– Вась, ты прикалываешься, что ли?
– ПРЕКРАТИ НАЗЫВАТЬ МЕНЯ ВАСЕЙ! – орет он так, что микрофон слегка фонит.
– Не ори, придурок! – Кажется, я попал в его слабое место. – Я же не знаю, как тебя зовут. А всех козлов я зову Васями. Так уж повелось.
– Отдай мою книгу!
– Вась, давай серьезно. Это издавать нельзя. Ты меня пойми. Как родного, сука, человека. – Чувствую, что он срывается, стараюсь довести его. – Допустим, я на какое-то время смирился с тем, что ты от моего имени портишь программы и несешь околесицу в фейсбуке. Но издать это говно под моей фамилией… Я готов остаться в истории автором легкого жанра. Но вот запись в википедии: «а в последней книге автор сошел с ума» – это уже too much.
– Эти записи больше не о тебе, понял? Это теперь моя история! Она всегда была моей! – верещит он.
– Слушай, если ты продолжишь визжать, как сучка, я, пожалуй, воздержусь от предложения.
– Какого еще предложения?
– Я предлагаю разделить сферы влияния, – медленно, с расстановкой проговариваю я. – Пусть каждый играет на своем поле.
– В смысле?
– Ну, допустим, ты оставляешь себе телевизор. Ты же любишь публичность. А я уж останусь там, с чего начинал. С книг. Тебе книги точно не нужны. Поверь, это не твое.
– Что за бред?
– Бред? Это слово произносит человек, само существование которого является жесточайшим бредом. Это деловое предложение, Вася. Предлагаю по-честному. Или я вернусь, зайка. Ты же не думаешь, что я так это оставлю?
– Верни мне книгу. Ты себе только хуже сделаешь. Я тебе обещаю.
– Хуже? Куда уж хуже? Мне, Вася, терять нечего. Ты у меня все уже украл. Хуже быть не может.
– Может, – шипит он.
– Ты про то, чтобы опубликовать свои шизофренические записки под моим именем? Пожалуй, ты прав. Это хуже. Вот поэтому я тебе и предлагаю поменять мое писательство на твой телевизор. Согласись, это широкий жест с моей стороны.
– Хватит кривляться! С твоей стороны больше ничего нет! Никаких жестов! Никаких обменов! Никакой твоей стороны! Никакого «тебя» больше не существует, понимаешь? Я говорю с пустым местом, с тенью! Верни книгу!
– Вась, чего-то ты меня утомил…
– ПРЕКРАТИ НАЗЫВАТЬ МЕНЯ ЭТИМ ИДИОТСКИМ ИМЕНЕМ!
– Давай так: я тебе даю три дня на решение. Либо мы меняемся территориями, либо в пятницу я выкладываю твою книгу в свой блог. После этого ее точно никто не опубликует. Представь, как это глупо будет выглядеть – писатель Богданов (то есть ты) оспаривает со своим двойником (то есть со мной) авторство книги! – Я закатываюсь смехом.
– Ты этого не сделаешь.
– Ты, видимо, плохо меня изучил.
– Я найду тебя, – шипит он. – Я тебя уничтожу.
– На прощанье бесплатный совет: больше юмора в эфире. Собери что-то из моих старых записей. Порепетируй. А то совсем как-то пресно.
– Верни мне книгу, тварь!
– Все, Вась, надоел. Я спать хочу. Три дня у тебя есть. После этого – потеряешь лицо. То, которое мое.
– Ты еще узнаешь, что значит потеря.
– Вась, ты загоняешься.
Отключаюсь, захлопываю крышку ноутбука, некоторое время сижу, тупо глядя в стену, пока физически не ощущаю в помещении чье-то присутствие. В панике оборачиваюсь, вижу Макса, облокотившегося о дверной косяк.
– Ты еще здесь! Откуда? – вскрикиваю я.
– Вообще-то это мой бар, – тихо отвечает Макс.
– Прости. – Я закрываю лицо рукой, протираю глаза. – Прости, я не в том смысле. Просто ты меня напугал.
– Это он? – указывает Макс на ноутбук.
Молча киваю.
– Чего хотел?
– Книгу свою вернуть.
– Какую книгу?
– Я в его компьютере нашел текст.
– Ну и как? Дашь почитать?
– Я тебя умоляю!
– Что ты ему ответил?
– Нахер его послал. Не хватало еще, чтобы этот бред был под моей фамилией издан.
– А может, попытаться организовать встречу? – Он щелкает пальцами. – И при передаче книги его, ну…
– Это электронная книга, Макс, – хмыкаю я.
– Я в курсе, – вздыхает он, подходит ближе. – Давай наконец поговорим серьезно.
– О чем? – спрашиваю я с безнадегой в голосе.
– О том, как ты… как мы дальше собираемся жить.
– Хочешь, чтобы я больше не ночевал у тебя в баре? Понимаю.
– Ты идиот?
– Нет, скорее просто шизофреник, нужно у твоего доктора спросить.
– Короче. Я тут последил за ним…
– За кем?
– За твоим ночным собеседником. У твоего дома покрутился несколько дней, сел на хвост. Довел его до студии, до издателей. Посмотрел, как он время проводит, с кем встречается, чем дышит.
– Сколько ж ты на это времени угробил?
– Ну, я же не везде сам. Да и опасно это, можно засветиться. Я попросил ребят одних. Знакомых.
– Макс, может тебе не бар, а детективное бюро открыть?
– Может и открыть.
– Ну и как он… вообще?
– Освоился. Охранника завел. Ходит по ресторанам, открыто.
– А чего ему прятаться? Прятаться теперь нужно мне.
– Раз в неделю заезжает к Жоре на Пресню, там вся ваша компания собирается. Пару раз они тусовались по клубам.
– На покер подсел, – оскаливаюсь я. – Надеюсь, что он лох. Ребята хоть на нем денег наживут.
– Возможно. Пару раз он у Оксаны был… ночевал… видимо… Но вместе я их не видел.
– И зачем мне эта информация? Ты мне, типа, оставляешь надежду? Чтобы я встряхнулся и побежал отвоевывать женщину? Эта тварь меня предала. «Мы с тобой на вокзале встретимся», потом компьютер этот. Неужели не понятно?
– Вов, не быкуй. Я не об этом.
– Я тоже! Я… Знаешь, о чем я думаю? – собираюсь было закурить, но в сердцах отбрасываю пачку в сторону. – Вот читаешь в газетах или, там, в интернете всякие истории о том, как телки разводят состоятельных мужиков на женитьбу с целью последующего отъема половины состояния. Фиктивная беременность, брак, потом контракт и подставная любовница. Или о том, как из-за любовниц люди теряют бизнес и политическую карьеру. Читаешь и думаешь: «Вот же какая расчетливая и бессердечная сука!».
– Угу, – кивает Макс.
– А здесь… здесь я даже не знаю, как ее назвать. Тут такой спектр эпитетов: от «твари» до «лупить бейсбольной битой, пока не превратится в сплошное месиво».
– Ты не сможешь.
– А ты бы смог?
