— У меня что-то с машиной, — заявила я.
— Где она?
— Там, у будки. Меня на буксире приволокли.
Он вздохнул, поднялся, и неохотно потащился за мной. Увидев «горбатого», Мишка сильно развеселился:
— А давай его в желтый цвет, и надпись на боку «Эх, прокачу!»
— Нет, — разозлилась я, — В зеленый, и «King of Spirits» на боку.
Мишка покатился со смеху. Для вихрастого простачка у него неплохо с юмором и с языком.
— А вообще-то мне, чтобы оно ехало.
Мишка безошибочно нашел движок, потом заглянул в бензобак и сообщил:
— Кормить надо своего зверя.
— В смысле?
— Бензин заливать.
— Я заливала! — заорала я.
— Значит, или прокатали, или отсосали.
— Отсосали! — понравилась мне больше версия.
— На святое, гады, покусились…
Пока он острил, я рылась в сумке, отыскивая еще одно письмо от Глеба — для Мишки. Но я никак не могла его найти. Попадался сборник стихов «О былом», мобильник, деньги, почему-то тут же оказалась грязная тряпка для протирки очков и фар. И снова мобильник, опять тряпка и связка ключей, которую сунул Сазон.
— Я сейчас, — Мишка ушел. Я попросила у охраны прикурить. Мишка вернулся с канистрой бензина, и с помощью шланга и воронки залил бензин в бак. «Горбатый» завелся с третьей попытки.
— Оставляй его на сутки. Я тебе зажигание выставлю, подшаманю, он перестанет дергаться и заводиться будет с полпинка. Еще десять лет пробегает.
— Сколько с меня?
— Сто долларов.
— За сто долларов я сама десять лет пробегаю.
— Ладно, семьдесят, — он вдруг уставился на мою сигарету. — Не крепко для дамы?
— Не крепче, чем для мужика.
— Я знал только одного человека, который предпочитал эти сигареты другим.
— И это была не дама.
— Это был парень. Он любил сильные ощущения.
— Почему был?
— Потому что сильные ощущения очень портят здоровье.
Мне не понравилось как он это сказал. Я протянула ему деньги и решила, что письмо отдать успею завтра.
Я потопала по дороге, в расчете поймать попутку, но потом вспомнила, что у меня есть мобильный и набрала комбинацию из шести одинаковых цифр, которые мозолили глаза на всех такси города. Машина прибыла через минуту, и я облегченно свалилась на заднее сиденье.
* * *
Гарик носился по редакции, пиная двери пустых кабинетов.
— Козлы! Уроды! Бездельники! Срочно нужен спецвыпуск! Событие такого масштаба!
Я поняла, что спецвыпуск без меня не обойдется. Шеф был в черном костюме, и если бы не желтый галстук с изображением отпечатка босой ступни, выглядел бы очень респектабельно.
— Катастрофа!
— Да где же они? — искренне возмутилась я.
— На задании!
— А позвонить?! Собрать? Мобилизовать?! Приказать!
— Куда звонить? Кому приказать? — он почти заплакал, оседлав стул задом наперед, как развратная девка в «Плэйбое».
— Ну, а наказать? — подсказала я еще вариант.
— Как? Уволить? Премии лишить? Они и так все на одних гонорарах. Гонорары копеечные. Хуже им не будет, — простонал он.
— Везде так, — успокоила я его.
— Да? — он снова сел, теперь на спинку стула. Было впечатление, что он то и дело позирует невидимому фотографу.
— Да. Пишешь статейку, сдаешь в свою газету. Потом меняешь начало, меняешь конец, ставишь другой заголовок, подписываешься псевдонимом, суешь в другую газету. Из одного материала делаешь статью, заметку, интервью, фельетон, можно даже эссе. Рассуешь где только можно, и только тогда наберешь прожиточный минимум.
— Катастрофа! Такое серьезное, дорогое, красивое мероприятие!
Я пошла к своему компьютеру, не желая ничего знать про серьезное мероприятие.
— Между прочим, шикарный фуршет! — шел аллюром сбоку Гарик.
— Я на диете.
— Концертная программа!
— Ненавижу попсу.
— Феерверк!
— Боюсь.
— Прогулка на яхте!
— Не умею плавать!
— Зачем же плавать, сударыня?
— После фуршета, попсы, и феерверка всегда плавают, даже без яхты. Не спорьте, я знаю.
— Тьфу! В других газетах и даже журналах уже передрались за эти пригласительные, а тут…
— А вы?
— Я? Я редактор, а не репортер. Я же не буду щелкать фотоаппаратом и брать интерьвью. Я — гость. — Он раздул порозовевшие щеки.
— А я не ваш сотрудник, — напомнила я.
— Ну да, ну да, — жалобно закивал он. — А как там моя…девочка? Вы уже попросили ее как-то… передать?
Я замерла, с трудом соображая, что он несет.
— А! Девочка! — хорошо, что он так их зовет, а то я напрочь забыла, какую модель ему посулила. — Передадут с друзьями на той неделе.
— Отлично. И все же… сударыня!
— Нет.
— А не бесплатно?
— Я не нуждаюсь.
Он мне сильно надоел, я хотела часик покопаться в компьютере, поизучать карту города, отыскать местную адресную базу. А он жужжал над ухом, слепил и раздражал своим галстуком.
— Черт бы побрал эту грачиху! Вторая презентация за месяц!
— Кого бы черт побрал? — осторожно поинтересовалась я.
— Грачиху! Развлекается баба, с жиру бесится. Устраивает городские развлекушечки под свой бизнес — нам не написать про них нельзя, сильно грандиозные, а ей денег платить не надо, как за рекламу. У нас подписка на носу. Как я не дам про красотку Грач материальчик, а? Месяц назад она устроила презентацию сети своих салонов одежды, устроив при этом благотворительный бал, сборы от которого пошли якобы в фонд помощи инвалидам. Все писали, шумели, в теленовостях показывали. Только мы — молчок. Теперь она придумала открытие городского театра моды. Не дома моделей, не модельного агентства, а именно театра. Культурное, так сказать, событие. И мы опять молчок. А у меня подписка! Уроды! — он встал на стул коленями и намотал на кулак желтый галстук. — Сударыня…
— Уговорили. Гоните пригласительный, деньги и фотоаппарат.
— Какие деньги, уважаемая?
— Я что туда пешком пойду?
— Вы же не нуждаетесь.
— Зато вы нуждаетесь. Как же ваша подписка?
Он шумно глотнул, вздохнул, вытащил кожаный бумажник и с пафосом трагического героя вытряс из него два мятых полтинника.
