Прохор встал рано, помахал руками, поприседал, обозначая нечто вроде разминки-зарядки (спортом он не занимался, но держать себя в хорошей физической форме привык с детства), позавтракал в одиночестве. Жена Степанида отдыхала с подругами на лыжных курортах Австрии, он же вырваться к ней не смог из-за наплыва пациентов, но обещал приехать в Майрхофен на выходные, о чём мечтал давно.
В девять утра он уже был в поликлинике на улице Гоголя, где располагалась Суздальская центральная районная больница, известная не только отменным обхождением с больными и современным оборудованием, но и врачами с мировыми именами, среди которых было немало докторов наук и медицинских светил.
Прохор Кириллович Смирновский тоже считался доктором экстра-класса, и записывались к нему на приём за месяц вперёд, а то и за два.
В этот день запись составила восемнадцать человек, больше, чем в любой другой день недели.
Не успею, подумал он с сожалением, оценив очередь. Кто же это умудрился вписать мне столько больных?
— Александра Григорьевна, откуда набралось восемнадцать человек? — спросил он у медсестры, усаживаясь за стол приёма в кабинете.
Средних лет белокурая медсестра со строгим мужеподобным лицом виновато улыбнулась.
— Так ведь шестеро — это от главного, он передал список вчера, когда вы уже ушли, Прохор Кириллович, и попросил принять их сегодня до обеда. Я вписала двоих до обеда, остальных после.
— Главный просил? Странно, что он мне не позвонил.
— Я думала, вы знаете.
— Ладно, Александра Григорьевна, разберёмся, начинаем приём. Сколько успею, столько и приму.
Медсестра нажала клавишу интеркома и вызвала первого больного.
До обеда удалось отпустить пять человек. Двое из них постоянно видели странные сны, и Прохор невольно вспомнил свой недавний сон, списанный им на взволнованное состояние после просмотра на ночь фантастического ужастика о пришельцах.
Ему приснилось, что в голове поселился некий бесплотный «дух», показавший ему картины жизни в параллельных мирах и предложивший в обмен на немыслимые ощущения сотрудничество с какими-то Владыками.
Прохор был человеком твёрдых убеждений, уравновешенный и не поддающийся панике, в мистику не верил и вселение «духа» воспринял как попытку собственного воображения выстроить «виртуальную реальность». Поэтому гостя он беспощадно изгнал из сна и вообще из сознания, после чего спокойно проспал до утра, не видя больше никаких снов.
Наутро он проанализировал запомнившиеся сновидения и окончательно утвердил внутри себя железный порядок, базирующийся на неколебимости нервной системы.
Отпустив пятого пациента, Прохор дошёл до списка, рекомендованного главным врачом больницы, и понял, что не справляется с потоком. Работать оставалось четыре часа, а пациентов было слишком много.
— Александра Григорьевна, вызовите шестого и идите обедайте, а я пока приму парочку человек.
— Да как же без обеда? — расстроилась медсестра. — Неправильно это, отдохнуть надо.
— Дома отдохну, вызывайте и идите.
Медсестра вызвала очередного пациента и ушла.
В кабинет заглянули сразу двое мужчин: пожилой, с залысинами, с абсолютно равнодушным, болезненным, неподвижным лицом, и помоложе, чернявый, с усиками и длинными волосами до плеч.
— Я принимаю по одному, — сказал Прохор.
— Мы вместе, — проблеял усатый, блеснув тусклыми желтоватыми глазами. — Я его сын.
— Сергей Минаевич Быков? — посмотрел на список Прохор.
— Он.
«Синдром Мёбиуса
[23], — прочитал Прохор, — заболел месяц назад. Жалуется на слабость и плохой сон».
— Присаживайтесь.
Гости переглянулись. В глазах обоих зажглось странное выражение: презрительное нетерпение, торжество и некое понимание ситуации, недоступной собеседнику.
Пожилой сел на стул, пристально разглядывая врача.
— Рассказывайте, — попросил Прохор, одновременно начиная сканировать энергетику старшего Быкова, и внезапно обнаружил у него не ауру, а странное серое облачко с чёрной дырой в центре.
С синдромом Мёбиуса Прохор уже встречался и знал, как выглядит аура больного при этом заболевании. Но то, что он увидел, было абсолютно не похоже на «нормальное синдромное свечение».
— Как вы себя чувствуете? — заволновался Прохор.
— Нормально, — неожиданным дискантом заговорил пожилой.
— Только часто видит жуткие сны, — растянул узкие губы в неприятной усмешке его сын. — Вас не беспокоят странные сны?
Прохор внимательно посмотрел на него. По спине пробежал ручеёк холода.
— Вы о чём?
— Мы к вам заходили недавно, — сказал пожилой Быков, не меняя выражения лица, но на сей раз гортанным голосом, от которого у Прохора снова побежали по спине холодные мурашки; голос показался знакомым.
— Когда? — постарался он сохранить невозмутимое выражение.
— Пару дней назад, не помните?
— Н-нет.
— Мы передали вам предложение Владык.
Прохор вздрогнул.
Голос пожилого пациента не зря показался ему знакомым, точно таким же голосом разговаривал с ним «дух», посетивший его во сне.
— Вы… со мной… как?! Не может быть!
— Может, — хихикнул Быков-младший. — Древние технологии работают не хуже современных.
— Заткнись! — бросил Быков-старший.
— Уже.
— Мы к вам с тем же предложением, — продолжал Быков гортанно-скрипучим голосом. — Отнеситесь к нему серьёзно.
— Если гора не идёт к Магомету, — снова развеселился спутник пожилого, совсем не похожий на его сына, — на хрен такой Магомет!
— Чакквакк! — рявкнул Быков-старший. — Второй!
Длинноволосый поднял впереди себя ладони, шутовски поклонился.
— Всё, умолкаю, Первый.
Глаза Быкова-старшего метнули молнии, но продолжать перепалку он не стал, вперил посветлевшие до ледяного блеска глаза в Прохора.
— Есть возможность войти в историю, доктор. Владыки очень хорошо платят. Если вы согласитесь добровольно исполнить их просьбу, получите возможность самому стать Владыкой.
— Всего и надо-то — сделать шаг в соседний числомир, — сплюнул младший Быков.
Старший посмотрел на него недовольно.
Прохор опомнился.
— Не понимаю вас. Кто такие Владыки? Чего хотят? Зачем мне нужно делать какой-то шаг куда-то? Может быть, вы ошиблись кабинетом, и вам нужен… э-э… совсем другой специалист? Я лечу нервно-паралитические синдромы.
