– В зубах у тебя хрен,– доброжелательно сообщил Петренко.– Только железный. Ты особо ротиком не играй, а то кончит он, сам знаешь как!
Маленькие глазки Мирона лучились лютой, бессильной ненавистью.
Ствол «стечкина» начал подниматься вверх, вынуждая бандита оторваться от пола и встать на ноги. Как только это произошло, Петренко немедленно врезал подопечному коленом в пах. Тот, взмекнув, попытался свернуться, но мушка пистолета раскровенила ему нёбо.
Придерживая клиента за волосы, Петренко подвел его к трупу главаря, из затылка которого торчала окровавленная рукоять скальпеля.
– Подержись за нее, котик,– ласково произнес здоровяк-хохол. А поскольку подопечный выполнить пожелание не спешил, добавил еще ласковее: – А то еще разок по башке дам и помогу.
Скрипя зубами по металлу, Мирон взялся за скальпель. Хорошо взялся, даже сделал рефлекторную попытку вытащить. Но скальпель сидел крепко.
– Молоток! – похвалил Петренко. Подвинул себя и своего подопечного в двери, так, чтобы оказаться сбоку, вытащил у него изо рта пистолетный ствол.– А теперь, хлопче, кликни своего молодца. Того, что снаружи.
– Шкряба! – хрипло гаркнул бандит.– Подь сюда!
Дверь распахнулась, ничего не подозревающий Шкряба ввалился внутрь, отвесил челюсть от открывшегося пейзажа, схлопотал рукояткой по затылку и присоединился к натюрморту.
– Пойдем,– Петренко подтолкнул Мирона к выходу.– Проветримся.
Пол в коридоре покрывал хороший толстый ковер удобного багрового цвета. Коридор вел прямо к лифту.
Придерживая пленника за чубчик и, одновременно, подпирая стволом пистолета бритый затылок, Петренко доставил его к лифту.
– Нажимай!
Лифт подошел практически сразу, гостеприимно раздвинул створки. Внутри оказался пожилой дядя в белом халате.
– Нам вниз,– вежливо сообщил Петренко.
Теперь он придерживал клиента более деликатно – за болевые точки у локтевого сустава, а пистолетом ласково щекотал поясницу.
– А мне – на третий,– старичок в белом халате был ко всему привычный: помятый вид Мирона его не смутил.
На третьем попутчик вышел, а лифт пополз дальше.
– Какая охрана внизу? – спросил Петренко.
– Один вахтер.
– Оружие?
– Обычное. Ствол, дубинка.
Петренко следовало бы насторожиться: уж больно покладисто отвечает клиент. Но везение расслабляет. Да и контузии редко способствуют сообразительности.
Двери лифта разъехались… и пленник изо всех сил рванулся вперед.
– Мочи его! – истошно заорал он и плюхнулся на живот.
Чтобы устоять на ногах, Петренко вынужден был выпустить локоть Мирона. Зато успел выстрелить в охранника раньше, чем тот – в него.
Беда заключалась в том, что охранник был не один. Их оказалось целых трое. И еще один как раз в этот момент входил внутрь.
Между ним и Петренко – больше десяти метров. Пуля пролетает это расстояние очень быстро. И боковым зрением Петренко засек еще двоих. При прямом броске они запросто успеют всадить в спину бегущему пару-тройку пуль.
Перекат через многострадальную голову, «бочка» – перекат по полу вправо, под ноги одного из стрелков, мелькание пола-потолка, выстрел в бандита в дверях – мимо. Выстрел снизу, буквально из-под ног – в правого – есть! – уход кувырком через плечо – густо летящие пули, уродующие стену, выбитые ими куски штукатурки. Петренко ушел из сектора обстрела того, кто в дверях. Левый стрелок, бездарно расстрелявший боезапас (в тир надо ходить, братишка, в тир ходить, а не сосок дрючить!), теперь судорожно запихивал новую обойму. Петренко выстрелил с колена – промахнулся! Что за дьявольщина? Петренко выстрелил еще раз – и снова не попал. Хорошо, что тяжелый «стечкин» упакован двадцатью патронами. С третьего раза Петренко все-таки попал: противника отшвырнуло к стене. Тем временем предоставленный самому себе Мирон успел совершить бросок. Но не на противника, а в лифт. Створки сдвинулись – лифт ушел вверх.
«Хрен с ним!» – подумал Петренко и перещелкнул флажок «стечкина» на автоматическую стрельбу. Голова кружилась, каждый удар сердца отзывался болью внутри черепной коробки. Где-то за дверью болтался недобитый стрелок. И еще неизвестно сколько стрелков – во дворе.
Плюнув на осторожность, Петренко рванулся нахрапом, выскочил наружу. Стрелок, точно, поджидал сбоку, но бабахнул с опозданием. Насрать на него – все равно стрелять не умеет! Петренко подскочил к «БМВ» (вслед ему раздался еще один выстрел), выпустил, не глядя назад, слепую очередь – только чтоб стрелок залег и не борзел,– распахнул дверцу, упал на сиденье, воткнул ключи. Двигатель басисто заурчал. Стрелок вскочил на ноги, бросился наперерез, целя в лобовое стекло, но вида несущегося «БМВ» не выдержал, пульнул наспех и шарахнулся в сторону. Петренко бросил машину влево, прочь с дороги, зато под укрытие серого куба морга, обогнул его, мотаясь на ухабах, снова выскочил на асфальт, едва не столкнулся с «фордом» – «скорой помощью», вылетел на семидесяти через ворота, развернулся, не снижая, так резко, что «БМВ» занесло, протащило юзом – заднее колесо ударилось о высокий поребрик, но хорошо сработанная машина не перевернулась и в следующее мгновение уже мчалась по скверной дороге прочь от гостеприимства облаченных в белые халаты «одиссеев» и их опекунов со «стечкиными» под мышкой.
– Такая вот смешная история,– заключил Петренко.– Можно сказать, мне тоже повезло. Как я рад, братишка, что ты живой!
– А уж как я рад! – отозвался Валерий.– И очень надеюсь, что таковыми мы и останемся. Что будем делать?
– А что ты предлагаешь? У меня, знаешь ли, в башке еще не все устаканилось, так что мозгами придется раскидывать тебе,– Петренко потер бритую голову.– Тем более что у тебя это и получается лучше. Пока я в койке валялся, ты такую тут веселуху устроил…– Петренко одобрительно похлопал Валерия по плечу.– Так что продолжай в том же духе. Только и меня в список не забудь внести.
– Не беспокойся, не забуду. А вот Егорыча, как я понимаю, в дела не вписываем?
– Правильно понимаешь.
– А сам ты как, может, пересидишь пару-тройку дней?
– А они у нас есть? – вопросом на вопрос отреагировал Петренко.– А у Пашки они есть?
– Нет,– признал Валерий.– Поэтому начнем не с твоих бандюков, а с моих. Только не сегодня. Выложился досуха. Надо взять тайм-аут.
– Вижу,– кивнул Петренко.– Значит, завтра.
– Тогда я поехал,– сказал Васильев, поднимаясь.
– Место надежное?
– Вроде. Подружка моя. А ты – тут?
– Егорыч пока не гонит.
– Тогда отдыхай. Утром созвонимся.
ГЛАВА ВОСЬМАЯ
В двенадцать часов пятнадцать минут, завершив всю необходимую подготовку, Васильев вышел из метро и направился к переходу. Пока ждал зеленого, аккуратно огляделся по сторонам. Знакомая черная «Волга» припарковалась в «кармане» неподалеку. Голые кустики, хоть и не спрятали самой машины, но помешали Валерию разглядеть номер. Однако он не сомневался: «Волга» – та самая.
