«Пара тройка отчаянных парней, способных на все ради денег, – рассуждал я про себя, – больше не надо. Папаша говорил, что очень многие из криминального мира Марселя недовольны Франко и его новыми порядками. А я готов заключить союз хоть с самим дьяволом, потому что сам не справлюсь. Черт… как же скверно с анархистами получилось. И не пришлось бы никого искать. Хотя, от меня там почти ничего не зависело…»
В таверне стоял дым коромыслом. Публика бурно праздновала какой-то местный праздник, связанный с морем. К счастью, папаша Рене обнаружился на его обычном месте. Он, как и в прошлый раз, куковал над кружкой с вином.
Увидев меня, старик показал на место напротив себя. Подождал пока я сяду и угрюмо буркнул.
– Чертов корсиканец еще жив.
– Пока, жив.
– Ладно, что хотел?
– Помощь нужна.
– Знаю, что не на танец хочешь пригласить… – ухмыльнулся ветеран. – Какая помощь?
– Надо несколько отчаянных парней умеющих держать в руках оружие.
– Забудь… – старик зло отодвинул от себя кружку.
– А что так? Я хорошо заплачу.
– Дело не в деньгах. Никто в городе не захочет связываться с этим ублюдком. А если и захотят, то только для того, чтобы сдать тебя ему. Разве что…
Папаша Рене неожиданно замолчал.
– Говори.
– Разве что, сицилийцы, – после недолгого раздумья выдал старик.
– Они еще остались в Марселе?
– Есть, но прячутся по норам. Я могу попробовать выйти на них. Дай мне неделю…
– Нет у меня недели! – не сдержавшись, рявкнул я.
– Попробую раньше, – папаша Рене виновато опустил голову. – Но ничего не гарантирую. Зайди сюда через пару дней. Что-то еще? Оружие надо? По хорошей цене, практически бесплатно.
Твою мать, помощничек… Ну хоть что-нибудь. С арсеналом у меня сейчас неважно.
– Гранаты. Штук десять.
– Завтра. Приходи к восьми вечера. Но в таверну не заходи, жди в переулке, возле телеги с пустыми ящиками, – старик уткнулся в кружку, давая понять, что аудиенция закончена.
Давясь злостью, я встал из-за стола, вышел на улицу и побрел домой, снова и снова прокручивая в голове все обстоятельства дела, в надежде найти хоть какой-нибудь выход…
Глава 18
Франция. Марсель. Квартал Ла Панье.
23 декабря 1919 года. 22:30
Но домой так и не добрался…
Уже почти вышел в свой квартал, как случайно обратил внимание на автомобиль, припаркованный у невзрачного особняка. Возле машины стояло пара мужчин, в длинных пальто и шляпах. Они курили и о чем-то вполголоса переговаривались. В них не было ничего примечательного, вот только этот Ситроен, когда-то принадлежал племяннику Франко. Тому самому Анджело, которого я собственноручно отправил на тот свет. Номера, три единицы, тут не ошибешься.
К счастью, курильщики не успели меня заметить; я успел вовремя скользнуть в подворотню.
А потом, стараясь держаться в тени проскочил еще с десяток метров и спрятался за стволом старого платана. Отсюда я не только видел корсиканцев, но и хорошо слышал их.
– Нехорошо, Фабио, очень нехорошо, – цедя сквозь зубы слова, говорил один из мужчин, – добром это не закончится…
– Это ты, о чем, Лука? – судя по голосу, второй мафиозо был сильно простужен.
– Не понимаешь? – первый хмыкнул.
– Да говори уже, осел тупой, – раздраженно просипел простуженный.
– Не стоило женщин с детьми в заложники брать! Вот о чем я.
Мне словно гвоздь в голову загнали. Говори, сука, говори!
– О каких бабах речь, вообще? – переспросил второй. – О тех, что на вилле «Корсика»?
– А о каких еще. О них, конечно. И так удачи никакой нет… – корсиканец махнул рукой. – А тут еще это… Вот скажи, кто в банде остался из старой гвардии? Ты да я, ну и Фабрицио с Карло. А остальные где? На кладбище, вот где. Недовольных уже очень много. И не только среди бойцов. Как ты думаешь, для чего ночью вызвали дона…
Мафиозо недоговорил, потому что из дома вышел еще один мужик. Гораздо старше возрастом, какой-то тщедушный и помятый, очень похожий на сельского счетовода. Ну, такой, какими я их себе представляю. Одной рукой пожилой опирался на палку, а в правой держал кожаный саквояж.
– Заводи… – властно бросил он, подходя к машине.
– Как прикажете, дон Амато, – простуженный метнулся к водительскому месту. А второй корсиканец услужливо распахнул дверку на пассажирском сидении.
Вопрос о том, что делать, решился сам по себе. Вилла «Корсика», говорите? Знаю такую. Одна из резиденций Франко. А значит, вы мне уже не нужны. Одним «доном» будет меньше.
Бабахнули выстрелы, разбегаясь раскатистым эхом по пустынной улице. Грузно осел на мостовую старик. Рядом с ним распростерся Фабио. Лука зачем-то нырнул на заднее сиденье, но я уловил его силуэт за стеклом и выпустил туда оставшиеся пули из кольта.
Быстро перезарядившись и опять взяв на прицел машину, рванул вперед. Приметив, что один из корсиканцев еще живой, добил его, подхватил с мостовой саквояж и скрылся в одном из переулков.
Вот так-то!
Настроение слегка поднялось. А ты баловница, судьбинушка. Воистину, где отнимет, а где наградит.
По городу густо шастали армейские патрули, поэтому пришлось постараться, чтобы добраться домой без происшествий. Но, видимо, удача наконец повернулась ко мне передом, так что обошлось без особых неожиданностей. Правда побегать все-таки пришлось.
Домой добрался уже под утро. Быстро принял душ, потом кальвадоса в качестве снотворного и завалился спать. И только в постели вспомнил о саквояже.
– Черт… – вытряхнув содержимое, я ругнулся от избытка чувств. – Ну ничего себе…
На столешнице лежала впечатляющая груда толстых пачек пятидесятидолларовых купюр в банковской упаковке.
После пересчета, стало ясно, что я стал счастливым обладателем ста тысяч долларов.
Особого удовольствия мне это не принесло, не в тем положении, чтобы упиваться радостью, но сумма все равно впечатляла.
А еще, в портфеле нашлось несколько толстых тетрадей с очень любопытной бухгалтерией.
Наскоро ознакомившись с записями, я понял, что они являются еще большей ценностью, чем сами деньги. И попади в соответствующие руки, вся верхушка города во главе с мэром, прямым отправится в Кайенну. Или вообще на гильотину. В том числе, за расхищение гуманитарной помощи для Деникина. Вот же сволочи!
Впрочем, прямой сиюминутной пользы для себя от компромата, я так и не нашел. Но, может еще найду. А пока спать.
