и зонд в рюкзак, Роман поднялся. Некоторое время он тер колени, задумчиво глядя на коврик, а потом вдруг наклонился и приподнял его.
