— Да.
— И что же мне делать?
— Быть собой. Не ломаться под чужие заё*ы.
— А если… я люблю тебя?
— Варианта два: терпеть дальше или послать меня на х*й. Мне больше импонирует второй.
— А мне первый!
— А какой смысл, Карина? Ведь ничего, кроме секса, у нас нет.
— Пусть будет хотя бы он.
— Да ты ведь даже не кончаешь со мной. Притворяешься.
— Это неправда!
Закатываю глаза.
— Я ж не мальчик. Что я, имитацию от оргазма не отличу? Я знаю, в какие моменты оргазмы с женщинами случаются. А ты — нет. Ты не допускаешь этих моментов, Карина. Концентрируешься на оформлении. Стоны твои, позы… наигранно все… красиво, но наигранно. И имитации твои совершенно в нелогичных местах.
— Я не доставляю тебе удовольствие?
— Да нет… Ты умелая. Технически — пять баллов. И в целом неплохо, но…
— Но?
— Как-то бессмысленно. Эмоционально — двойка.
— Какая же ты скотина.
— Потому, что говорю правду?
— Потому, что я стараюсь для тебя, а ты еще и упрекаешь меня в этом! И, может быть, если бы ты так старался для меня, я бы тоже с тобой кончала.
— Может быть… — протягиваю ей ключи. — Спасибо за тачку.
Выхожу.
Открываю глаза.
Я даже имени ее не знаю…
Потолок.
А от родителей она съехала…
Штора.
Где ее искать?…
Кресло.
Питер — огромный город.
Мерцающий на столе телефон.
Поставил вчера на беззвучку. Карина, бл*ть…
Дотягиваюсь до телефона. Тери.
— Да?
— Доброе утро, Арчи. Ты знаешь, на кого я сейчас любуюсь?
— Честно? Мне по-барабану…
Если это только не моя…
— Твоя «Авария»!
Рывком поднимаюсь. Давление подскакивает.
— Где?
— Антикафе на Невском. Помнишь?
— Не дай ей уйти!
— Да ты с ума сошел, Арчи! Я с пью кофе с родителями, она — с какой-то бабулькой. Я что должен — двери забаррикадировать? Я и узнал ее не сразу. Но волосы… редко такие увидишь.
— Тери, что хочешь делай, но чтобы она дождалась там меня, слышишь?
— Нормально…
Скидываю вызов и через пару минут уже вылетаю на улицу, ловлю на дороге тачку.
Все это машинально. Но в пути, когда уже никак не могу влиять на ситуацию сам, начинаю осознавать. Судьба в четвертый раз уже мне подкладывает эту гранату. И каждый раз — контузия. И ведь понимаю — ГРАНАТА с вырванной чекой. Но я несусь, как полоумный. Куда?… Зачем?…
Зацепила, зараза, — закрываю я глаза. — Вот это я встрял…
Что делать?
Эта коза своенравная не то, что Карина. Тут не расслабишься!
Успеть бы… — ноет в груди.
Набираю.
— Тери, она там?
— Уходят…
— Возьми у нее телефон! — доходит до меня.
Но внутри кипит противоречиями. Если эта дрянь даст ему свой номер… я не представляю, что с ней сделаю!
— Арчи, я не могу подкатывать к девчонке на глазах у ее пожилой родственницы и своих родителей.
— Вот бесполезный! — психую я.
— Ну, извини!
— Подъезжаю.
Тери с сигаретой на крыльце. Отрицательно крутит мне головой.
От досады хочется расколотить пару витрин.
Тоже достаю сигарету.
— Ну, как так?!..
— Да зачем она тебе? — цокает он языком.
— Нужна.
— Проблем от неё…
— Согласен.
— Забей.
— Разберусь… С кем, говоришь, была?
— Женщина пожилая. Такая интеллигентная… и эта твоя Авария… рядом с ней — неожиданно цивильная. Думаю, ты бы к ней такой и не решился подойти.
— Какой — такой?
Достает телефон показывает фотку.
Не с первого раза понимаю — зачем. А, черт… Это же она!! — доходит до меня не сразу.
Забираю из его рук телефон, увеличиваю.
Да ну…
Она? Она…
Без косметики. Но очень яркая и так. Волосы в классической косе. Нежное белое платье. На шее какие-то тонкие цепочки с жемчужными горошинами, делающие ее образ еще ажурнее. Юная. Хорошенькая. Улыбается. Ямочки на щеках…
Не подошел бы и близко я к такой — это точно!
Вот я идиот. За макияжем и возраст не разглядел. Но она дерзила и провоцировала, словно понимала, что делает!
Ей хоть восемнадцать-то есть?
Авария…
— Скинь мне фотку, Тери.
10
Дома становится невыносимо тоскливо. Что-то мне кажется, что реверансы с «гранатой» уже закончены. Не встретимся мы больше случайно. Не надо было отпускать. Где она? Кто эта пожилая женщина? Надеюсь, она у нее…
На телефоне пять пропущенных от Карины.
Забираю свою тачку, «жесть» заменили, осталось покрасить. Не люблю ездить на облезлых, но без колес совсем плохо.
Делаю пару кругов по району. Нет, я не ищу ее, — убеждаю себя. Но глаза ловят по сторонам похожих девчонок.
Ай, ладно…
Доезжаю до дома ее родителей. Вряд ли эта принципиальная коза вернется сюда. Но я стою у подъезда, приглядываясь к мелькающим силуэтам в светящихся окнах. В ее комнате нет света…
Снова разглядываю фотку. Красивая, зараза. И в темном своем амплуа, и в светлом. Нереальная!
Объезжаю все тусовки в районе — нет ее.
Под утро еду домой.
А если она приезжала?
Удушающий скользкий узел внутри начинает неприятно двигаться, словно змея.
Как так вышло, что она уехала?
Почему?
Разве недостаточно хорошо я «притворялся»?
Ведь круто все было у нас. Почему бы не остаться до утра?
Потому, что дура еще мелкая!
Разглядываю перед зеркалом уже начинающие бледнеть ее засосы на шее. Пометила…
Метки стираются, Авария. Давай, вернись, обнови.
На третьи сутки мне хочется уже выть от тоски и злости на нее. На себя. Мне нужен еще один «реверанс».
