А утром у всех болели животы. И дело – не в еде. Тонкие излучения смерти, которыми тут пропитано было всё, – не самая благоприятная среда обитания. Печать Чистоты помогала. На несколько часов. За это время мы походили по дворцу Некроманта, рты поразевали на достижения магических наук и технологий ушедшей эпохи.
У Некроманта оказался целый научно-исследовательский комплекс. Мы могли только в священном трепете посмотреть на всё это, боясь прикоснуться к чему бы то ни было. И ничего не поняли.
Только Дух, живущий во мне, пришёл в неистовство от всего увиденного. И за моей спиной умудрился договориться с хозяином всего этого великолепия. И мне была экстренно проведена операция по ампутации доброкачественной опухоли – подселенца. Дух был перенесён из моего тела и разума в ёмкость одного из Камней Души. И стал Дух ИИ, как Архитектор в «Матрице». Будет жить в этой лаборатории и проводить исследования – сбылась мечта идиота.
Это я про себя. Я избавился от шизофрении в моей голове. Конечно, поговорить с собой – с умным человеком – приятно, ибо сам с собой всегда найдёшь общий язык, но, блин, стрёмно же.
А теперь пусть и кукуют вместе: псевдоживой Некромант и бестелесный разум в ловушке кристалла Камня Душ.
А мы собрались уходить. Тут очень хорошо и красиво. Но сама Судьба выдавливает нас на Путь. Поносом… Этот бред про излучение смерти я же и придумал. А Некромант тактично промолчал.
Во время прощального ужина Некромант отдаривался, широко распахнув сейфовые двери сокровищницы. Как он сам сказал, посох увеличил его возможности вдвое. А вот, правда или сладкая патока в уши, чтобы нам было льстиво, – догадайся сам.
Начнём с младшего. Камень Правды. Этакий шарообразный прозрачный булыжник неправильной формы. Когда врёшь, краснеет. Пятый счастлив.
Молоту – слесарный набор инструмента. Молоты и молотки, напильники, ножи и зубила, клещи, сверла, ленты пил и пробойники. Всё в хитром ящике. Из таких материалов, каких мы и не знаем. Некромант говорит, что вечные. Особый вопрос – молекулярный нож. Разводишь две рукояти. Меж ними – нить. Невидимая. Режет всё! И порвать её – невозможно. Молот – аутист. Надолго. Ушёл в себя с блаженным выражением лица героинщика и вернуться не обещал.
Гобу – артефакт иллюзии. Нажимаешь «кнопку» – меняешь облик. Даже голос меняется. Снять иллюзию не может даже допотопная Замковая Защита. Маги эту иллюзию не видят. Я не думал, что это – сокровенная мечта зверолюда, не быть зверолюдом.
Корку – целых два подарка. Эластичная броня-скафандр, меняющая размер вслед за хозяином. Привязать надо только кровью. И – корона. Корк, увидев её, поспешил в догонку за Молотом – в аут. Это корона последнего вождя зверолюдей. Эффектов – никаких. Чисто – культурная ценность. Но для зверолюдей, как Шапка Мономаха – символ власти.
Гоб упал на колени перед застывшим статуей Корком.
Интересно девки пляшут! Значит, говоришь, сотни лет сидишь затворником? И с Потопа живых не видел? А откуда ты эту клыкастую икебану добыл? Откопали твои коммунары? При том, что зверолюды в Мир пришли уже после Катастрофы? А главное – зачем? Штука эта ценностью является только для этой расы разумных существ. Ни активной магии, ни драгметаллов, ни камней самоцветных. Зачем ты это ожерелье из клыков искал, тащил сюда, хранил? Случайно прихватил? На всякий пожарный? Завалялось под кроватью? Что за бред? Кто ты, дядя, для Мира? Как ты связан с Пауками? Зачем наши пути пересеклись? Голова сейчас лопнет! Мой Дар Разумника вывел меня на «разгон мозга». Но без результата. Только голова разболелась да вогнал сам себя в стресс – нервным истощением.
А Некромант продолжает раздачу «пряников».
Марк получил Мешок Путника. Мешочек, который можно спрятать в рукаве, уменьшающий размер и вес всего, что в него положили. Как позже выяснилось, внутреннее пространство Мешка Путника – какой-то пространственно-временной провал. Если туда положить сковороду со скворчащей яичницей, через год она ещё будет скворчать. И обжигать.
Смотрю завистливо на Марка. Вот это – подгон! Вещь в хозяйстве – незаменимая. Так! Решено! Теперь Марк – ротный старшина! И прапорщик! Нахрен! Черт, обидно как! Щас расплачусь! Хочу такую сумочку! И лабутены! И охренительные штаны!
Но это – не единственный предмет, вручённый Марку. Ещё ему подарен какой-то плащ с довольно занятной застёжкой. Плащ, оказавшись на плечах Марка и замкнув «контакт» этой застёжки – пультом управления, тут же начал мимикрировать под окружающую обстановку. Эльфийский плащ. Дьявол, мне такой бы тогда, в горах! Афганских или Кавказских!
А нашего новобранца Некромант просто засыпал кренделями: шлем, наплечники, наручи и нагрудная часть панциря. Части кого-то комплекта брони. Шлем, кстати, полностью глухой. Ну… вообще. Оказалось, забрало – односторонне прозрачное. Как у наших байкеров. А на голове – глухое яйцо. Без щелей и отверстий. Ещё и отростки выпустило, «укоренившись» на шее.
Нормально. Новобранец экипирован. А то на него мы доспеха вообще не делали.
А вот следующий «подгон» Некроманта кинул нас в пучину шока – всех. Фигурная трубка, с мастерски встроенными кристаллами крупных самоцветных камней. Некромант, как жеди
[2], нажал что-то, и трубка превратилась в «световой меч» из кино про Дарта Вейдера. Глядь, мать моя, женщина! Настоящий лазерный меч!
Белый Хвост застонал:
– Меч Абсолютного Пламени! – и упал на колени, как паломник перед Гробом Господним, склонившись.
– Ты верно догадался, отрок, – говорит своим неповторимым голосом Некромант, – это – Вздох Дракона. Меч Императора-Дракона.
– Мне? – стонет юноша. Глаза его сейчас выпрыгнут из размеров лица. Я попал в анимэ?
– Нет. Ты будешь его применять. Ты используешь его по назначению, ты поймёшь, когда и зачем. Ты мечтал стать Императором. Ты умрёшь Императором. Вместо Императора. Такова твоя Судьба!
Белый Хвост склонил голову.
Моя очередь. У меня слюни текут по подбородку и бороде на кольчугу. Заржавеет. Ёще раз напоминаю себе про губозакаточный карандаш. Мне досталась простая бесполезная висюлька. Да, ювелирка, да, брюлик – огромный, да, всё изготовлено очень красиво, но, черт! Я же не та девушка, для которой лучшие друзья – бриллианты! Я – старый, матёрый душегуб! Убивец, вор, подлец и бродяга! Хочу меч-кладенец, броню Дарта Вейдера с силовыми щитами Имперского Дестроера, рюкзак безразмерный с голой Моникой Белуччей внутри, скатерть-самобранку и ковёр-вертолёт! А это что? Что за ошейник, гля?!
– Ты не должен его снимать – никогда! Слышишь – никогда! – талдычет мне этот козёл, не совсем померший. Вернее – недобитый!
– И это – всё? – говорю я, поняв вдруг, что веду себя, как обиженный мальчик, которому выпала по лотерее не та конфета. Резко беру себя в руки. Это всё – последствия «разгона» – истончение эмоциональных барьеров, нервозность, психическая неустойчивость, истеричное состояние.
