— Ха, нет! — улыбнулся расер. — Не все так просто. Первое место невозможно купить, его надо завоевать, иначе это смех, да и только. Я предлагаю заезд.
— С моей стороны титул, с вашей — это здание? — уточнил я. — И все?
— Нет не все. Мы же не дети малые, правильно? Что такое титул? Это так, для души. Мы же деловые люди! Должна же быть финансовая заинтересованность, правильно? С вашей стороны, кроме титула — ваша машина, коттедж и джип Пчелкина. Разницу в цене покроет звание абсолютного чемпиона города по стритрасингу. Идет?
— Все, или ничего, да?
— Да.
— Дрэг на четыреста два метра? Моя "десятка" против вашего Evo. VIII? — рассмеялся я. — А в чем фишка?
Как-то все это было слишком легко. Lancer, стоявший сейчас рядом с Prado, мне, как уже было замечено, видеть приходилось, и не только снаружи. Его штатный двухлитровый турбинированный DOHC подвергся незначительным изменениям, в числе которых — слегка доработанная система впуска, фильтр нулевого сопротивления, чип-тюнинг и удаленный электронный ограничитель мощности. С учетом прямотока он выдавал порядка трехсот шестидесяти — трехсот семидесяти лошадей, то есть на две сотни коней меньше моего РПД. Сделав скидку на зимнюю резину, получаем разгон до сотни около пяти секунд. Сомнений нет — на четверти мили я его сделаю даже без закиси, но, учитывая ставки, можно подстраховаться и нажать на кнопку, добавив Ванкелю на короткое время дополнительные сто пятьдесят лошадей.
— Фишка в том, что я буду не на Mitsubishi, — огорошил меня Евгений.
— А на чем?
— А на нем!
Водитель, повинуясь жесту хозяина, скинул брезент с "коромысла".
— Твою мать! — вырвалось у меня.
Оказывается, все это время, на расстоянии вытянутой руки от меня скрывалось настоящее чудо — Yamaha R1. Красный спортбайк, покрытый пылью, хищно смотрел на меня своими узкими, как у настоящего японца, глазами. Из-под кожуха обтекателя торчал баллон с логотипом "Nitro Oxide Systems". Закись на мотоцикле? Да этот парень — настоящий маньяк! Кривая моего настроения стремительно поползла вниз. Евгений, довольный произведенным эффектом, радостно улыбался во все тридцать два зуба.
— Сашка, ты чего? — прошептал тезка, отведя меня в сторону. — Ты чего нос повесил? Ты что, не порвешь его?
— Ты с ума сошел? — горько усмехнулся я. — Ты, вообще, знаешь, что это? Это Yamaha R1 с двигателем объемом в один литр, в штатном исполнении развивает мощность в сто восемьдесят лошадиных сил, кладет стрелу до трехсот двадцати, а сотню делает за две секунды! За две секунды, братан! В штатном исполнении! А здесь, как минимум, модернизирована система выпуска. Про закись и не говорю. Это — минимум, большего сказать не могу — отсюда не видно. На четверти мили он меня порвет, как тузик грелку!
— Да, — вздохнул Пчелкин. — Здесь ты прав. У него удельная мощность, как минимум, в три раза больше, чем у тебя. Ни одной машине в городе его сделать невозможно.
— Ты глупости говоришь, — отмахнулся я.
— Почему же? Ты прав — тягаться с ним нереально.
— Ой, брось, — сморщился я. — Без электронного регулятора он сможет использовать закись только очень короткий промежуток времени. Это раз. С такой резиной хорошая динамика разгона невозможна вообще, а в зимних условиях — тем более. Это два. Стоит он здесь, похоже, очень давно, значит все закоксовалось, регулировки надо выставлять заново. Это три. Добавь к этому низкую температуру на улице, если повезет — боковой ветер, плюс килограммы зимней одежды на нем. Если максимально облегчить мою зайку: выкинуть кресла из салона, обшивку, снять всю музыку, поставить слики, залить полный баллон закиси, а бензина — литра четыре, не больше, то на четверти мили — не знаю, но на одной второй мили я его порву.
— Брось, — похлопал меня по плечу Саша. — Повторяю еще раз: это невозможно. Это же Yamaha R1, помнишь? Разгон до сотни — две секунды, плюс закись. Он сделает тебя — к гадалке не ходи.
— Ну, — развел я руками. — Невозможного вообще мало.
— Братан, брось! — тезка схватил меня за рукав. — Ты же не собираешься гоняться с ним?
— Почему это не собираюсь? Конечно, я собираюсь!
Жесткими, решительными шагами, перемалывая подошвами "гриндерсов" мусор на полу, я подошел к гонщику. Тот дымил сигаретой, любовно поглаживая сиденье супербайка.
— Евгений, мы тут посовещались, — начал я. — Поскольку регламента для соревнований подобного рода не существует, неплохо бы увеличить дистанцию в два раза, то есть до одной второй мили.
— Половина мили? — нахмурился расер. — Восемьсот четыре метра? Что же, принимаю ваши условия.
Евгений протянул ладонь, я ответил крепким рукопожатием. Сделка заключена, обратно хода нет.
И тут до меня дошло! Как ловко развел меня тезка! Хитрый черт! В очередной, наверно сотый, если не тысячный раз, я дал поймать себя на "слабо"! Как глупо и непростительно!
Да, Пчелкину такой ход дался легко — он практически ничем не рисковал. Практически? Да совершено ничем. Только троллейбусом, который ему самому надоел, да коттеджем, который совершенно ему не нужен. Я же поставил на кон самое дорогое, что у меня есть — мою милашку. И назад пути нет!
— Решено? — Евгений взялся за дужку своих очков. — Тогда завтра в полдень встречаемся на взлетном поле авиационного училища. Я был уверен, что вы не откажете мне в удовольствии, и позволил себе арендовать его. Думаю, часа нам хватит?
— Хватит, — задумчиво кивнул я.
— Тогда — до завтра.
Гонщик снял очки, достал из кармана сложенный вчетверо платок и с невозмутимым видом начал протирать линзы. Я смотрел на него, вытаращив глаза. Нет, линзы он протирал как любой другой нормальный человек. Но его глаза… белки без зрачков! Он — СЛЕПОЙ!
Из помещения меня вывел тезка, поддерживая за руку точно так же, как и водитель своего босса. Я не видел абсолютно ничего вокруг себя, перед глазами стояли те белки без зрачков. Он — слепой! Как же он гоняться будет?
Хотя, пилить по прямой, изучив наизусть расположение рычагов, кнопок и педалей — невелика премудрость. С другой стороны, знал бы я это раньше — отдал бы титул без боя. Человек без зрения, занимающийся автоспортом, заслуживает самого глубокого уважения.
— Ни черта себе! — прошипел я, сев в джип.
— Да, байк — что надо, — согласился тезка.
— Я не про это. Ты видел? Он — слепой!
— А ты не знал? — удивился Саша.
— Нет, конечно. А ты знал?
— Нет. Наверно потому он и гоняет только в дрэгах, — пожал плечами Пчелкин. — Ладно, куда тебя? Домой?
— Ах ты, конь фанерный, — я, вспомнив недавний развод, пихнул его кулаком в бок. — Вот ты засранец-то, а? Как ты меня опрокинул?
— Ладно тебе, — самодовольно улыбнулся друг. — Силы побереги. Тебе еще машину готовить.
