Больше никакой информации из находок почерпнуть не удалось. Будучи в крайней степени разочарования, я взял в руки медальон и неожиданно обнаружил, что он с секретом.
Клацнула потайная кнопка, с легким щелчком открылась крышка. На ладонь упал локон волос цвета воронова крыла.
– Ух ты… – с маленькой фотографии, вмонтированной внутри, на меня смотрела ослепительно красивая девушка, абсолютно не славянской внешности. Возможно, француженка или гречанка. Или еще какой средиземноморской национальности. Может даже итальянка.
И как не странно, эта девушка показалась мне знакомой. Поломав голову, так ничего и не вспомнил, а потом, снедаемый неожиданной догадкой, бросился к стопке марсельских газет, которых за все эти дни накопилась целая пачка.
Долго искать не пришлось. В первой же газете, на странице светской хроники, обнаружилась фото искомой красавицы. А прочитав комментарий под ним, я не поверил своим глазам.
– Стефания Неро? Твою же мать…
Девушка оказалась одной из первых красавиц и светских див Марселя и… и родной дочерью того самого Франциска Неро, главы корсиканской мафии.
– Вот это ты вляпался, парень… – я достал очередную сигарету, закурил и задумался. – Ничего себе…
Дальнейшие умозаключения не отличались особой сложностью. А что тут думать. Все и так ясно. Судя по фото из медальона и локону волос в нем, между Аксаковым и Стефанией происходил бурный любовный роман. Ее папаше сей мезальянс не понравился, и он постарался отвадить поручика от кровиночки. Тот, наверное, уперся, или того хуже, быканул по-черному, быстро стал личным врагом главмафиозо и вынужден был прятаться. Да уж… Идиотизм ситуации просто зашкаливает. Из-за какой-то пустяковой интрижки, погибло черт знает сколько людей и неизвестно сколько погибнет еще. Пустяковой, потому что, судя по светской хронике, девуля уже обзавелась новым ухажером. Сыном какого-то крупного промышленника.
– И что делать теперь? – плеснув еще кальвадоса в бокал, я перешел к камину. – А вот хрен его знает. Денег хватает, но документов как не было, так и нет. А без них… На свой страх и риск сунуться в посольство? Белая армия еще сражается, значит у нее должно быть представительство в Париже. Дай бог памяти, как же там его… Точно, военный атташе граф Ипатьев или Игнатьев. С ним еще какая-то история с деньгами случилась. В общем, можно к нему обратится. Авось сойду за настоящего белого офицера. А если спросит, почему не на фронте, скажу, что в госпитале провалялся. А сейчас жажду приобщиться к борьбе за святое дело, так сказать. Тем более, это недалеко от истины. А вернее, прямо в точку. Особой любовью к красным, я уж точно не страдаю. Черт его знает, чьи это убеждения, мои или поручика, но так и есть.
Или напрячь папашу Рене по поводу левого паспорта? Пожалуй, последнее безопасней. После чего валить к чертовой матери из Марселя. Стоп… а с сестричками что делать?
А если их забрать с собой? Да уж… сказанул. Куда, с собой? В Россию, прямо в мясорубку Гражданской войны? Ладно, все это лирика. Ничего кроме неприятностей, я им не принесу. Поэтому оставлю денег и на этом все. Может когда еще и свидимся. Или…
Мысль о том, что придется расстаться с Ульяной мне очень не нравилась, если не сказать большего.
– Влюбился, урод. Только вот вопрос, кто влюбился: Аксаков, черт бы его побрал, или я. Попробуй теперь разберись.
Так и не приняв окончательное решения, почистил оружие, а потом лег спать.
Ночь отметилась довольно странным видением.
Высокий статный старик в парчовом халате, слегка пошаркивая домашними туфлями по ковру, степенно вышагивал по кабинету обставленному старинной мебелью и надтреснутым старческим голосом уверенно чеканил слова:
– Беда великая наступает, Сашка, беда. И не в германцах дело, с ними, с божьей помощью справимся. Не впервой. Нечто худшее впереди, говорю тебе, гораздо страшнее. То, что может основы Руси низвергнуть. Понимаешь? Куда тебе, оболтус. Но ладно, со временем поймешь. Наш род издавна служил отечеству. Пришла и твоя пора послужить. А посему, прекращай балбесничать Сашка. Думаешь, я не знаю куда ты собрался с твоими друзьями бежать? Нет, не пойдет. Хочешь на фронт? Пожалуйста. Но сделаем все правильно. Я уже отзвонился Арсению Никифоровичу, так что примут тебя на офицерские курсы без проволочек. И закроют глаза на то, что годами слегка не вышел. И смотри мне, шельмец, не посрами…
На этом месте, я проснулся, словно меня толкнули под бок. Нашарил часы на прикроватной тумбочке, про себя выругался, обнаружив, что еще глубокая ночь, повернулся на бок и опять закрыл глаза. Но заснуть так и не смог, какая-то неясная тревога напрочь отбила сон.
Прислушался, но ничего кроме тиканья механизма в напольных часах и шуршания мышей под полом не уловил, зато обнаружил, что у меня страшно разболелась голова.
Матерясь про себя встал, поежился от холода, набросил халат, машинально сунул «маузер» в карман и поплелся на кухню, за универсальным обезболивающим: виноградным самогоном просто ядерной крепости.
Ну что же, подлечу головушку, заодно и усну покрепче. Ну и сон приснился… Получается, тот бравый дед, учил жизни меня. То есть, поручика. Интересно. Но все же, было бы лучше, если в том же ракурсе про меня снилось, а не про Аксакова. Но, даст боженька и дождусь.
Клацнул выключателем и уже в голос ругнулся. Вот же суки, опять электричество выключили на ночь.
Повозился еще с минуту, разжигая керосиновую лампу и шагнул к двери.
Едва переступил порог комнаты, как тут же схлопотал чем-то тяжелым по голове.
Звонко брякнулась об пол лампа, ноги мгновенно стали ватными и отказались держать тело. Я рухнул на пол, но, как не странно, сознания не потерял, хотя с трудом воспринимал действительность.
На ковре заплясали веселые язычки пламени, чей-то голос раздраженно прошипел:
– Марио, Лука, вяжите этого урода. Да прибейте сначала хорошенько, чтобы не трепыхался. Джанни, осел, не стой, туши огонь, не хватало еще сгореть. Святая Мадонна, с кем приходится работать, одни идиоты…
Тут же мне в скулу врезалась чья-то нога. Клацнули зубы, в глазах вспыхнул ослепительный фейерверк. Следующий удар пришелся в бок, и отбросил к стене. Едва не заорав от острой боли в ребрах, я воспользовался моментом и сунул руку в карман.
– Ну что, сын шлюхи, допрыгался? – в глаза ударил яркий луч света.
«Сам ты шлюха…» – я снял большим пальцем предохранитель и не вынимая из кармана пистолета, дважды нажал на спусковой крючок.
Раздался приглушенный треск, нависающая надо мной темная фигура завалилась набок. Я выхватил пистолет и с трудом различая в темноте остальных, выстрелил по ним еще четыре раза.
Бабахнули ответные выстрелы. Над головой в стену с треском влепилась пуля. Вторая ударила куда-то в плечо, мгновенно парализовав левую руку. Отчаянно стараясь не потерять сознание, я перекатился в сторону и целясь по вспышкам дострелял магазин.
