Мальчик останавливается на углу и тычет в высокий забор и ворота. На всю улицу слышно, как стучит железо о железо. Из труб – дым.
– И сами бы нашли! – смеётся Спартак, бросая ещё медяшку, что так же исчезла за щекой мальчишки. А потом исчез и он – шмыгнув в дыру забора.
Стучим в ворота обухом топора.
– Чего надо? – гремит зычный бас Молота. – Идите на хрен, нам некогда!
– Щас ты сам пойдёшь! Хрен моржовый! – рычит Спартак.
– Гля! Кто там такой дерзкий? Выйду, рога пообломаю! – рев в ответ. Над забором появляется чумазая морда Молота в засаленной бандане, вся перемазанная копотью. Следом за мордой – внушительный молот.
– Открывай, чёрт чумазый, – кричу я, – а то вынесем твои ворота к демонам!
– Так бы и сразу сказали, что по делу! – басит Молот, исчезнув за забором.
Ворота открываются, въезжаем во двор. Сразу спрыгиваю с коня. Недовольно осматриваю хозяйство. Молот закрыл ворота.
– Ну-ка, подь сюды, неряха! – маню я пальцем Молота. Он уронил молот и пятится. Бросаю на него Подчинение. Безвольной куклой шлёпает ко мне.
– Ты, отрок, совсем нюх потерял? Я тебе про такую штуку, как «культура производства», не говорил разве? А? – ору я, сдёргиваю штаны с кузнеца и отхаживаю его парализованное тело плёткой. – А? Ты убиться хочешь в этом бардаке? А? Козёл безрогий! Чёрт чумазый!
Грохот молотов смолк. Высовываются две – не менее чумазые – морды уважаемых Мастеров Нима и Камня.
– Так! Вы – следующие! Я вас, тля, научу культуре производства! Устроили тут филиал ада! Бардак!
Снимаю паралич с Молота – он воет пароходной сиреной – вся боль рассечённых ягодиц разом! Летит к бадье с водой, покрытой радужной плёнкой масляных разводов, плюхается в эту бадью, да так и сидит там, матеря меня всем набором нехороших слов, какие знает.
– Так! – кричу. – Следующий!
– Уважаемый, – выходит из кузни Мастер Ним, выставив чёрные, как масляный фильтр, твёрдые, как рукоять молота, ладони, – не надо так горячиться! Мы уже поняли своё упущение! Исправимся!
– То-то! – кричу я, кидая в Молота плёткой, на которую он внимания обратил не больше, чем на муху. – Вылезай, болезный, Сумрак тебя обработает.
– Пошёл ты! Старый урод!
– А за «козла» ответишь!
– Видеть тебя не могу!
А вечером, за чаем, докладывают о проделанной работе. Тут же закатываем им новый «арбуз» – подарок Некроманта. Элементы брони надо подогнать на Серого.
– А зачем вам мы? – удивляется Мастер Ним. – Это броня Стражей Драконов. Привязку кровью сами сделать не можете?
Чувствуем себя дураками. Некромант же так и говорил. С досады, Серый Белохвост так секанул себя ножом, что чуть руку себе не отрезал. Броня сама наползла на нужные места, «укоренилась». Как приросла. Серый стал похож не на рыцаря, а на кого-то футуристического боевика из фантастики. Икать-колотить! Хочу!
– Так, проблема номер «раз» решена. Теперь – номер два-с. Камень, мы сможем отлить стату́ю, у которой нету х…, блин! Сможем отлить статую человека?
– А почему нет? Только наши печи не годятся. А материал какой?
– Не портящийся. Желательно – красная медь.
Кузнецы переглянулись меж собой. Молот загорелся весь, когда дошло:
– Гора? Светогор?
– Он самый. Надо увековечить его подвиг перед Миром, – кивает Олег.
Вот так вот. Это у меня – личная обязанность. А Олег – уже подвиг перед Миром.
– Нужны печи, медь или хотя бы – руда, место, где формовать опоки… – размышляет Мастер Камень.
Мастер Ним усмехнулся:
– Старик, у нас не получилось выполнить твоё задание. Мы сумели создать «способы покрытия материалов антикоррозионными слоями» только из алмазной плёнки. Но чтобы статую покрыть алмазом…
– Нужны Маги огня, – кивнул Камень.
У Мастера Нима – глаза на лоб:
– Не ниже Повелителей огня. Не жалко столько алмазов? – удивляется он.
Дружно мотаем головами – не жалко.
– Да кто такой этот Светогор?! – восклицает Мастер.
– Герой, – пожимаю плечами я, – так, нам нужно место, оборудование, ресурсы и дополнительный персонал. Работаем! По коням!
Усталость забыта, колышется чад
И снова копыта, как сердце, стучат!
И нет нам покоя, гори, но живи!
Погоня, погоня, погоня – в горячей крови!
– А мы? А как?.. Всё бросить? – удивляются кузнецы.
– По коням, я сказал! Что в сумки седельные не влезет – мусор! Цигель, цигель!
– Может, я останусь? – предлагает Ним. – Всё же я – оружейник, а не литейщик.
– А-а! – махнул я рукой. Лица кузнецов просветлели.
Глава 18
Мы в Столице. А где ещё нам найти Магов огня, способных создавать такие температуры? В Университете.
Мы не рассчитывали на успех, когда разместили объявление на стене заказов Гильдии Найма. И как мы охренели, когда у нашей таверны выстроилась толпа красных плащей.
Олег хлопнул меня по лбу. Я всё же умудрился припаять красную звёздочку на свой основной «Y»-шлем. Тем и спалился.
– Пошли, горе-Разумник. Кастинг проводить. С таким суммарным потенциалом тепловой энергии мы целую гору можем переплавить. Если золота хватит.
И, знаете, кого я вижу вторым в очереди? Огненногривого широкоплечего юношу со знакомыми чертами лица из моих снов.
– Твой отец – Светогор, так же известный как Медная Гора? – спрашиваю его.
– Да, – кивает удивлённый юноша, вглядываясь в прорезь моего шлема.
– Ты принят. Сверх штата, – поясняю я Олегу. – А почему Медная Гора? Из-за шевелюры?
– Из-за… чего? А, нет, не только, у нас – шахта меднорудная. Не очень богатая, но всё же. Поэтому Медная Гора.
– Вот и первое задание тебе. Летишь домой на всех парах и скупаешь для нас медь.
– Сколько?
– Всю, сколько есть.
Глаза парня остекленели. Он тряхнул головой:
– Ну и размах у вас, господа! – Поклонился и вышел.
Всё это слушал довольно респектабельный и важный Маг. Он был первый в очереди. Можно было бы сказать – спесивый, но уж больно лицо его было любопытствующим. Когда юноша выбежал, Маг сказал:
– Мне было интересно, чем же вы можете меня заинтересовать, легендарные Красные Звезды. Но вы уже заинтересовали. Я – Протуберанец Жгущего Светила. Повелитель огня, Магистр плазмы. Проф Университета. Вы меня сможете заинтриговать ещё сильнее?
– Зачем? – удивляюсь я.
