Длинный стеклянный коридор к паспортному контролю. О, впереди нас ждет вторая часть Марлезонского балета: та часть пассажиров, которая планировала уничтожить документы уже на канадской земле, тоже получила сюрприз от негостеприимной страны. На середине пути к иммиграции как раз и расположены те самые заветные туалеты. И теперь наши пассажиры собираются в бурлящую толпу рядом с ними. А вот и она, моя «подруга». Вместе еще с тремя дамами дергают запертую дверь. Сначала женского отделения, потом мужского. В двух метрах стоит сотрудник аэропорта и наблюдает за их безуспешными попытками. Ибо санузлы заперты на замок и висит объявление, что работающие – в зоне выдачи багажа. А это все, деваться уже некуда. В промежутке от телетрапа и до окошечек иммиграции – бедные наши пассажиры, как рыбки в аквариуме. Ни одного укромного места. У индусов растерянность и непонимание ситуации быстро сменяются яростью. И вот уже побледневший офицер вызывает по рации подмогу, и через коридор нам навстречу бегут люди в форме.
Мы идем себе мимо этого действа вполне себе законопослушным, но тяжело груженным караваном и дискутируем на тему происходящего:
– Слушайте, ну а что они так беспокоятся, чтобы уничтожить паспорта? Смысл? Замотать их в свои сари или упаковать в тюки. Там их вообще никто не найдет. Что ж они так мучаются-то, а?
– Ну как только ты заявляешь на границе о том, что нет документов, тебя определенным процедурам подвергают, вплоть до личного досмотра и досмотра всего багажа. И если найдут, а поверь, они найдут, то тогда уже все. Поверь, уничтожить надежнее.
Наш «танк в сари» меня приметил. Ага. Все тот же сногсшибательный взгляд. И что ей от меня надо, в конце-то концов? Это уже начинало вызывать раздражение. Еще большее раздражение начали вызывать мои ноги. Одиннадцать часов на высоченных каблуках они выдержать смогли. И даже выдержали все пробежки по салону с бутылками воды, стаканчиками и тележками с питанием. Но как только мы покинули самолет, ноги объявили забастовку и отказывались передвигаться. Я шла, раскачиваясь на неустойчивых шпильках, считая метры до окон паспортного контроля, и про себя решала вопрос, не отломать ли каблуки прямо сейчас. Но туфли-то новые, жалко. И снять совсем – тоже не вариант. Не пойдешь же босиком! Это только в рекламе красиво и забавно. В жизни, в условиях аэропорта Торонто, потом точно придется воспользоваться средством от грибка, которое рекламируют по телевизору.
Пришла идея присоседиться к широкому плечу какого-нибудь коллеги рядом. Например, к плечу крепкого бригадира. Чтобы, если, значит, падать буду, тот успел подхватить. Но не успел. Нас накрывала догнавшая толпа индусов. Которых спугнула полиция и гнала от туалетов прямо на ловушки иммиграционных служб. Топот-то мы услышали заранее, но реакции не хватило отскочить куда-нибудь в сторону. Я почувствовала сильный толчок в свой портплед, в бок. Между мной и бригадиром на скорости и абсолютно бесцеремонно протискивалась… Кто? Вот ни за что не догадаетесь! Конечно же, она. Беспалое и наглое видение, преследовавшее меня весь рейс. «Какого черта, опять!» – только и успела подумать. Мои сорок семь килограммов не смогли противостоять напору – я отлетела, как кегля в боулинге. Сверху шлепнулся мой тяжелый чехол с одеждой..
Это была последняя капля за этот жуткий день. Я сидела на холодном мраморном полу и плакала. Коллеги окружили, заохали, стали поднимать. Дальше уже все было как в тумане, какими-то кусками. Чьи-то туфли взамен моих, прохождение паспортного контроля в размазанной туши, кто-то искал мой чемодан на ленте, а у меня при виде индусов, получающих свои тюки, опять начался приступ истерики.
Пришла в себя только в номере отеля. Мальчик из room-service доставил ведерко льда. Я высыпала спасительные кубики в ванну и засунула в лед измученные ноги. Так и сидела. Час точно. Пока заморозка не подействовала и я не смогла начать передвигаться.
Первым делом надо было разобрать портплед и повесить одежду в шкаф. Отстегнула кнопки, которые держали его сложенным вдвое – чехол распрямился на всю свою длину, и из складок… на меня посыпались паспорта. Много паспортов. Синие книжечки с гербом Индии.
Они падали и падали. Как в замедленном кино… О господи! Понятно, что это был за толчок сзади! Индуска засунула их вовнутрь, когда догнала нашу неторопливую процессию.
Точно. Девять штук паспортов. А вот и фотографии всего ее семейства. Что делать, я не знала… Пришлось звонить бригадиру и звать для консультаций.
Гена пришел быстро. Ситуацию оценил правильно.
– Что делать? А, Ген? Может, мне их порвать и выкинуть?
– С ума сошла?? Ты хочешь порвать паспорта и выкинуть в корзину в номере? Да ты знаешь, что будет? Как только горничные найдут, они тут же вызовут полицию. Тебя обвинят черт-те в чем. Допустим, в содействии в незаконном перемещении индусов в Канаду. Еще чего-нибудь добавят. И поедешь в тюрьму. А как бригаде лететь обратно в неполном составе? Ты о нас подумала? А о родных? Они тебя еще долго не увидят.
Гена повертел паспорта в руках. Посмотрел фотографии, визы.
– По туристическим. Обычная схема. Давай так! Завтра с утра пойдем сами в полицию и отдадим. Все объясним. И пусть ищут хозяев паспортов среди сдавшихся иммиграционным службам. Сегодня уже поздно. Да и видок у тебя не особо, если честно. Полицейские не так поймут.
– И что полиция сделает с этими индусами?
– Да я откуда знаю! Найдут, аннулируют турвизы и отправят домой. Танцевать и заклинать змей. А может, и накажут. За попытку мошенничества и обмана властей… Все. Не грузи. Это уже не наше дело. Главное, поступить по закону. Мы нашли – мы должны сдать находку в полицию.
– Слушай, Ген! А может, не надо? Давай выкинем, а? Мне их что-то жалко. Не зря же они так рисковали.
Наш законопослушный бригадир пошел пятнами.
– Хватит! Ты видела, что тут на улицах происходит? Ты хочешь, чтобы с нашей помощью Канада окончательно превратилась в Little India? Даже не фантазируй! В десять утра, после завтрака, тебя жду. И паспорта с собой заберу. Пока ты, добренькая, их на помойку не отнесла. Все! Лечи ноги! Завтра в 10.00! – И Гена хлопнул дверью.
На ночь я напилась обезболивающих таблеток, но это помогло слабо. Во сне мои ноги горели и взрывались фейерверками под индийскую музыку. Вокруг водили хороводы наши вчерашние пассажиры и радостно просили «хот вотер», под ногами хрустели пластиковые стаканчики. Из толпы вынырнула моя неадекватная «подруга» и попыталась меня обнять:
«Здравствуй, мама! Как долго я тебя искала! Я – твоя дочь!» И все индусы хором стали подпевать: «Мама! Мама! Хотим в Канаду!»
Ну все, пошел Болливуд. Надо завязывать с индийскими рейсами. А то не только во сне, но и наяву видения будут приходить. Но позвольте, какая МАМА? Я что, в свои двадцать пять уже так плохо выгляжу, что могу сойти за мать пятидесятилетнего танка? Я страшно обиделась. Сказала этому сну «брысь!» и переключилась на что-то обыденное, приятное. Дом, собака, вечно пьяный сосед.
Но толстая индуска сдаваться не собиралась. Опять ворвалась в мой сон, бесцеремонно отодвинула алкоголика дядю Славу. Взяла меня за руку и повела на облака. «Поговорить надо», – вид у нее уже был деловой, без полудурошности во взгляде, что меня изрядно насторожило.
