За плащ я решил не воевать: куртка мне тоже понравилась. А то, что с одеждой проблемы будут, я уже усвоил, так что любому запасу был рад. Разве что насчет зимнего поинтересовался, на что получил ответ:
– Рано еще, через пару недель выдавать начну.
Потом со склада вещевого отправился в оружейный, который так и назывался тут, а вовсе не склад РАВ, – чтобы узнать, что оружие на меня запишут, но выдадут после того, как на меня будут оформлены все документы и как я сдам норматив по стрельбе.
– А иначе хрен тебе, – емко сказал из-за решетки немолодой мрачный дядька с черными усами, командовавший складом. – Будешь учиться сперва.
– А где сдавать?
– На стрельбище. Это здесь, но уже темно, завтра отстреляешься. И сборку-разборку сдавать тоже будешь. Так что наставления учи, я тебе их тоже выдам. Стой здесь.
– Стою.
Дядька направился в склад, откуда и вынес нечто меня удивившее. Я ожидал такого же ППШ, как у Федьки-Теодора, или СКС, как у солдат, но мужик выложил на столешницу недлинную винтовку с торчащим вперед стволом без пламегасителя и с не слишком широким магазином, который он присоединил прямо у меня на глазах.
– Карабин ЭМ1, американский, – прокомментировал он. – Никто их не хочет, но ты, как новичок, получишь. Все равно ничего другого нет.
– А чего не хотят?
– Патрон слабоват для карабина, СКС его как бог черепаху кроет, – пояснил мужик. – А ППШ очередями шьет. Но ты не боись, на самом деле нормальный карабин – очень легкий, прямо игрушка, стреляет метко. И кстати, тут СКС таким как раз с него сделали, приказом наркома вооружений. В концептуальном смысле. Тоже магазин на двадцать, отъемный, тоже самозаряд. По проекту СКС на десять патронов был, из обоймы, а как по ленд-лизу от американов эти карабины пошли, так приказали переработать.
– А вы чего, местный?
Это я, задумавшись, сморозил глупость. Но мужик не удивился – видать, на статус новичка поправку сделал – и сказал:
– Тут местных нет, мы сюда с приятелем пять лет назад попали, когда проводку в гараже чинили. А вот бумаг выше головы осталось, почитал приказы.
– Ага, понял…
– Револьвер еще получи, – добавил он, выкладывая на стол наган.
– Это ленд-лиз? – удивился я.
– Нет, но других нет. Сейчас нет, – пояснил он, когда заметил мой взгляд, направленный на его кобуру.
Вне всяких сомнений, там покоился «кольт 1911», рукоятку ни с чем другим не перепутаешь.
– Девять миллиметров…
Тут я поразился малость.
– Шесть патронов…
Удивление окрепло.
– Гильза с дульцем…
Я понимающе кивнул.
– Барабан, понятное дело, неоткидной, – подвел он итог описательной части.
– Ага.
Ну наган как наган, разве что в калибре миллиметров больше, в барабане патронов меньше, ну и вид чуток отличается. В рукоятке что-то, долы… да и все, пожалуй, а так вполне обычный наган.
– Кобура – дерьмо, или переделывай, или на рынке купи, умельцы уже делают, – добавил мужик. – Ленд-лизовские хорошие, особенно если крышку на ремешок заменить, но под наган они никак.
– Понял, – кивнул я, затем спросил: – А с патронами чего?
– А на хрена они тебе сейчас? Я же все равно ствола тебе не выдам. Гуляй так покуда. Один просто не шляйся по темноте и к людям держись поближе. Заодно слушай побольше, чтобы не схарчил кто или не вселился. И все будет как надо, не менжуйся. Противогаз можешь взять. Хочешь – носи, а хочешь – сумку от него пользуй, он тебе по должности положен.
– Ага, спасибо, – засмеялся я, принимая дар в зеленой брезентовой сумке.
К Березаеву попал уже после окончания рабочего дня – он специально меня дожидался. Сидел в полутьме, разгоняемой керосинкой, попыхивал трубкой, задымив кабинет так, что я чуть не закашлялся. Какой-то ядреный у него табак: как кислотой по обонянию.
– Закончил? – спросил он у меня, начиная убирать бумаги со стола.
– Ага, вроде всех обошел, – ответил я, демонстрируя тюк с одеждой.
– Ну и молодец. Тогда держи направление в общежитие. Улица Засулич, дом четырнадцать, в бывшем здании музыкальной школы.
Приняв от него серую бумажку с кривовато отпечатанным текстом, я уточнил:
– А добираться как туда? Я пока ориентируюсь так себе, то есть вовсе никак.
– Пешком не надо уже – темнеет, – указал он черенком трубки на окно. – Так успеешь до заката в принципе, но если заплутаешь… На «пепелаце» езжай.
– На чем?
– Автобус, развозит сотрудников…– Он глянул на часы. – Через двадцать одну минуту пойдет, как раз по двум адресам, ну и ты с попутчиками. А там сразу к коменданту с направлением, понял?
– А он еще работает? – спросил я, тоже посмотрев на часы, но уже с сомнением.
– Не работает – так дежурный за него. У нас везде дежурные – жизнь такая.
На сем наша беседа и закончилась. Пристроив тюк с одеждой на подоконник в вестибюле, я стоял у серьезно зарешеченного окна возле компании из нескольких молодых мужиков, немилосердно куривших, и глядел на улицу через запотевающее стекло. Попутно отметил, что мужики сплошь вооруженные – кто с кобурой, а кто и с чем побольше. У кого ППШ, к виду которых мне никак не получалось привыкнуть, а у кого американские карабины вроде того, что мне только что почти выдали.
Болтали они о чем-то веселом, много смеялись, запуганными или прибитыми жизнью не выглядели, и я решил, что если бред у меня не закончится, то я здесь тоже как-нибудь проживу. Пока дороги назад не найду.
– О, «пепелац»! – сказал один из мужиков, и вся компания потянулась к выходу.
Ну и я за ними, подхватив вещмешок и узел.
«Пепелацем» оказался довольно дряхлого вида трехосный грузовик «ЗИС», громыхающий и одновременно с тем чихающий двигателем, у которого вместо обычного бортового кузова стояло что-то вроде автобусного салона. Дверь со скрежетом распахнулась, сидевший за рулем мужик в замасленном комбинезоне крикнул:
– Можно садиться. Говори, кому куда.
Остановок оказалось всего две, как Березаев и обещал: «Жилой городок» и «Общага». Водила покивал и, когда все уселись на жесткие дощатые лавки с такими же жесткими спинками, тронул свой «пепелац» с места. Тот заныл натужно, завонял выхлопными, но достаточно бодро покатил по улицам.
– Новенький? – спросил меня усевшийся рядом со мной парень, высокий, худой, но плечистый и жилистый.
– Ага, сегодня провалился.
– Не повезло, – усмехнулся он. – А я уже четвертый год здесь. Откуда сам?
– Из Москвы, если ты про город.
– Про город, – подтвердил он. – Со слоями реальности тут разбираться бесполезно, с ними все очень сложно. Как сюда?
