И он еще вдобавок тоже требует с меня какой-то логин и пароль. Мне тут же хотелось спросить его, с кем это он сейчас разговаривает.
Не спросила.
Возился долго. И без результата пока.
Я беседу «поддерживаю». Стараюсь, вернее.
– А как вас зовут?
– Миша. А по-настоящему…
И странное такое имя называет. Не наше. А чье – не пойму никак.
– А имя это чье?
– Дагестанское.
– Вы по национальности дагестанец?
– Да.
И добавляет:
– Вам не страшно?
– Нет. А почему? А почему мне должно быть страшно? У меня муж узбек. А я – еврейка. И не страшно мне совсем.
– А многие боятся. И я могу их понять. Дагестанцев, чеченцев боятся… и мы сами в этом виноваты. Мы так воспитаны, что с детства для нас главный герой – сила. Для нас пример для подражания те, кто все может себе позволить. Все силой решить: ударить, разбить… Ребята ходили в тир, накачивали мышцы в спортзалах… чтоб ничего не бояться. К жизни готовились.
А сам-то, Миша этот, тощий и совсем не накачанный. И не сильный вовсе. И какой-то очень уж серьезный. И грустный.
– Ну вы как-то… очень уж мрачно все. Вас что, обидел кто? – задаю провокационный вопрос.
– Да нет вроде.
– А вы женаты? – перевожу тему.
– Ну что вы! – Впервые голову вскидывает. Оторвался от компьютера моего.
– А почему так?
– А кому я нужен? Я чужой. Учился у себя, в Дагестане. Я хороший компьютерщик. Я это сам понимаю. Но хотел тут, в России, переучиваться.
– Переучиваться? Хорошему компьютерщику надо переучиваться?!
И вдруг… тихо так… Как про себя, как себе самому:
– На свою мечту переучиваться хотел.
Я понимаю, что разговор уже коснулся чего-то очень личного для этого малознакомого мне человека. Да и я для него «чужой» тоже…
И делаю перерыв в разговоре.
Но буквально через минуту он сам продолжает:
– Я пишу сценарии.
Ого! Я чуть не ахнула от удивления. Еле сдержалась.
– И о чем пишешь? О любви, наверно?
– А есть она, любовь?
Он продолжал удивлять меня. Бедный. Бедный взрослый мальчик!
– Милый, сколько ж тебе лет?
– Двадцать восемь уже.
– Да-а. Уже. И тебя уже успели предать женщины?
– Да нет. Просто кому я нужен? Я их понимаю, женщин этих. Квартира съемная… Зарплата!.. Зачем я им?!
И тут он так улыбнулся, что я не рискнула спросить о зарплате.
– А ты попробуй жениться. На какой-нибудь скромной хорошей девушке из Подмосковья. Все-таки прописка будет. И квартиру не надо снимать. И не один будешь.
– Нет. Так не могу.
И добавил:
– Без любви нехорошо.
Он продолжал удивлять.
И всех-то ты понимаешь! И тех, кто боится таких, как ты, и тех, кто предает, тоже понимаешь… и что нехорошо без любви…
– Ну, все, – говорю. – Стоп, – говорю. – Перерыв делаем. Пьем кофе.
И сама почувствовала усталость. Как будто это не он, а я после целого рабочего дня, уже вечером, занимаюсь чьим-то «архаичным» компьютером, отвечаю на чьи-то вопросы и чувствую себя чужой всему миру…
– Чай, – утверждает он.
Хотела налить суп. Уж больно он похож на человека, который давно домашнего супа не ел.
Отказался, дурачок гордый. Постеснялся.
Ничего. Потом поешь. Я-то уж это точно поняла.
Обошлись чаем с бутербродами.
Он вернулся к работе. Еще сосредоточеннее нагнул голову низко…
А потом вдруг останавливается.
– А меня никуда не принимают. И не примут. Ни в литературный, никуда. Ни в театральный… Понятно. Я дагестанец. Я чужой.
– А пишешь о чем, чужой дагестанец?
И вдруг – впервые за весь этот вечер – он осветился, порозовел…
– Детектив пишу. И фантастику.
– Сразу два сценария пишешь?!
– Сразу два.
– А так бывает?!
– У меня бывает.
– Прости меня: а про любовь? А про любовь как же?
Что-то очень сложное для него появилось как раз в этот момент в моем простеньком компьютере. Весь в него ушел. Уткнулся. Спрятался. От моего вопроса спрятался.
– Ну а как совсем без нее?! – пробурчал.
Никак без нее, милый. Никак.
И так захотелось мне, чтобы все у этого «хорошего компьютерщика», детективщика и «сценариста», этого «чужого дагестанца», которого все почему-то должны бояться и предавать, но который все-таки фантазирует и пишет про любовь… так захотелось, чтобы все у него получилось!
Несмотря ни на что.
Чтоб обязательно ПОЛУЧИЛОСЬ!
А вдруг получится? А?!
Он отказался от супа.
Но завтра он придет снова.
Интеллигенция
Мы собираемся отдохнуть. Уехать куда-нибудь. Как говорят, «слинять» из Москвы подальше.
Куда?
Думаем.
А одна знакомая и говорит:
– Поезжайте в Сочи, в санаторий «Актер». Вы ведь так любили там отдыхать! Летом там одни артисты – ваш брат. А сейчас, зимой, одна настоящая интеллигенция отдыхает. Вам будет спокойно – никто к вам с разными вопросами приставать не будет.
Мы не совсем поняли, почему к нам должен приставать с разными вопросами «наш брат». А только услышали из ее разговора, что в нашем любимом «Актере» сейчас нам действительно будет спокойно. С этой «интеллигенцией».
Да и в Москве противно – погода безобразничает: то холодно, то сыро, слякотно… Да и вообще – отдохнуть нам пора.
Короче, поехали.
Приезжаем. Прилетаем, вернее. Тепло! Хорошо так! Ностальгия захлестнула… Не были здесь долго!
И сразу же – на пляж. Хоть и зима. Сухо. Солнце светит. Песок потрогала – теплый. Море встречает и «почему так долго не были?!» – ворчит. Вот и чайная наша любимая. Прямо на нашем «актерском» берегу. Чай предлагает горячий… А вот и скамейка, на которой когда-то я песни свои писала…
Как же хорошо!
Люди приятные. Насчет «одной настоящей интеллигенции» не сказала бы. Обычные не актеры. Артисты зимой сюда не спешат.
Но вдруг пара объявилась. Наверно, уж точно – интеллигентная. «Интеллигентность» дамы можно угадать по удивительному разговору: по медленным, изящным фразам… по высокопарному и подчеркнуто вежливому разговору с мужем и соседями по обеденному столу… по неторопливой походке. И наконец, по кокетливой розовой шляпке на аккуратной маленькой головке. С лентой и бантиком сзади. Это если солнце. А в дождь – все то же самое плюс зонт с рюшечками.
