— Серж, — его голос прерывается, он переходит на сбивчивый шепот, — Серж, квартира номер 9?
— Да. Что там?
— Черт…
— Да что там?
— Дверь приоткрыта. Тут кто-то был, думаю, только что, Серж. Такое чувство, будто это я их спугнул. Вызвать полицию?
— Что внутри?
— Сейчас загляну. — В трубке слышатся шорохи. — Бардак внутри. Вещи на полу, посуда битая. Кто-то тут был, Серж. — Что делать?
— Захлопни просто покрепче, хорошо? Я приеду, разберусь. Красть у меня нечего.
Я кладу трубку. Мерцание телевизора в темноте усиливается, контуры фигур становятся яркими и плывут у меня перед глазами, дробясь на тысячу линий. Комната номер пятьсот пять становится тесной, размером со спичечный коробок, мне нечем дышать. Стены дрожат и рушатся куда-то вниз, в пустоту. Я стою посреди огромного белого пространства, как единственная точка в пустом поле ввода. Я нашел Трона. Они нашли меня. Они думают, что я знаю секрет Илая. Я — их мишень.
Как давно они следят за мной? Что они знают? Приподняв край занавески, я вижу уголек сигареты, движущейся по параболе. Надо уходить. Я хватаю куртку и тут замечаю тяжесть в кармане — Алекса. Все ясно, они слушали все, что я говорил с помощью этой штуки! Как называл при ней полицейским свой адрес, имя и фамилию, как спрашивал ее про планы Илая. Его хостинг. Черт.
Куда мне идти? Домой нельзя. Бежать. Что, если они убили Илая сейчас, потому что он не должен был лететь в Барселону? Марцелла? Марселла? Как называлось то место?
Я втыкаю Алексу в розетку, ее нимб загорается зловещим красным светом. Нет сети. Нужно настроить ее через приложение, а для этого нужен телефон Илая или его логин и пароль. Ни того ни другого у меня нет.
— Алекса, ты «Скайнет»? — спрашиваю я, глядя а ее алый светодиодный глаз. Она только молчит в ответ. Я беру ее в руки и с силой швыряю в открытое окно. Внизу слышится тихий хлопок, вой сигнализации, а потом тявканье маленькой собачонки.
Я чувствую себя Эдом Сноуденом, отключившим телефон из розетки в гонконгском отеле. И полным придурком. Мне страшно, но в то же время я чувствую странный прилив сил, такой, что у меня начинает белеть в глазах. Адреналин и отсутствие кислорода. Я высовываю голову в окно.
Перед глазами возникает моя улица. Ступеньки вверх, дверь с окном-иллюминатором, серые стены коридора, сухой щелчок замка. Стол с кругами от горячей чашки. Блестящий монитор. Шкаф с одеждой Иды Линн. Окно во двор. Ночной крик соседского кота. Утро, дорога в офис, лицо Бекки из отдела кадров и горький вкус кофе. Мне нельзя домой Внезапно на меня находит что-то похожее на эйфорию.
Мне нельзя домой.
Барселона. 11 вечера, бар «Марселла». Мне нужно добраться туда завтра к 11 вечера. Но как? Самолетом я лететь не могу, поездом — тоже, у меня попросят паспорт. Лучше переоценить этих подонков, лучше предположить, что они могут отследить все: мои карты, паспорта, сим-карту. Если даже Илаю не удалось от них уйти, а он пытался. Перед глазами всплывает его бескровное лицо, шелест черной клеенки на сквозняке, голоса в телевизоре. Голоса в телевизоре… они настоящие. Я поворачиваюсь к нему лицом и тупо смотрю на мелькающие по экрану пиксели — зеленые клетки мироздания.
Конечно! Есть же такой сервис попуток. Я нахожу сайт. Ближайшая машина до Барселоны отъезжает в шесть утра от Северного вокзала, отсюда он в пешей доступности. Это слишком удобно, слишком подозрительно. Разве так может быть? Я кликаю на профайл водителя — Карлос, без фотографии. Потом проверяю другие сайты — это единственный вариант. Тогда я отправляю ему сообщение, он отвечает в ту же секунду. Пятьдесят евро, он даже не спрашивает мою фамилию.
Я собираю рюкзак и иду к вокзалу, сворачивая на каждом перекрестке так, что если смотреть на траекторию моего пути сверху, она будет представлять из себя череду угловатых, как на старых конвертах с почтовыми индексами, восьмерок. В зале ожидания я занимаю место в углу, такое, с которого мне видны все входы и выходы. Я достаю телефон и открываю папку с играми. Их немного, но я вспоминаю, что еще не пробовал одну, скачанную по совету Илая пару месяцев назад. Она начинается с того, что ты получаешь послание от незнакомца, который просит тебя о помощи.
Франция, 21 февраля
Когда раздается телефонный звонок, под сводами потолка уже искрится нерешительный утренний свет. Я вызволял бедолагу с разбившегося на Марсе корабля почти до самого рассвета под грохот мусорной машины под окнами. Потом просто сидел, уставившись в потолок и закусив до крови кончик языка, чтобы выгнать из головы улыбающийся мешок с торчащей из него головой Илая, а потом Иду Линн, лежащую на боку и смотрящую на меня из-под тяжелых накладных ресниц.
Номер незнакомый, с французским префиксом. С опаской я поднимаю трубку, ожидая услышать голос инспектора из Бретани.
— Серж, привет! — произносит голос с акцентом. — Мы немного опоздаем, минут на двадцать, ты подождешь нас, это не проблема?
Нет, не проблема. Это преимущество. Я закидываю рюкзак на плечо и выхожу на улицу. Утренний Париж встречает холодным ветром с запахом свежего хлеба и застарелой мочи. Я захожу в киоск и покупаю у красноглазого ночного продавца новую сим-карту, такую, которая не требует регистрации, — просто клади на нее деньги. Свою старую я вытаскиваю и убираю на дно рюкзака, предварительно написав Бекке короткое сообщение, начинавшееся со слов, что она права, и мне правда потребуется пара дней отгула.
Минуты через три мне приходит ответ: «Ок. Звони, если буду тебе нужна. Целую».
Потом я нахожу банкомат и опустошаю свой накопительный счет — с этого момента надо пользоваться только наличными.
Я все жду, когда бессонная ночь даст знать о себе чувством ненависти к миру или песком в глазах, но вместо этого я чувствую, как энергия бурлит во мне при каждом шаге по мокрой от ночной мороси мостовой.
«Бей или беги» — так говорят. Мне угрожает опасность, я еду за сотни километров от дома в поисках человека, который, скорее всего, сочтет меня психом. Но, черт знает почему, мне почти хорошо.
На стоянке у вокзала мигает фарами припаркованный вторым рядом маленький черный седан «Ситроен». Заросший кудрями парень в белой футболке с надписью «Республика Калифорния» курит, облокотившись на водительскую дверь, уставившись на носки своих ботинок. Я смотрю на него издали, считывая траекторию движения его руки — нет, не парабола, другая, резкая, как молния, разломленная в середине. Значит ночью в машине у ворот моей гостиницы сидел не он.
— Серж, доброе утро, — окликает вдруг он с вязнущим на кончике языка акцентом и протягивает мне руку. — Я Хосе, это я звонил тебе. А Карлос сейчас придет, он пошел в туалет на вокзал. Кофе — враг любого роуд трипа. Ты пьешь кофе?
Я смотрю на него в упор, отмечая, как он назвал имя водителя — Карлёс, по-каталонски. Значит, их двое. Как странно, в объявлении был указан только один водитель. Он будто слышит мои мысли.
